Развод. Тот, кто меня предал
Шрифт:
Бухаю уже хер знает какой день.
Официальная версия — у меня отпуск. Неофициальная — я в банальном запое.
На все забил, хер положил. Слабак. Она ушла, и я разваливаюсь как тряпка.
Какого хуя я допустил это? Как дошел до этого момента своей жизни? Все разрушил собственными руками. И теперь Рита ушла.
Она, моя женщина, моя жена — где-то там. Живет свою новую жизнь.
Поначалу я думал нанять человека, чтобы следить за ней. Я не могу разрубить этот узел, потому что знаю: она вернется.
Потом принимаю решение дать ей свободу. Временно. Кудряшка не из тех женщин, которые сразу после развода ударяются во все грехи. Моя — нет. Моя чистая, верная, правильная.
Сколько я не выходил из квартиры? Две недели? Три? Довольно. Моей женщине нужен уверенный в себе мужик, на которого можно положиться, а не безвольная размазня.
Все, пострадали — и хватит. Теперь настало время подниматься с колен и идти вперед, строить планы, как вернуть свою Кудряшку. Идей — ноль.
Что делают провинившиеся мужики и можно ли назвать меня провинившимся?
Вот мудаком меня точно можно назвать.
Какой там стандартный подход? Цветы, письма с любовными признаниями? Бред. Нахер ей не упало это все от меня. Да и рано еще. Если у меня не отболело, то про нее и речи быть не может. Значит, пока надо переждать.
Но мысль о том, что за ней все-таки стоит приглядывать, не оставляет меня. Она ж хрупкая, маленькая. А вдруг к ней уебок подкатит какой-нибудь? А Кудряха воспитанная, даже нахуй его не пошлет. Значит, нужен кто-то, кто пошлет вместо нее.
Надо бы узнать у своих безопасников насчет хорошего и проверенного человека.
— Да что же это такое! Все как об стену горох! Мирон?! Миро-он?! С тобой мать разговаривает, будь добр, поддержи беседу!
Сажусь на кровати и разминаю шею, оглядываюсь. С тех пор, как Рита ушла, я перебрался на ее сторону кровати. Укрываюсь ее одеялом, сплю на ее подушке. Она и не пахнет уже ею, теперь там только мой запах — спертая вонь одиночества.
Проебал. Проебал.
— Да, мама, — поднимаю телефон и прикладываю к уху.
— Как ты смотришь на то, чтобы приехать к нам сегодня и познакомиться с Алишей?
Раньше я особо не придавал значения тому, как Кудряха общается с моими родителями, в частности с матерью. С самого начала у них не задалось, мать бесилась, выставляла ультиматум за ультиматумом, но потом все изменилось.
Казалось, золотая середина найдена, и они стали улыбаться друг другу. Только улыбка эта была сквозь зубы. Рита никогда не жаловалась мне на мою мать, хотя я видел, как она ее шпыняет, поучает.
Я наивно полагал, что, если мать перейдет некую черту, Рита придет ко мне, поделится переживаниями, а я обязательно подключусь к проблеме и остановлю мать.
Упрямая дурочка. Терпела, мучилась, переживала все внутри себя. Возможно, если бы мы были
— Какая Алиша, мам? У меня есть жена.
— Бывшая! — мать аж взвизгивает истерично. — Бывшая жена, Мироша! Быв-ша-я! Забудь ты ее как страшный сон.
— Прекрати так говорить о ней, — башка раскалывается, горло саднит от огромного количества сигарет.
— Буду говорить как хочу. И даже повторю тебе то, что сказала тогда — она тебе не пара!
— Пара — не пара, но я люблю ее, мам, — бормочу устало. — Какая разница, жена она мне или нет, если внутри душу на части рвет?
Мне хочется услышать от матери слова поддержки, сочувствия что ли. Но я зря надеюсь. Похоже, ее вся ситуация с моим разводом приводит в восторг.
И как я раньше не замечал ее истинного отношения к Рите?
— Ничего, милый мой. Любовь, она знаешь какая? Непостоянная. Сегодня любишь одну, завтра другую. Так ведь? — спрашивает с хитрой усмешкой, явно намекая на истинную причину нашего развода и мою измену.
— Нет, мам. Любовь, она одна.
— В общем так, Алишенька сегодня будет у нас. Приезжай, скажем, к семи вечера. Алевтина приготовит рыбку, откупорим бутылочку вина...
И отметим твой развод, сынок, — так и хотелось закончить.
— Откупоривай, мам. Я не приеду.
— Как это?
— А вот так. У меня дел невпроворот, а на Алишу твою мне откровенно насрать! — Мать на том конце провода ахает. — Пока.
И кладу трубку, не дожидаясь ответной реплики. Какой смысл? Знаю я, что мать дальше втирать мне будет. Теперь только один выход — избегать ее изо всех сил.
Глава 11. Новая реальность
От меня за версту разит жасмином. Я окончательно тронулся головой, раз продолжаю пользоваться гелем для душа своей жены.
Флакончик заканчивается, надо бы новый купить. Точно такой же.
Я скатился на дно, но мне откровенно похуй на это. Хоть так, но она рядом. Знаю — это фантом, но перестать не могу.
Выхожу из душа, бреюсь. Надо бы еще подстричься. Джигурда, блять.
Обматываю бедра полотенцем и иду на кухню. Включаю кофемашину, делаю себе эспрессо.
Снова звонит телефон. Герман, мой зам.
— Привет, — отвечаю ему как можно бодрее.
— Воскрес? — хмыкает пройдоха.
— Твоими молитвами, — усмехаюсь в ответ.
— Если бы моими молитвами, ты бы уже на том свете тусил, а я в твоем кресле сидел.
— А харя не треснет?
— Если только немного, — хохочет друг и говорит уже серьезнее. — Мир, там Левашов нарисовался. Про тендер от администрации весточку принес. Надо бы подготовиться.
— Стоящий тендер? — спрашиваю с интересом.