Путь к ОкеануПовести и рассказы

Филимонов Владимир Львович

Спустились со вторым в машину, у того чуть ли не пред инфарктное состояние.

«Похмелиться мож тебе дать, Саныч?» —

спрашиваю. «Да хватит накуй издеваться, Фил, ой, млядь, что же теперь будет?» — «Да не ной, ты то по-любому летом на свой рудовоз дедом вернёшься, подожди, принесу сейчас». Спускаюсь с ЦПУ вниз, вскрываю слани, и — вот они, мои заветные четыре поллитры, замазанные подсланевым мазутом так, что ни одна падла не сыщет. Второго от вида водки чуть внатуре инфаркт не ёпнул. Быстрее наливаю ему, сидим, пьём. «Вот так всегда по-жизни, Саныч, — пьём моё, а поеду за чужое», — заключаю я, когда мы съели литр.

А кэп разобрался.

Рапорт он мой принял, конечно, и передал, думаю, за борт не по назначению. Списал постепенно всю машинную команду, кроме деда, и всю палубную во главе с боцманом. Мне всё-таки удалось перед отъездом выманить на ют жирную суку старпома и набить ему морду — 50 % изъятой водки принадлежала ему. Правда, на подмогу подоспел начальник радиостанции, досталось и мне, но в общем и целом я остался доволен. По приезду в родной город не стал терять время, вышел через знакомых на высокого босса из пароходства, написал рапорт под его диктовку, моё дело рассмотрели даже без меня и решили визу не закрывать.

Всего лишь за два ящика «Столичной»…