Путешествие в молодость

Поляков Эдуард Павлович

А сейчас…

А сейчас нужно было как-то выкручиваться из сложившейся ситуации. И всё было явно не в мою пользу.

Саныч с участковым свалили дегустировать элитный коньяк. На Чижа рассчитывать бестолку. Да и опять не видно его. Вот что за тип, как ему на подмогу, так я рядом, а как меня выручать…

Кто там ещё остается? Светка? А Светку, которая в теории может помочь наладить контакт с местными, я так и не нашел.

Осталось надеяться только на себя. Точнее на свой болтливый язык.

Отстаивать свое право

на самогонку кулаками ох, как не хотелось. Тем более что когда я повернулся к источнику звука, увидел слегка покачивающийся от выпитого, натуральный двухметровый шкаф. С такими злобными глазками и мохнатыми ручищами.

Честное слово, я это всё в темноте разглядел.

— Братан, — сразу обозначил я свое отношение к аборигену. — Так то, это с моей подачи этот волшебный сосуд тут нарисовался. Так что, считай, я в отличие от некоторых, скинулся, — попытался я обозначить свою значимость и причастность к застолью.

— Это ты на что намекаешь? Типа, это я халявщик? — впал в ступор громила.

— У меня претензий нет. Бухайте на здоровье! Я пару стакашек позаимствовать хотел. Догнаться не хватает, — уточнил я.

Но громила меня как будто бы не слышал.

— Охерел, мля. Меня халявщиком называть? Да я тебя, — не унимался он.

Я вздохнул. Переговоры явно зашли в тупик и мне собрались бить морду. В теории можно было бы ретироваться…

Но боржоми пить было уже поздно. Пяток мужиков, нарисовавшихся тут недавно, но не смотря на это успевших накачаться самогоном под самую завязку, взяли меня в небольшое такое кольцо.

Покачиваясь, они с пьяным оскалом в предвкушении знатной драки уже потирали руки. На меня даже озарение снизошло, понял я, с кого в фильмах и книжках зомбей копируют.

Но это лирика, а по факту, отступать было некуда.

— Эх, была не была, — пронеслась в моей голове шальная мысль.

То, что разговоры разговаривать уже поздно, я понял жопой. Башка это осознала ещё в родных пенатах. Я думал нос к пьянке чешется, а оказалось, вон оно как Михалыч.

Я вздохнул. Нужно было действовать. Как говорится, сейчас или никогда.

— Ты в уши что ли долбишься? — начал я бычить на предводителя местного рабочего класса. Благо резкой атаки не ожидалось. Между нами было метра два. А вот в спину возмущенно сопели. Но это не сильно напрягало. Так то среди деревенских бить из подтишка ещё не принято. Старая школа, пока что, рулит. Или стенка на стенку, или один на один.

Психологическая атака завершилась успехом. Шкаф завис.

— Я ж тебе говорю, дружан мой проставился. А вот какого хера ты к нашему столу свои грязные ручонки тянешь, я чего-то не догоняю? — наглым тоном провозгласил я.

Достучаться до пьяного мозга не удалось. И пока в голове у собеседника скрипели извилины, писец подкрался сзади.

Я почувствовал сильный толчок в спину. Не удар, а именно толчок. Как будто этот доброжелатель нечаянно

оступился и его вперед повело.

Такого западла я не ожидал и полетел в объятия громилы, чисто на инстинкте вжав голову в плечи. Это меня спасло. Я волосами почувствовал, как буквально в сантиметре над моей черепушкой пролетело что-то массивное.

— Кулак, что ли, — подумалось мне.

Через долю секунды, в подтверждение моей догадки, за спиной раздался смачный чавк.

Получается, шкаф, заметив мой невольный выпад в свою сторону, решил двинуть мне предупредительный в челюсть. Ему не повезло. А я по инерции боднул обидчика башкой точно в солнечное сплетение.

Нечаянно. Честное слово.

Меня-то пронесло, а вот невольному спасителю и мудаку-подстрекателю, в одном лице, не повезло. Он после стыковки банально не удержал равновесие, сделал два шага вперед и налетел своим жбаном аккурат на волосатую кувалду громилы.

— Митяй, ты охерел? — взвыли сзади, когда я, отрикошетив от громилы, грохнулся задницей на сыру землю.

Митяй, оказавшийся этим самым шкафом, с ответом не спешил. Обидчик, выпучив глаза и согнувшись хватал ртом воздух.

Думать о последствиях не хотелось совершенно. Отсиживаться и надеяться на чудо, было тупо. Сваливать — не по-нашему. Решил продолжить психологическую атаку.

— Митяй, ты нахера моему другу в жбан двинул, — завопил я и попытался изобразить подсечку.

Как там получилось, красиво или нет, я не понял. Главное результат. А он был. Митяй, суча ногами, лежал на земле. А толпа, всё также пьяно покачиваясь, соображала, чё за херня тут творится.

Радовало одно, опиздюливать меня не спешили.

— Братан, я отомстил, за тебя брат. Он не со зла, — подмазался я к нарушителю деревенских кредо.

— А ты кто? — охерел новоявленный дружан, шумно харкая кровью на землю. Хорошо, что на меня не попал.

— Ты чего? Не узнал? — возмутился я, все ещё лёжа на земле. — Значит, как на гитаре сыграть, так Санек, друг, давай вот эту, а чуть что, так ин-на! Я вас не знаю!

— Ааа, — обрадовался спаситель. — Братуха!

По ходу, гроза миновала. Местная алкоэлита, по крайней мере, один из них, меня признал. А один чувак из числа самых стойких, после того как посветил мне в морду фонариком от зажигалки, во всеуслышание подтвердил мои слова.

Так и сказал: “Наш это пацан. Вчера душевно песни попел, сегодня приехал с двумя лохами и заставил их местную братву уважить”. Вот какое оно общественное мнение. А народ пиздеть не может. Народ всё знает. В интернетах так пишут.

Примирение сторон прошло быстро. Новоявленный дружбан помог мне подняться с земли. Оказавшись на ногах, я в свою очередь протянул руку Митяю.

— Братуха, сорян. Не со зла. Оступился малость, — оправдывался я.

— Да ладно. С кем не бывает, — буркнул Митяй, схватив меня за руку.