Рок И его проблемы-2
Шрифт:
У каждого должен быть шанс, хоть один из тысячи, или один из миллиона, — но должен быть. Иначе все теряет смысл, и превращается не то в математику, не то просто в тупую безнадежность… У меня должен быть. Просто, я о нем ничего не знаю. Тем более, я заслужил этот шанс, своим терпением и примерным поведением в убежище. Даже согласился бы назваться израильским шпионом, если бы от меня этого захотели.
Только бы этот шанс разглядеть, не упустить…
На дембелей было жалко смотреть. Я устроился поудобнее, поскольку шанс мой, видимо, еще не созрел, и, чувствуя
Вернее, они сами пришли ко мне, эти философские дилетантские размышления. Пришли и пришли, какая разница, я не с трибуны читал доклад, — просто не мог понять, — если человек, вершина творения, то почему он так немощен…
Плюс тридцать — для него жарко, плюс десять — холодно. Вот, диапазон в двадцать градусов, когда он может носить легкую одежду, и чувствовать себя более-менее. Ему нужен воздух, такая смесь кислорода, азота и прочей дряни, что нарочно такой смеси не придумать, — а он без нее вымрет. Ему нужно притяжение, не сильней и не слабей того, к которому он привык, нужна радиация, солнечный свет, куча других излучений, все это в таких точных дозах, что любой аптекарь бы позавидовал. Нужна еда, растительная и животная, то есть целая чудовищная инфраструктура, такая же капризная, как и ее хозяин… Он настолько прихотлив, что непонятно, — почему он вообще есть.
Живет несчастные восемьдесят лет, болеет, на него падают с крыш кирпичи, он тонет в речках, и горит в огне… Все, что существует в природе, а значит, что и сама природа, — все ополчилось против него.
Но он почему-то жил, живет, и, возможно, продолжит жить, — несмотря на то, что вероятность его существования в этой самой природе ничтожна. Скорее всего, ее вообще нет. Один шанс из триллиона, или, может быть, и того меньше.
Я сидел, в позе Роденовского Мыслителя, прислонившись спиной к жести и положив голову на руки, смотрел на уколотых ребят, как они прибывали каждый в своем искаженном счастье, — и мне было непонятно: почему вопреки всем законам природы, существуем мы, некий нонсенс, ради какой такой неопознанной цели. Вообще, почему, — когда нас не должно быть, ни при каких обстоятельствах.
Совершенно непонятно.
Нас выгрузили за городом. Когда машина остановилась, через некоторое время открылись двери фургона, — пахнуло чистым снегом и каким-то непередаваемо здоровым сосновым запахом.
— Эй, мужики, — крикнули нам с улицы, — вылазьте по одному. Приехали.
Был день.
Я не видел дней тысячу лет. Это такое приятное событие, — день.
Дембеля зашевелились, стали выглядывать на улицу, но выйти — никто не решался.
Тут в проеме фургона возник парень, ухватил первого из нас за штанину и выволок на свежий воздух.
— Тащи всех, — сказали ему, — бить не нужно, они ничего не соображают.
Парень, по спортивному легко, заскочил в кузов, и, как тару, принялся кантовать нас к выходу.
Там дембеля валились вниз. Не замечали своего небольшого падения.
Пришлось упасть и мне. Совсем не нужно было отличаться от остальных, — так что
Сосны в вышине были зеленые. За ними виднелось пасмурное зимнее небо, в котором летел недалекий самолет.
Кругом был снег, я ухватил беззубым ртом побольше, и начал подниматься. Потому что остальные дембеля тоже кое-как вставали.
Вокруг собрался любопытный народ. Была оттепель, с сосульки на ближайшей сосне капала вода.
— Ну и морды, — сказал тетка в белом поварском халате и с большой поварешкой в руках, — дрова-то они мне хоть наколют?..
— Теть Мань, какие дрова, ты посмотри на них.
— Тогда ты колоть и будешь, если они не могут.
— У этих борт ночью. Так что жди следующих.
— Следующие что, получше будут?.. Каждый раз одно и тоже.
Тетка плюнула с досады, и ушла куда-то, по своим делам.
— Красиво-то как, — сказал мой давешний сосед, — птички летают.
Все вокруг так и легли со смеху… То был хороший, беззлобный смех, и я догадался, — бить нас, на самом деле, не будут.
Впереди и слева виднелись какие-то хозяйственные постройки, за ними проходил серый бетонный забор. Снег во рту превратился в воду, и я выпил ее.
Все равно у нее был привкус бензина.
Рядом с нашей фурой застыл «Мерседес», но не шестисотый, рангом поменьше, пятисотый или четырехсотый. Он стоял рядом с крыльцом, на которое посматривали окружившие нас люди. Должно быть, ждали выхода начальства.
Начальство держало пузу, а я боялся поднять глаза и посмотреть на зрителей, — чтобы не поняли, что на меня их наркота не подействовала. Холода я не чувствовал, вообще не ощущал никакой температуры, — коллеги мои тоже.
Подошли два мальчика, лет одиннадцати-двенадцати, с ранцами за плечами, должно быть, возвращались из школы. Они присоединились к зевакам, и стали разглядывать нас, как в зоопарках разглядывают диковинных, но безопасных зверей.
Мне, отчего-то, стало стыдно за себя… Ни с того, ни с сего, накатил самый настоящий стыд. Так что даже спрятаться захотелось… Хоть бы детям нас не показывали, — думал я, — неужели они не понимают?..
В присутствии здесь детей, на которых никто, кроме меня, не обратил внимания, — был какой-то изощренный садизм, какое-то окончательное уродство… Какое-то чудовищное извращение, — которое я чувствовал, но которое объяснить словами бы не смог.
Они — наше будущее. Которое куется сегодня…
Вот бы дожить и посмотреть, лет так скажем, через двадцать или тридцать, на окружающую действительность. Что такие вот детишки, уже подросшие, — с ней натворят.
Так стыдно было за себя, — грязного, оборванного, и совсем не гордого…
За крыльцом открылась дверь, и к нам стало выходить начальство. Я взглянул мельком, — какая приятная неожиданность. Впереди всех, самым главным, шел мой детсадовский приятель.
Вообще-то эти четверо направлялись к «Мерседесу», но по пути заметили нас. И решили на несколько минут задержаться, чтобы посмотреть.