«Прыжок на юг»

Стрелков Виктор

Но это обстоятельство не омрачало лучезарного настроения болельщиков, в урочный час густо усеявших трибуны стадиона. Дождь так дождь! Есть на этот случай плащи, зонты, а нет — и это не беда. Но пропустить встречу, на которой решалось «быть или не быть» их любимой команде финалистом первенства страны — дело невозможное. И, пожалуй, объяви сейчас радио, что приближается разрушительный ураган, вряд ли кто-нибудь покинул бы трибуны.

В седьмом ряду левого крыла восточной трибуны сидели три летчика-майора. Как и все вокруг, они пытались предсказать

ход сегодняшнего матча. Но, пожалуй, один из них, худощавый, строгий на вид майор, участвовал в разговоре без особого энтузиазма. За короткими репликами: «да», «нет», «может быть» — сквозило как будто бы даже недовольство всей этой шумной футбольной братией.

— Ты чего, Петя? — уловив его настроение, толкнул локтем в бок приятель.

Майор поднял голову, рассеянно улыбнулся: «Да так чего-то».

— Зря ты, Федя, его трогаешь. Он скоро за соседский «Спартак» будет болеть, — прогудел третий из компании, тоже майор, но широкоплечий, приземистый. — Не отвлекай его, он на старте.

Игра шла с переменным успехом, то одна, то другая штрафные площадки становились местами ожесточенных схваток. Шла 23-я минута игры, счет еще не был открыт. «Сейчас гости подадут угловой», — сказал радиокомментатор, и стадион затих в напряженном ожидании.

Удар, отчаянная схватка на штрафной площадке гостей... и скороговорка комментатора: «Удар был неточен, мяч уходит на свободный».

— Черт побери! Проиграют наши! — громко, с досадой сказал кто-то рядом с плечистым майором, сидевшим у прохода. Тот повернул голову и увидел стоящего возле него летчика ГВФ.

— Не проиграют! Голову на отсечение даю! — азартно заверил майор, увидев, что гражданский коллега переживает за «их» команду. Тот молча пожал плечами. Кто-то сыграл рукой. Судья назначил 11-тиметровый штрафной удар. Стадион гудел так, что, казалось, вибрация воздуха вот-вот разрушит трибуны. Потом наступила тишина. А когда раздался удар, рука гражданского сжала могучее плечо майора. Мяч прошел всего в полуметре левее ворот.

— Пронесло! — выдохнул пилот, убирая руку с плеча майора. — Извините...

Они посмотрели друга на друга и расхохотались. Первая половина игры закончилась.

— Как мы все меняемся, став «болельщиками»! — оживленно обратился пилот к соседу. — В прошлом году у нас в Певеке во время игры один болельщик от восторга вцепился мне в волосы, трясет и кричит нападающему: «Бей, Ваня, бей! Не води!» Еле вырвался. Вот и я сейчас — похоже, — смущенно добавил пилот.

— Певек... Вы с Чукотки? — спросил майор. — Так вы — племянник нашего уважаемого Павла Захаровича?

Разговор оборвался.

— И все-таки, судя по игре, я уверен, что наши проиграют, — сказал племянник «королевского цирюльника».

— Пари? — предложил майор, озорно блеснув глазами.

Пилот улыбнулся:

— Идет, коллега! Условие: если проигрывают гости, я ставлю... раз, два, три, — он пересчитал летчиков, — четыре, — указал пальцем на себя, — четыре бутылки «Шампанского», а проигрывают армейцы — вы. Согласны?

Майор протянул

руку:

— Принято!

На шестой минуте второй половины игры хозяева поля открыли счет.

— Ага! — торжествующе сказал майор, хлопая пилота по плечу, — плакало ваше «Шампанское».

— Цыплят по осени считают, — ответил тот, улыбаясь.

За три минуты до конца игры второй мяч влетел в те же ворота. Болельщики ликовали.

Когда поток болельщиков вынес летчиков на улицу, майор-болельщик, по-видимому, признанный запевала в дружеской компании, протянул руку гражданскому пилоту:

— Ну, пока, коллега!

Пилот удивленно посмотрел на него:

— А «Шампанское»?

— В другой раз! — улыбнулся майор.

— Э, нет, ребята! Это не по-нашенски! — обиженно сказал пилот. — Спор есть спор, и проигравший — платит. Вы меня обижаете. — Лицо его было мрачно. Летчики переглянулись.

— Ну, идет! — махнул рукой майор. — «Шампанское» пьем, но никаких споров — платить будем по-студенчески, вскладчину. Принято? — И сам же решительно подтвердил: — Принято.

Остановили такси, дружно уселись, скомандовали шоферу: «На набережную», и машина плавно помчалась по ровному асфальту.

— Да, непривычная скорость, — пошутил пилот.

Военные заулыбались.

— По сравнению с «ИЛом»?

— А в сравнении с нашими эта «Волга» — черепаха!

— Но и наши — тоже еще не высший класс.

— Вот Петя, — майор кивнул на товарища, — скоро на новейшем будет дрозда давать!

— Новый получил? — поинтересовался пилот.

— Нет, уезжает от нас. Братан перетянул. Говорит: «Брось ты, Петя, на лайбах ползать, мотай к нам в „ИЧОН“ — крылья вырастут». — Он лукаво посмотрел на товарища. — Я тебе завидую. Глядишь, сунется какой-нибудь «РБ» или «У-2», а ты его чирк — и в море. Вот и орден! Давай я за тебя поеду, а?

В маленьком ресторанчике посетителей почти не было. Летчики заняли стол на открытой террасе. Уже были подняты фужеры, но пилот жестом руки остановил летчиков:

— Стоп! Глуши моторы! Мы же до сих пор не познакомились. Григорий Протасов, пилот Магаданского Управления ГВФ.

— Майор Глазунов! — представился тот, кого называли Петром.

— Иван Хворостов, Федор Крюков! — прищелкнули каблуками двое других.

— Вот теперь — другое дело! — сказал Протасов, поднимая фужер. — Итак, друзья, за сухой счет и знакомство!

Они чокнулись и выпили.

Глава четвертая

Первая нить

Дорохов мельком взглянул на вошедшего Громова и опять погрузился в бумаги.

Отмахнувшись рукой от намерения капитана рапортовать по всей форме, Дорохов спросил:

— Что-нибудь новое?

Это было, по существу, приказанием доложить о том, с чем Громов явился. А то, что явился он не с пустыми руками, генерал понял с первого взгляда.