Райский сад дьявола
Шрифт:
– Наверное, – пожал я плечами. – Если генерал – просто ряженый в лампасах…
– Да! – жестко вымолвил он. – Разница между ливрейным швейцаром в «Трамп Плазе» и нашим Кузьмичом – только количественная. Один принимает мое пальто, а другой – мои указания.
– Жуть! Лишаешь последних карьерных стимулов…
– Это не стимул! – проронил Хитрый Пес. – Мне Сафонов показал распечатку – только к последнему празднику президент пожаловал сорок семь званий генералов милиции. Тебе это надо? Быть сорок восьмым? Или сто сорок восьмым? Стимул – быть первым.
Кот Бойко:
МЕЧ НА БОКУ СЛЕВА
Летом напиваться днем нельзя. День – долгий, и пьянка становится изнурительно-бесконечной, как это масляно-желтое незаходящее вечернее солнце. Зимой выпил, потом повторил, снова добавил, еще закрепил – глядь, и сам ты плавно затухаешь вместе с меркнущим днем. А летом – жуткое дело! Светло еще, жизнь полным ходом идет, все только намыливаются на застольные подвиги, а ты уже домой вяло подплываешь с бултыхающимся в трюме литром жесткой выпивки.
В сон клонит, дремота качает меня на заднем сиденье карабасовского старого ржавого японского вездехода. А сам Карабас, совсем уже бусой, ватный, складной, сидит впереди рядом с молодым парнем-водителем, рассуждает о жизни. В зеркале заднего вида я рассматривал себя одним глазом, второй приоткрыть нет сил. Ксана, подруга Карабаса, перед отъездом снова напялила на меня парик, расчесала длинные блондинистые пряди – прямо не человек обычный, а певец Игорь Николаев какой-то. Темные очки на носу, рубаха до пупа расстегнута, а сам вцепился руками, как клешнями, врос суставами в небольшой коричнево-кожаный чемодан. О дорогой мой!
– Нет, Кот, я город не люблю, – настырно гундел Карабас. – Меня в город калачом не заманишь. Боязно тут у вас… Вот недавно шел я от приятеля. Отдохнули мы с ним, конечно, крепко… Ищу я, значит, свою машину – забыл, где я ее поставил.
У Карабаса и машина не как у всех людей – руль справа для японского левостороннего движения.
– А тут навстречу двое, в прах пьяные, орут как оглашенные – всех бить будем! Я спрашиваю – и меня? А они – тебя, толстуна лохматого, особенно! Тут я, конечно, с перепуга как в торец одному шмякнул – рухнул он костью в асфальт, думаю – беда, забил! Нет, шевелится, и второй уже возникает. Ну, наковырял я им ряшки на память – и домой поскорей, от греха подальше…
Мне стало смешно – я представил себе, как громадный Карабас, похожий в пустынном ночном городе на сбежавшего из зоопарка носорога, сиротливо рыщется по темным улицам в поисках забытой где-то машины.
– Не боишься пьяный за рулем ездить? – спросил я нравоучительски.
– А я пьяный не езжу, – уверил Карабас. – Сажусь за руль, смотрю вперед – если край капота вижу, значит, порядок. Можно двигать. А если край не различаю, то все, конец, туши свет…
– Слава Богу, что машину разыскал.
– А как же! Мне без моей лохматки – жизнь невпротык…
– Слушай, Карабас, ты ведь все знаешь – почему у японцев левое движение? Неудобно ведь!
– О великая мудрость старых традиций! –
– Это ты к чему? – спросил я.
– К тому, что коли уж ты со своим Чрезвычайным и Полномочным Другом не разъехался, пусть рука будет наготове…
Я прижал к себе свой чемодан крепче.
– Карабас, знаешь, в чем наша беда?
– Валяй…
– Нам с тобой давно пора на завалинку, языком чесать, кости греть старые, а мы все в драку норовим.
– Вот придурок! Это наше счастье, а не беда!
Я ухмыльнулся довольно – может быть, он прав?
– Приехали, Карабас! Зарули во двор.
Машина притормозила у дальнего конца дома – против двери рядом с камерой мусоросборника. Я открыл дверцу:
– Спасибо, старче…
– Перестань! Жду звонка. Как только – так сразу…
Александр Серебровский:
КАПИЩЕ
Я вошел в диллинговый зал, и все, что так тревожило меня, волновало и заботило с самого утра, – ушло. Нет, не перестало существовать, конечно, не обесценилось и не стало малозначительным. Просто в этом денежном космосе начинали работать другие законы бытия, совсем иные понятия о времени, пространстве и о тебе самом – вершителе мира и его ничтожной пылинке.
Здесь, на торцевой стене вокзального размера зала, размещены пять огромных часовых циферблатов с надписями: «Токио», «Москва», «Лондон», «Нью-Йорк», «Лос-Анджелес» – символом пугающего предупреждения о том, что деньги не спят никогда. Десятки брокеров – аккуратных, шустрых молодых людей с лунатически отрешенными лицами, – оседлав все мыслимые коммуникационные системы, ведут по компьютерам и телефонам ни на миг не затихающую битву за деньги.
Они продают, закладывают, покупают, меняются пакетами акций, торгуют, скандалят и улещивают, снова продают, предлагают, пугают и уговаривают – гонят мощный денежный кровоток, в котором перемешаны рубли, франки, доллары, марки, – неутомимо и незримо пульсирует он в виртуальных артериях мира.
Громадное большинство людей на Земле считают, что 100 долларов – это хорошие бабки. По-своему они правы, потому что и 1 доллар тоже очень хорошая бабка!
Но если заговорить с ними о миллионах, они сразу утрачивают интерес, поскольку разговор сместился в жанр какой-то скучной небывальщины, вроде вечного блаженства или геенны огненной.
Цифры, выскакивающие на электронных табло, им ничего не говорят. Им и в голову не приходит, что их кусок хлеба, кров над головой, учеба детей и сама их жизнь зависят от деловых индексов нью-йоркского «доу-джонса», лондонского «футси» или сингапурского «стретс». Они и слов-то этих никогда не слыхали. Может быть, это и хорошо…