Роберт Маккаммон. Рассказы
Шрифт:
— Фотографии? — спросил Даг. — Фотографии с Шеффли?
— Весьма четкие фотографии. Сегодня утром Марку позвонил молодой человек, который в прошлом был членом этой отвратительной группировки, пока не осознал, что сам гей и что все это было… ну… ты понимаешь… помрачением рассудка. Он живёт прямо здесь и входит в число наших клиентов. Так что он решил поступить по совести — на случай, если Шеффли скрывает своё истинное лицо… И, бог ты мой, неужели он всегда был таким!?
—
— А что он может сказать? Марк говорит, что Шеффли пытается найти все корешки билетов и вещи для поездки в Аспен. Тем не менее он вполне мог побывать и в Боулдере. Он старается доказать, что невиновен. Но зачем, во имя всего святого, кому-то выдумывать нечто подобное? И его лицо — оно ведь прямо там, на снимках! Вывод: если хоть что-нибудь из этого выйдет наружу, это возымеет ужасные последствия для компании. Так что заклинаю вас, мистер Дженнингс, держите все в тайне.
Даг кивнул. Мистер Дженнингс. Ему это нравилось.
— Самое время прикусить язык, — сказал он Ричарду, с огромным трудом удерживая губы от ухмылки.
Марк Юрбин был геем. И это означало, что здесь, на этой работе, Джейсон Шеффли был уничтожен. Окончательно и бесповоротно. Ещё до пяти часов дня шмотки Джейсона вышвырнут на улицу. Ух ты! Вот это поворот! Шеффли мог сколько угодно трясти квитанциями и приносить извинения, однако в Аспен он отправился один — хотел поразвлечься с молоденькими лыжницами. Круто… «УНЧЖ» справились с домашним заданием. Дело у них спорилось, и, если они не сбавят обороты, то вскоре на двери углового кабинета будет висеть новое имя.
Он как раз обдумывал, куда бы сегодня вечером сводить свою смуглую красавицу, чтобы отпраздновать («просто ради грядущих благ, сладенькая»), когда его телефон завибрировал. Номер был незнакомым — звонили из клиники «Эмпайр-стейт».
— Даг Дженнингс, — представился Даг. — Чем могу помочь?
— Мистер Дженнингс, — донесся из динамика ядовитый женский голос, — очень любезно с вашей стороны — наконец взять трубку. Мы четыре месяца пытались связаться с вами. Вы что, не проверяете электронную почту и не отвечаете на звонки?
— Простите, а вы по какому поводу звоните?
— По поводу баланса на вашем расчетном счету. Он, как вам хорошо известно, сэр, давно не пополнялся.
— Эммм… о каком счете речь?
— О восьми тысячах долларов, которые вы задолжали за свои медицинские процедуры. Мне их вам перечислить?
— Дамочка, вы меня с кем-то путаете. У меня есть личный врач, и я никогда прежде о вас не слышал.
— Что ж, это весьма необычно, — произнесла она, — поскольку я сейчас сижу перед компьютером и просматриваю записи о вас. Тут есть ваш номер телефона и домашний адрес. Вы ведь живете на 39-ой Западной улице, в доме номер 451, в квартире 19-Би, верно? Здесь также отображается длинный список всех тех раз,
— Быть того не может. Со мной никто не пытался связаться, никогда.
— Сэр, — ответила женщина, — компьютер утверждает обратное.
— Ха! — произнес Даг. — Ну, ладно. Это какой-то лохотрон. Я кладу трубку.
— Мы ожидаем выплаты одной тысячи долларов в течение десяти дней. Если вы не выполните данное требование, мы будем вынуждены…
Даг надавил на красную кнопку, и на этом все закончилось.
Гребаный абсурд! Впрочем, сегодня его ничто не сможет вывести из себя. Тем более какая-то мелкая путаница… или развод, чем, разумеется, и был этот звонок.
По пути домой, пробираясь через пробки, Даг восхищался действенностью «Уничтожь Инкорпорейтед». Сначала они выяснили, что Марк Юрбин — гей (как и его секретарь). Затем выяснили, куда Шеффли ездил отдыхать, и серией отфотошопленных снимков связали его с тем слетом в Боулдере. Наняв актера, который должен был запустить цепную реакцию, они взломали учетные записи «Рога изобилия», чтобы тот парень оказался клиентом компании. Даг не сомневался: они смогли влезть в отчеты о поездке Шеффли и добавить туда суточное пребывание в каком-нибудь из отелей Боулдера, что совпадало с датой проведения слета.
Очень умно, очень эффективно.
Даг понимал, что для Шеффли все было кончено. Возможно, этой ночью парень вышибет себе мозги. Пустая трата пули, конечно. Но что поделаешь…
Когда он вошёл к себе в квартиру, Кларисса сидела на диванчике. Просто сидела, сжимая в руке страничку из блокнота. Однако её лицо… оно было… напряженным… неулыбчивым. И она даже не взглянула Дага, когда он подошел к ней, чтобы поцеловать. По правде говоря, она от него отстранилась.
— Ой-ой, — сказал Даг. — Неужто я позабыл об очередной дате?
Они съехались три месяца назад, и Кларисса хотела, чтобы Даг отмечал с ней каждый их совместно прожитый месяц. Так он до сих пор и делал.
— Сегодня кое-что случилось, — сказала Кларисса, когда он опустился на диван. Она по-прежнему глядела мимо Дага, строго перед собой. — На ноутбуке. — Кларисса махнула рукой в сторону стоявшего на рабочем столе ноутбука. Они оба пользовались им, выполняя кое-какую работу на дому. — Сначала я решила, что это — всплывающая реклама. А затем до меня дошло: это уведомление.
— Да… Это странно. И что за уведомление?
Кларисса опустила взгляд на блокнотный листок и прочла то, что увидела на экране:
— Уважаемый Любитель Черных Шлюшек 293… срок вашей подписки скоро истечет. Ваши друзья с «БЧК. com». — Её глаза поднялись на Дага. — Ну?
— Что «ну»?
— Я зашла на этот сайт. Не знала, куда попаду. Когда-нибудь слышал о «Больших Черных Красотках точка ком».
— А? Конечно, не слышал. Я не…
— Даг! — резко произнесла она. — Ты отлично знаешь, что это.