Путь домой
Шрифт:
Мудрый старик. Или прикидывается.
Я сел у костра и внимательно посмотрел на вечного немца. А ведь я ничего не знаю про человека, которого взял на роль проводника. Вообще мало знаю о своих спутниках. Разве что к Звезде за пару месяцев успел присмотреться.
Нет, Звездочка мне задницу не раз прикрывала. Звездочке можно верить.
Яна меня любит. А вот немец…
Да хрен с ним!
Я скрестил руки на коленях, опустил на них голову и закрыл глаза.
…Забулькала
— Заказ есть, а идеи нет. А сроки поджимают. Серенький, мне нужна идея.
Комната тонула в пахучем дыме.
Я не любил, когда Олег пыхает. Сам предпочитал травить себя одним ядом — алкоголем. Всякую пыльцу, траву и прочую химию не понимал. Зачем? Но Олежка отмазывался непрошибаемой фразой про необходимость идеи. И пыхал.
— Хочешь? — предложил он мне.
— Не хочу.
— Зря.
Он отрезал кончик сигареты и принялся химичить с травой и бутылкой. Обычной пластиковой пол-литровой бутылкой из-под минералки, из бока которой торчала металлическая трубочка. Очумелые ручки, блин.
— Смотри, — со смаком принялся объяснять Олег. — Трубка от звенелки. Знаешь, которая духов отгоняет. В бутылке вода — она всяку каку отфильтровывает. Суем в трубку кусочек сигареты, как заглушку, добиваем под край травкой и поджигаем. Теперь смотри.
Олег подпалил траву в трубочке, приник губами к бутылочному горлышку, потянул понемногу. Забулькало. Бутылка наполнилась дымом. Олег резко втянул его в себя и задержал дыхание.
Крепкий спортивный Олег никак не ассоциировался у меня с убитыми наркошами из социальной рекламы. И зависимости у него вроде не было. Но то, что он баловался этой хренью, мне не нравилось.
Олег выдохнул.
— Эту систему, один москвич, между прочим, придумал, — с непонятной гордостью за соотечественника выдал он. — Гениальная система. Чистый кайф. Точно не будешь?
Я помотал головой:
— Когда-нибудь ты от этого сдохнешь.
— От этого не дохнут, это не бухло. Когда-нибудь, Серёня, я сдохну от чего-то другого. Знаешь, мне в свое время гадалка нагадала, что я умру раньше времени и такой смертью, которую не могу себе представить.
— Будешь жить вечно?
Олег помотал головой:
— Нет. У меня кризис фантазии.
— То есть, ты не можешь себе представить, что сдохнешь от наркоты?
— Это я как раз себе хорошо могу представить. Поэтому от нее не сдохну. Не-е-е, у меня будет экзотическая преждевременная кончина. Ты придешь ко мне на могилку?
— Не люблю кладбища, — честно признался я.
— Тогда я буду являться к тебе во сне и нести всякую пургу.
— Для этого совсем не обязательно дохнуть. Ты и так ее несешь.
Глаза Олега заблестели.
— Слу-у-ушай! А может, эту рекламу через сон дать? Представляешь, такая
— Олежа, завязывай с травой. Это же реклама детской микстуры.
— Вот именно, — пригорюнился Олег. — Нужно что-то убойное. Чтоб и детям и взрослым. Типа: «Если кашляют детишки, им поможет синий мишка».
— Если делаешь рекламу, не кури марихуану, — пожурил я.
— Все-таки ты вредный, Серенький, — обиделся Олег. — Вот сдохну, стану к тебе приходить, будешь знать тогда.
Это было задолго до нашей поездки в Таиланд, но в памяти сохранилось так, будто случилось вчера. Но если бы мне тогда сказали, что Олег на самом деле умрет весьма экзотичной смертью и станет мне мерещиться наяву, я бы повертел пальцем у виска…
— Сережа!
Я поднял голову. Звезда стояла рядом, смотрела встревожено.
Кажется, я отрубился. И, кажется, мне снится Олег. Интересно, сколько я продрых?
— Надо идти, — подошла к нам Яна.
Было утро. Или день. А может — вечер. Небо заволокло, и понять какое сейчас время суток нельзя было даже приблизительно. Светло — вот все, что можно было сказать.
— Сколько времени прошло?
— Много. Они, наверное, уже идут за нами.
Я поднялся на ноги, потянулся, размял затекшие конечности. Спать сидя — не самое большое удовольствие.
Яна, конечно, права: наши преследователи давно уже должны были вернуться в кремль, и уж Толян-то наверняка сделал это гораздо раньше. А значит, Фара в курсе того, что я сбежал. И если бы на один побег он мог закрыть глаза, то в данной ситуации этого не будет. Я ведь не просто беглец. Я у него еще пару рабочих рук украл, придворного шута и любимую женщину. Такое не прощают. Особенно люди вроде Фарафонова.
Нет, в Новгороде от Григория не скрыться. Даже на самых глубоких слоях червоточины. Догонит, и очень скоро. Он злой, упертый и обиженный. Так что надо прыгать. Найти точку перехода и валить. А там ищи свищи. По всему миру он может прыгать сколько влезет. Шансы, что мы с ним еще встретимся, будут стремиться к нулю. Только бы добраться до этой точки.
Впрочем, в отличие от Фарафонова, у меня есть козырь в рукаве: немец, который все про это знает. Зря я на него собак спустил. А может, и не зря.
Я посмотрел на старика. Тот выглядел хуже, чем вчера. Лицо осунулось, кожа пожелтела, приобрела восковой оттенок. Под покрасневшими слезящимися глазами повисли темные мешки. Вольфганг перхал уже не переставая. Постоянное сухое покашливание сменялось жестокими приступами, чуть не до рвоты.
— Вольфганг, вы можете идти?
— Да, конечно, — отозвался старик.
С виду он явно бодрился, хотя возможно в реальности все было не так и плохо, как казалось. Не просто ж так Фара называл его «вечным немцем».