Работа по распределению
Шрифт:
Избегаю Рамзана, но сделать это в школе почти невозможно: он повсюду: и в учительской, куда захожу за журналами, и в коридоре, и в классах, где я работаю…
Несколько раз в неделю посещает уроки, чего раньше не делал, а потом разбирает их, каждый раз говоря одно и то же:
– Прекрасный урок, Верочка… Ох, извиняюсь, Вера Фёдоровна. Как интересно ты опрашиваешь! Ещё лучше объясняешь новый материал: доступно, понятно… Слушал бы тебя и слушал… Жаль, что у тебя нет желания слушать меня…
– Рамзан,
– Нет! Никогда не отдам тебе трудовую книжку! Не отпущу… – злится завуч.
Думаю, что Рамзан понимает, как мне сложно теперь работать в коллективе, и по-своему пытается защитить меня: но от этого не становится легче.
Я побледнела и похудела, меня начало поташнивать. Значит, вновь беременна. Я даже не расстроилась от этой новости, как когда-то в
Краснодаре. Ну что ж, привезу отцу живой подарок из Чечни, выращу, воспитаю… Лишь бы малыш был здоров, и тот проклятый стакан водки не сказался на нём… Буду надеяться на лучшее: Рамзан не пьёт, я и отец тоже, может, Бог простит меня, грешницу, не буду же я убивать дитя вновь. Теперь самое главное для меня – скрыть беременность от всех, а это сделать так трудно.
– Что с тобой, подружка, уж не влипла ли ты? – беспокоится Наташа.
– Ах, эта сухомятка… Желудок за год испортила, – жалуюсь я.
– Да, ты тут не одна такая: нет столовой, нет буфета, а в школе работаем в две смены… Откуда здоровье, – сочувствуют мне коллеги.
Я рада, что меня не рвет, а тошнота хоть неприятна, но незаметна для окружающих.
Весна. Тепло. Часто с детьми ухожу в лес: там так красиво. Всё зеленеет и цветет. Пахнет подснежниками. Дети рвут черемшу и едят её, отыскивают под прелой листвой прошлогодние груши, дарят мне весенние цветы, девочки плетут венки и украшают мои волосы… В лесу так хочется молчать и слушать…
– Вера! Где же ты? – вдруг слышу голос Рамзана.
– И здесь нашел! Нигде от него не скроешься, – сердито думаю я.
Услышав его голос, дети радостно кричат что-то по-своему.
– Вот и отдохнула…
Рамзан о чём-то разговаривает с детьми, а потом переводит для меня:
– Попрощайтесь с Верой Фёдоровной и идите по домам. Мне нужно поговорить с вашим классным руководителем.
Хочу остановить ребят, но Рамзан меня обрывает:
– Не о любви я пришёл говорить… У тебя, Верочка, горе… Вот телеграмма…
Беру её трясущимися руками и не могу читать: слёзы застилают свет, ничего не вижу…
– Бедный папочка! – кричу я. – Не выдержал одиночества… Зачем я
Вас оставила?
– Успокойся, Верочка… – обнимает меня Рамзан. – Может, твой
Все было как во сне: и поездка в столицу, и расставание с
Рамзаном в аэропорту, и возвращение домой: я плачу и корю себя за то, что редко писала письма, что оставила отца одного… Не помню, как добралась до хутора. Кажется, на попутных машинах…
Останавливаюсь и озираюсь: ночь, Чёрный Ерик спит, нигде ни огонька, только у клуба на столбах горят несколько лампочек, тускло освещая белое здание, ряд акаций и чей-то забор. Со страхом тороплюсь домой: не могу представить отца больным и беспомощным… В волнении не могу открыть калитку – а Моряк, узнав меня, жалобно воет на цепи. На двери замок – исчезла надежда на то, что в телеграмме написана неправда. Значит, всё плохо… И, хотя не раз приезжала из
Краснодара в дом, где никого не было, и ночевала одна, но никогда не испытывала такого жуткого страха…
Зажигаю свет во всех комнатах: в зале на столе записка:
"Верочка, сегодня вечером Федя скончався в Славянске в больнице.
Отмучився, бедный… Если приедешь ночью и буде страшно, приходи.
Твоя крестная мама".
Машинально сажусь на диван. Ни плакать, ни кричать уже не могу.
Перебираю лежащие на тумбочке бумажки, нахожу начатое отцом письмо:
"Здравствуй, дорогая моя доченька! Замучив почтальоншу… Жду от тебя весточку. Что с тобою? Разрывается сердце от боли…"
Смотрю на ещё живые строчки и ругаю себя за редкие письма, за то, что чужим отдавала больше времени, чем близким, за то, что не осталась с отцом, за то, что не родила от Игоря сына, за то, что исковеркала себе жизнь… Единственный тот, кто меня по-настоящему любил, ушёл навсегда. Вот теперь я одна… одна…
– Простите меня, папочка Федечка, – скорбно шепчу я. – Никогда больше не оставлю Вас… Буду жить в Вашей хате, как и Вы, буду растить своего ребёнка, буду работать…
И вдруг мне кажется, что кто-то там, внутри, толкает меня ножкой, чтобы напомнить, что я не одинока в этом мире. *Эпилог*
Придвинув кресло к телевизору, я напряженно слушаю "Новости".
Меня интересуют вести из Чечни: там офицером служит мой сын, Руслан.
Когда показывают фото или документальные кадры, надеваю очки и вглядываюсь в лица и русских, и чеченцев, ищу знакомые черты.
Называют фамилии погибших, и я радуюсь, что среди убитых нет моего сына и моих учеников.
Давно уже не сплю без снотворных лекарств, но и они не помогают мне: как только закрываю глаза, вижу один и тот же сон.