Русская красавица. Напоследок
Шрифт:
– А мне по хер! – снова взрывается тип. – Продал тебя твой водитель – и правильно. Даже если не знаешь ничего, мне по хер! – он явно сам себя пытается оправдать. – Все! Пора завязывать! Уплачено! Не хочешь быть изнасилованной, делай, что говорят. Так здоровее будешь…
Оборачиваюсь в сторону второго присутствующего. То ли за поддержкой, то ли в наивных поисках подтверждающей несерьезность первого улыбки… Второй с непроницаемым лицом невменяемо и мутно смотрит прямо перед собой. Кажется, мучающий его бодун принимает все более суровые формы.
– Да что вы, с ума, что ли, сошли оба?! Протрезвеете, вам стыдно будет, – голос звучит недостаточно
– Стоять, сука! Я с тобой разговариваю!
Схваченная за волосы, с размаха плюхаюсь обратно на бревно. Затылок жжет, в горле совершенно пересохло.
– Хватит! – шепчу уже откровенно умоляюще. – Хватит!
Закрываю глаза, чтоб не видеть этой омерзительной ухмылки. Сжимаю зубы так, что трещит в голове…
– Вот как ты теперь заговорила, – подонок тоже переходит на шепот, подносит свое лицо поближе, и я задыхаюсь от острого, противного запаха алкоголя, – А как же бодренькие рассказочки? А как же твоя везучесть и мир в розовых слониках???
Не в первый раз уже за свою жизнь сталкиваюсь с загадкой. Некоторых людей раздражает, когда кто-то при них радуется жизни. Некоторые люди ненавидят счастливых… Почему? Что мы им такого сделали? Подонок что-то кричит надо мной, но я уже не идентифицирую слова. В голове обрывок из «Иисус Христос– супер стар» и каша из недоуменных «За что?». Конечно, это вовсе не к подонку. Конечно, это вопросы к вечности. «Отчего пришлась не ко двору? Отчего отдали на поругание???» И слезы, слезы, слезы, и пульсирующая в висках обида…
– Ладно, Юр, харэ… – вдруг слышится с другой стороны бревна.
– Что?! – подонок на миг обрывает свою тираду о том, что и почему я ему должна. Становится неописуемо тихо. Волшебно тихо. Сказочно… – Тебя эти мыльные сопли задели, да? – спрашивает, нехорошо щурясь. – Повелся, да?
– Да, – язык этого парня все еще заплетается, но в интонации слышится спасительная для меня твердость. – Прекращай…
– Да ты че? Против меня?! Да нормальная телка никогда бы с нами сюда не пошла. Да я ж мужику последнюю двадцатку …
– Пойдем отойдем, – хороший парень (мысленно я его уже заименовала по-своему) поднимается, и, слегка пошатываясь, подходит к подонку. Берется за ворот пиджака. – Поговорим, – тянет в сторону.
– Сбежишь – убью! – сквозь зубы бросает в меня подонок. – Сейчас продолжим разговор, – обещает зловеще…
Волосы, наконец, на свободе. Не глядя в мою сторону, подонок послушно идет за хорошим. Тропинка с поляны ведет к вокзалу. На ней они и скрываются.
– Да если она на трассе ошивалась, ты прикинь, сколько членов пересосала? А тут жалко, что ль? И выделывается еще… – доносится из-за кустов возбужденное.
В ответ довольно спокойный голос хорошего парня. Он объясняет что-то. Твердо, размеренно.
«Бежать!» – кричит некто глубоко внутри меня. – «Через кусты! Немедленно!»
Но я, словно под гипнозом, сижу, пригвожденная чем-то тягостным к этому дурацкому бревну. А слезы и не думают прекращаться. И раскачиваюсь , словно японский болванчик, взад-вперед, все пытаясь сосредоточиться и заставить себя предпринять нечто толковое.
Позже, анализируя происшедшее, я попытаюсь обелить себя всевозможными оправданиями:
«Я могла бы сбежать. Вероятно, даже должна была то сделать. Но совесть не позволила.» – запишу я в дневник, -– «При неблагоприятном стечении
Как не печально это признавать – я врала. Не бросилась бежать вовсе не от переживаний за спасителя, и не из-за чувства собственного достоинства (мол, вот еще, бегать от всяких, не достойны). Я сидела на месте попросту парализованная собственной истеркиой и резким разочарованием в справедливости мира…
Унизительнее всего было то, что я все еще плакала:
«И тут я поняла – тупик. Пора прибегать к крайним мерам!» – буду писать я потом, чтоб избежать самобичеваний. – «Пришлось употребить самую непритяную, но, безоговорочно действенную технологию – надавиь на жалостливость. Я заплакала, понимая, что хоть на одного из них это обязательно подействует. Разумеется, это не могло не сработать, и вот уже Хороший уводит Подонка для «мужского разговора», и после коротких дебатов из-за кустов слышится возмущенное: «Да пошел ты вместе со своей шлюхой!» и треск веток свидетельствует об уходе – напролом, в порыве и с психами – одного из собеседников, а на поляну выходит мой спаситель и подбадривающее улыбается… По-другому и быть не могло! Все-таки женские слезы – мощнейшая штука. Хорошо, что столько лет жизни я посветила театру и свободно владею этим видом оружия…»
Увы, как не красиво все это звучит, на самом деле я прекрасно понимаю, что ревела вовсе не специально. И что вовсе не «выиграла поединок с судьбой», а чудом встретила защитника и лишь от этого чуда выкрутилась…
В общем, вышло довольно гадко, и вспоминать ту историю я страшно не люблю. Хотя вспоминать надо бы. Хотя бы, чтоб держать в голове того самого Хорошего отправлять периодически в пространство мысленные посылы, облегчающие и укрепляющие любые его начинания. И не важно, где он теперь, чем живет, да чем дышит. Главное – в той ситуации он повел себя именно так, как повел и за то я навсегда оставила его Хорошим у себя в памяти. На полянку он вышел один. Молча подошел, положил руку на плечо.
Вздрагиваю всем телом, отскакиваю в сторону.
– Ну, ну, тихо, тихо, – как ребенка успокаивает он, тактично отодвигаясь на пару шагов. – Испугалась? – спрашивает.
Я киваю, громко шмыгаю носом, и пытаюсь улыбнуться, чтоб не производить гнетущее впечатление.
– Спасибо, – говорю. – Я уже как-то не рассчитывала, что моя глупость окажется безнаказанной. Думала, уже драться или в речку прыгать… Спасибо. Вас не сильно эта ссора подвела?
– Как сказать, – Хороший задумчиво смотрит вдаль. – Наверное, работу теперь новую придется искать. Даже если Юрка протрезвеет, устыдится и решит сделать вид, что ничего не произошло, я сам уже не смогу с ним нормально общаться. Не из-за тебя – в целом. Не люблю подлецов, а он себя именно таким проявляет. Видит, что девчонка в беду попали, что ее, не спросив, продали, как мешок семечек – и собирается этим воспользоваться. Помнит, гад, все одолжения, что мне делал и, чуть что, попрекать ими кидается… Знаешь, что сказал? «Или не вмешивайся, или счетчик включу!» А ведь когда занимал, падла, так чуть ли не сам меня умолял, чтобы я эти бабки взял. «Возьми!» – говорил. – «Ты ж в моей команде, так что мне твои проблемы не выгодны. Закрывай все дыры и не выдумывай. Через полгода отобьешься, вот увидишь…» Я, дурак, повелся. А он теперь: «Ты против кого прешь? Из-за суки, сук, на котором сидишь, пилишь. Счетчик включу!»