Развод. Игра на выживание

Коваль Лина

– Я… – нервно осматриваюсь, будто в поисках защиты. К примеру, светлых насмешливых глаз… которых здесь нет и быть не может. – Не знаю. А какой выбор?

– Меня зовут Марк, – говорит мой сосед и открыто улыбается, сверкая белоснежными зубами. – А выбор большой. Есть коктейли. Шампанское. Есть что погорячее. Ты… как любишь?

Вспыхиваю и лихорадочно потираю шею. Делаю это зря, потому что теперь его взгляд касается моей груди и останавливается на ней чуть дольше положенного правилами хорошего тона.

–

Я буду шампанское, – произношу немного отстраненно.

– Отлично, – Марк тянется за охлажденной бутылкой и наполняет мой бокал. – Чем вообще занимаешься?

– Я? – мысли хаотично летают в голове. – Не знаю… ничем, наверное, – вдруг пугаюсь этой правды.

Так давно не знакомилась...

Просто с абсолютно чужими людьми. Не рассказывала о себе, чтобы вот так густо покраснеть оттого, что я действительно помимо детей занимаюсь «ничем».

Это ужасно.

– Круто, – снова улыбается Марк. – А я оператор.

– Ого, – заинтересовываюсь. – На телевидении?

– Ага, на нем родимом. Снимаю, как правило, выездные репортажи. Подругу твою, – кивает в сторону Веры, которая машет нам рукой с противоположного края стола.

– Классная у тебя профессия, – он смешно закатывает глаза, типа да ладно тебе. – Нет, правда. Расскажи, хмм… а как ты принял решение, что ты оператор?

Марк осторожно, не касаясь моей кожи, поправляет опавшие локоны у лица.

– У тебя тут что-то в волосах спряталось, – сдувает с руки невидимое «что-то», а я искренне смеюсь от подобного банального подката.

Он тут же становится серьезным и озирается по сторонам.

Я тоже оглядываюсь.

Словно кто-то из присутствующих непременно увидит, что я делаю что-то скверное. От этого немного съеживаюсь.

– Тебе холодно, Ян? – спрашивает Марк, разглядывая, как я растираю предплечья.

– Нет, – возражаю. – Просто не привыкла вот так общаться с незнакомыми людьми, – честно признаюсь.

– Но мы ведь уже познакомились? – подставляет стакан с пивом.

С улыбкой дотрагиваюсь до него кончиком своего высокого бокала.

– Чин-чин, – глаза Марка искрятся смехом. – Ты очень красивая, Яна. Я глаз отвести не могу.

Мое лицо заливается краской и приходится шутливо зажмуриться.

Это приятно, черт возьми!

– Так как ты стал оператором в телецентре? – напоминаю молодому человеку свой вопрос.

– Очень просто. Это наследственное, – отзывается он свободно. – Мой папа работал здесь же.

– Ого. Как интересно.

Мы еще немного болтаем с Марком, а потом со всеми гостями громко поздравляем мою любимую подругу. Около девяти вечера приезжает Света. Она ведет себя немного зажато и пытается не привлекать внимания гостей.

Мы с Верой и несколькими её коллегами пару раз спускаемся на танцпол. Танцуем, переглядываясь, и весело при этом хохочем.

Внутри меня такое нереальное ощущение праздника, что душа поёт и ликует.

На моём душевном небе снова рассеялись грозовые тучи и проступило яркое солнышко.

В этот момент мне совершенно не хочется страдать по Богдану и нашему браку. В конце концов, у мужа было много шансов приехать. Чуть больше недели он вышел из нашей спальни и ни разу не дал о себе знать.

Он даже вопросы, касающиеся детей, теперь решает с Галиной Семеновной.

Я персона нон грата в его системе координат.

По крайней мере, понимаю это так.

Когда мы возвращаемся в випку, Марк каждый раз галантно поднимается, чтобы мне было комфортнее пройти мимо него к своему месту, и услужливо наполняет мой бокал.

Ближе к полуночи нам приносят кальян, и компания весело хохочет, когда я в первый раз в жизни пробую им затянуться.

– Не стоит начинать, Ян, – говорит Марк, заботливо забирая у меня мундштук. – Пойдем лучше, потанцуем.

Беспомощно озираюсь по сторонам. Никого.

– Пойдем, – робко соглашаюсь.

Теплая рука захватывает мою влажную ладонь и ведет по лестнице на первый этаж. Мы проходим в центр зала, и Марк приближается ко мне.

Размещает руку на талии, указательным пальцем касаясь участка оголенной кожи на пояснице.

Я содрогаюсь всем телом с непривычки.

– Все хорошо? – кружит по моему лицу внимательным взглядом.

– Да, – выдыхаю и отворачиваюсь.

Присутствие в такой близости постороннего мужчины немного дезориентирует. Мне не мерзко, как той ночью... в такси, но я и не пищу от восторга.

Привыкаю и пытаюсь расслабиться. Выпитое шампанское слегка кружит голову и волнует кровь.

– Тебе кто-нибудь говорил, что ты похожа на Грейс Келли? – спрашивает Марк, склоняясь к моему уху.

– Нет.

– Значит, я буду первым. Ты меня сразила.

Его рука на пояснице напрягается и немного поднимается, задевая еще больший участок горящей кожи.

– Ты тоже симпатичный, – отвечаю, склонив голову набок. Зачем-то пытаюсь флиртовать.

– Спасибо, – улыбается Марк и я застопориваю взгляд на его резко очерченных в свете неона губах.

Интересно, как это? Целоваться с другим мужчиной?

– Ты думаешь о том же, о чем и я? – опять шепчет на ухо.

– Не знаю, – расплывчато отвечаю и, прежде чем выскользнуть из-под настойчивого захвата его рук, Марк ловит мои губы, а его рука фиксирует затылок.

Замираю в ужасе. Даже пикнуть не могу.

Наверное, в этот момент любопытство берет верх. Ну и не отрицаю, обида на Богдана так сильна, что внутренний голос настырно шепчет: «Продолжай, так ему и надо!».

Сначала поцелуй кажется мне легкомысленным, словно невесомым.