Русские сумерки
Шрифт:
В коридорчике сильно воняет порохом. Ещё – острый запах крови.
Тусклый свет подвешенного на крюке фонаря озаряет мрачные физиономии стариков, гильзы на полу. А чуть в стороне от двери валяется мужик лет тридцати с простреленной головой.
– Это кто? – спрашиваю я.
– Наш. Точнее, мы думали, что наш…
Они рассказывают. И всё становится ясно.
Тот, мёртвый, явился в группу Митрича ещё неделю назад. И казался обыкновенным. Вроде бы даже пароль знал – от Невидимой Армии. Привёз мешок крупы, говорил правильные слова…
А
Я киваю, слушая.
Значит, беднягу подвели нервы?
Да, высшие друг друга чувствуют. И когда там, на пустыре, я добил его товарищей – этот, здесь, чуть не спятил.
Поехала крыша у диверсанта…
Неудивительно.
Я прошу у одного из стариков флягу и жадно пью воду. Сердце уже не колотится бешено.
Одно мне неясно – почему проклятый мальчишка был так спокоен? Почему стрелял в своих?
Может, он из другого клана?
Или я слишком плохо знаю нелюдь?
И не желаю знать!
Да, он мне помог.
Но кто ведает, как бы этот сопляк повёл себя при ином раскладе…
До рассвета не так уж далеко.
Вместе с парой стариков я вернулся к месту схватки. Трупы высших нетронутые валялись посреди пустыря. Это только в старых фильмах они мгновенно рассыпаются в прах…
Жаль, что в жизни иначе.
Мы нашли Митрича и остальных. Дед Коля лежал за домом-ловушкой. Ещё два тела – на тех же позициях, что и перед началом боя.
И все – со следами упырьих зубов…
– Живой! – вдруг закричал старик, склонившийся над Митричем.
Рваные раны, сломанная рука…
Но упырь его не добил. Может, не успел. Или хотел сожрать потом – чтоб подкрепить силы перед атакой на школу?
Мы перевязали Митрича.
Я опять подошёл к трупам высших и тщательно их обыскал.
У того, который чуть меня не прикончил, нашлось удостоверение капитана ОКАМа. И членский билет партии «Высшая Россия».
Ну конечно… Как же иначе?
Трупы мы отволокли в подвал дома. А тела своих погибших перенесли ближе к школе и закопали на газоне. Кто-то прочёл молитву.
Вот и всё…
– Надо уводить детей, – сказал я Пахарю, хмурому тощему старику – после Митрича он остался за старшего.
– Прямо сейчас? Утра дождёмся…
– Нельзя ждать, – качнул я головой.
– Это опасно. В темноте напоремся на какую-то дрянь… Тут этого добра хватает!
– Я знаю. И я вас поведу!
Когда восток начал светлеть, мы вышли к лесу – кажется, раньше, до Сумерек, тут начинался Салтыковский лесопарк.
Мы шли на север полтора часа.
Успели набежать тучи, и заморосил дождик.
Старики выбрали место для лагеря.
– Ничего, – сказал Пахарь, накидывая брезентовый
– Куда? – улыбнулся я.
– В тёплые края. Под чистое небо…
– Да, там хорошо, – поёжился я, надвигая кепку. – Там тепло…
– Пойдешь с нами? – спросил Митрич. Пока его несли на плащ-палатке, он успел очнуться. И сейчас смотрел на меня внимательным взглядом.
– Извините, – вздохнул я. – У меня свой путь.
– Понимаю… Хотя жаль, конечно.
– Авось ещё свидимся, – я пожал им мозолистые руки и поправил свой дурацкий розовый рюкзачок.
– Не спеши, Глеб… – вдруг сказал Митрич. И приказал остальным отойти подальше. Мы остались втроём, вместе с Пахарем. – Запиши… Нет, ничего не записывай! Пусть это будет только в памяти… – он продиктовал мне сетевой адрес. – Если, не дай бог, возникнут проблемы – обратись к этим людям. Скажешь, что от Митрича, – они обязательно помогут!
На автобус вахтовиков в Люберцы я уже опоздал. Но время – есть. И силы ещё оставались…
Ныла под бинтом раненая нога. А я, не сбавляя темпа, хромал на юг – в сторону трассы.
Пустяки!
Если те, кого целое государство приговорило, как-то ухитряются выживать, то мне, молодому и относительно здоровому, вообще грех жаловаться.
Лови фарт, трикстер!
Целый день моросил дождь, и куртка промокла насквозь.
Я добрался до Рязани только вечером. Банк уже был закрыт. Я купил в супермаркете хлеба, кефира и колбасы. Отыскал брошенный дом, перекусил. Завернулся в какое-то тряпье и почти сразу провалился в чуткий сон.
А утром получил в кассе областного филиала «Альфа-банка» сто сорок семь тысяч долларов.
Глава 10
«Деньги – это свобода», – любит говорить Локки.
Хотя видал я людей побогаче самого фартового трикстера – и при этом запертых в своих тесных, страшноватых мирках.
А Сенека – это такой древнеримский блоггер – вообще однажды загнул, что все мы рабы своих привычек и страстей. Мощный был философ! Хотя плохо кончил – так страстно стриг бабки с бюджета, что даже у Нерона лопнуло терпение.
По мне – не правы и Локки, и Сенека… И Нерон, конечно!
Свобода и деньги – категории параллельные. Помню, как волшебно, офигительно бывал я свободен без гроша в кармане, гуляя самыми погаными закоулками Нижегородской Зоны…
Иногда просто уцелеть – сказочное счастье и свобода!
А деньги… Их одних – всегда слишком мало.
Не ради бабок я ввязался в это дерьмо.
Хотя, перегружая пачки купюр в рюкзак, всё-таки был счастлив.
Целую минуту.
Когда до безумия нужна сотня штук, а у тебя вдруг появляется полтораста – мир и правда начинает сиять особыми красками.