Родишь мне сына
Шрифт:
— Доберманы — не собаки, — слышала я подзабытые слова. Нас будто отбросило на месяцы назад. Когда он был слеп и жесток, а в голове была одна лишь месть... Вот только за что он мне мстит сейчас? Была ли новая причина?
— Неужели ты выстрелишь? Я в это не верю... Ты не такой, я знаю. Ты не можешь быть таким. Ты изменился. Ты другой.
— Она загрызет и тебя, и ребенка. И меня вместе с вами. Вот увидишь. Лучше пристрелить и закрыть этот вопрос.
Я протянула вперед руку. Нащупала пистолет. Обняла его сперва одной ладонью, затем
— Отдай мне его. Отдай. Просто разожми свои пальцы и отдай. Вот так... — Он не противился. Марат ослабил хватку — я смогла переложить массивный пистолет в свои ладони. И неожиданно поняла простую вещь. — Он ведь даже не заряжен... — Я держала пистолет и понимала, что в нем нет магазина. Он его не зарядил, даже не пытался. Все это был только блефом. Он был подавлен, был расстроен. Был загнан чем-то в угол и не знал, как быть.
Жизнь его к такому не готовила. Вот только что стало причиной? Что?
— Мне надо уехать, — бросил Марат, надевая снова куртку.
— Куда ты?!
— Буду поздно...
Это все, что он сказал. Просто взял и оставил меня одну.
А сам уехал.
22
Марат
То, что я увидел, повергало в шок. Это не должно было произойти. Только не так. Просто не верилось — чтобы я и вдруг так... Я не мог ей это сказать в глаза. Просто не мог. Ведь понимал, как это было важно для нас обоих. И для меня, и для Ланы.
Я злился будто на нее. Но на самом деле злился на себе. Я не мог принять этот факт, мне надо было время. Надо было переварить и смириться. Такого я не ждал, к такому невозможно подготовиться. И чтобы принять все как есть, мне требовались силы, требовалась уверенность, что я все делаю правильно. Мы не имели права на ошибку — только не теперь. Мы зашли уж слишком далеко, чтобы сомневаться.
Сомнения в выборе — самое страшное зло. Которое ело меня изнутри в тот день.
Когда я снова навестил отца...
— Добрый день, Марат Булатович, — улыбнулась мне женщина на ресепшене. — Давно вас тут не было. Я уже стала побаиваться, не случилось чего с вами.
— Все хорошо. Извините, что так долго не заглядывал. Было много важных дел и хлопот.
— Приятных хлопот? — уточнила она с прищуром.
— По большей части — да, — поджал я губы, попытавшись улыбнуться. Но попытка была жалкой. Я опустошен, мне хотелось уединиться. Хотелось на время где-то спрятаться и разобраться с мыслями.
Хотя на самом деле я прекрасно понимал — решение принято. Я его приму именно таким, каким оно должно быть в идеале. На подсознании я это понимал уже. Потому и приехал сюда — желал объясниться с отцом. Рассказать ему о чем-то важном.
— Он у себя в комнате, — провела меня администратор дома престарелых. — Он смотрит фильм. Я скачала ему дюжину хитов об альпинизме. Доктор говорит, что это полезно в его случае.
Привыкнуть к такому невозможно. Но здесь ему лучше, чем было со мной. Мы с ним как вулкан и гроза. Яблоко от яблони близко падает.
— Он вспоминал обо мне?
Женщина качнула головой и пожала плечами:
— К сожалению, нет. Мне очень жаль. Но отец о вас не говорил. Боюсь, он вас забыл. И мы... — разводила она руками, — мы не хотим его тревожить этим, как вы и...
— Да, все правильно, — взял я ее за плечо. — Я так и просил. Все верно. Не надо его мучить этим. Пусть все будет как есть... Можете идти.
По коридору застучали каблуки. И пока их равномерный стук не утих, я не решился повернуть дверную ручку. Чтобы войти к отцу, с которым мы не говорили уже пару месяцев. Наш последний разговор закончился не очень хорошо — он обозвал меня слабаком и сказал, что я ему не сын. Что я не достоин носить его фамилию. Что династия Стрельбицких — это воины, которым равных нет. А я...
У меня даже детей не оказалось, чтобы продолжать наш род.
И вот — у меня были новости для отца. Которых я ему не расскажу.
— Здравствуй, отец.
Он сидел в старом кресле и смотрел телевизор. На экране шел снег, суровые люди с ледорубами в руках пытались покорить высокий пик. Они были сильны и суровы, полагались на инстинкты и питали себя целью — такой же большой и высокой, как сама гора. Окладистые бороды, покрытые льдом усы, глаза, направленные в лицо смерти — все это было близко отцу по духу. Он уважал только сильных людей. А сила в его понимании — это умение жертвовать во имя цели. Идти к ней без остановки. Пока не дойдешь. Или не погибнешь.
Я присел возле него неподалеку — на кровать. И просто смотрел. Наблюдал за тем, как он смотрит в телевизор без малейшей эмоции. Все его морщины, возрастные складки на грубой смуглой коже — они не говорили больше ни о чем, кроме как о стойкости. Непоколебимости. Несокрушимости. Монолитной стабильности, которой позавидует любой солдат.
А мой отец был не любым солдатом. Он был одним из лучших. Если не самым лучшим. И все же мне казалось, что он несчастен. Его жизнь его не сделала счастливым. По-другому он не мог ее прожить и прямо никогда не заявлял, что жалеет о чем-то. Кроме того, что мы покинули Афганистан, не закончив свое дело. Но глубоко внутри, мне иногда казалось, он хотел бы мне что-то сказать. Нечто нормальное, по-отцовски. Но выходило все равно другое.