Сабля Лазо
Шрифт:
— Не для тебя припасена, — извиняется партизан. — Хитрая, малек, сигнализация. Дотронешься — ботало дзинь! Оно у меня на дереве, над ухом привязано. Я, значит, сей секунд — на место. Цоп — и на мушку!
Партизан приветливый попался, разговорчивый, сразу поверил, что Тимка — сын Платона Смекалина.
— Маркелом меня зовут. — Партизан вскидывает винтовку. — Эй, Тишка! Гляди тут! А я малька до штаба отправлю.
— Дава-ай! — соглашаются, кусты. — Курнуть принеси!
Маркел поправляет рубаху, подтягивает ремень, зачем-то щупает редковолосую
— Запомни, малек, партизаны все знают.
— А если не все?
— Не могет быть, — шумно сморкается Маркел. — У нас ухо востро. Комар запищит — весь табор слышит. Да погодь ты, не бежи, постреленок!
Ох и длинной показалась Тимке дорога. Идет Маркел, еле-еле ногами двигает. И все талдычит, талдычит. Про себя, про деревню, про дружков партизан. «Два пуда соли с ними съел, котел гречневой каши...»
Теперь вот о Ершове и Лазо разговор начинает.
— Возьмем товарища Лазо, — Маркел многозначительно поднимает палец. — Кто он такой? Молдаванин по личности. Твой отец сказывал. Земляк Григория Котовского. В царской армии служил — всем известно. В семнадцатом году вместе с ротой на нашу сторону перешел. В Иркутске белых чистил. У нас в Забайкалье Семенову хвост прижимает.
Интересно Тимке про Лазо слушать, да не время, торопиться надо.
В глухом лесу раскинут партизанский лагерь — Тимка не сразу его увидел. Землянки одна к одной лепятся, люди возле кучками рассыпаны. Одеты пестро, цветисто, кто во что горазд. За соснами партизаны маршируют: «Ать-два! Левой!» Какой-то казачок лошадь объезжает. Только сядет, она задом — брык! Казачок через голову хрясть! Вскочит, плюнет — снова за свое.
Маркел у встречных про Смекалина спрашивает. «В разведке, говорят, вот-вот должен вернуться».
— Айда к Лазо, — поворачивает Маркел. — Может, и Ершов тамо-ка.
Землянка у Лазо самая обыкновенная. Посредине стол, как у Тимки в пещере, за ним топчан под суконным одеялом; печурка в углу прячется — на случай дождя сварить что-либо. На стене карта, над ней бинокль висит. Большой бинокль, полевым называется.
На столе еще одна карта разложена. Над ней и колдуют Лазо с Ершовым.
— А, Тимофей? — распрямляется Ершов. — Знакомьтесь, Сергей Георгиевич: красный следопыт Тимофей Платонович Смекалин.
— Сын Платона? — вскидывает брови Лазо.
— Так точно, он самый.
Так вот он какой, товарищ Лазо! Смуглый такой, брови широкие, усы тонкие, подбритые, бородка черная-черная, как клин срезана. Фуражка тоже невиданная: козырек блескучий, короткий, ни у кого таких нет.
Без сабли Лазо, с плеточкой. Выходит, взаправду подарил свою саблю товарищу Ершову.
— Здравствуй, красный разведчик, — протягивает руку Лазо. — С какими вестями к нам?
Глаза у Лазо будто черемуха спелая — мягкие, завораживающие.
Хочется Тимке ответить быстро, точно, по-военному. А слова почему-то в горле стоят, никак протолкнуть не может.
— Что ж, Тимофей, аль беляки язык отрезали? — шутит Ершов. — Докладывай товарищу командующему.
Кое-как
Лазо выслушал, дважды на карте какие-то пометки сделал, качнул головой.
— Важные сведения... Гурьян как чувствовал... Неспроста тебе доверился...
Не понял Тимка, о чем Лазо говорит.
— Сегодня утром наши разведчики нашли Гурьяна мертвым, — пояснил Лазо. — К нам, видимо, шел, да не дошел...
— Жаль старика, — вздыхает Ершов. — Много людям добра сделал...
— А батяня мой где? — вдруг затревожился Тимка.
— Беляков караулит. — Ершов ставит чайник на стол. — Мы ведь знаем о семеновцах — и то, что ты передал, и более того... Ну, что смотришь? Пей чай, бери хлеб. Сахару нет, бедны мы на сахар.
«Значит, зря бежал», — загрустил Тимка.
— А я считаю подтверждение данных никогда не лишним, — вмешивается Лазо, искоса поглядывая на Тимку. — Так что спасибо большое тебе, Тимофей.
У Тимки настроение после каждой фразы меняется: только что грустил, теперь опять повеселел.
Повеселел и на ершовскую саблю глянул, глаза отвести не может. Еще красивей она показалась, нарядней.
— Понравилась сабелька? — подтрунивает Ершов. — Сергей Георгиевич, поведай нам про эту штуку.
— История, Тимофей, обыкновенная, — Лазо кладет карандаш, берет кружку. — Давайте, и я с вами за компанию... Неудобно мне рассказывать, за бахвальство примете. Ну, да меж своими сойдет. Приходит однажды ко мне молодой башкир, Закир по имени, подает вот эту саблю и говорит: «Возьми, бачка, тебе нес. Много дней скакал, далеко скакал — от Златоуста-города. Самый хороший мастер делал, во всем мире такого нет».
Мне, сами понимаете, как-то не по себе. Не могу принять, отвечаю, дорогой подарок, за какие-такие заслуги...
А он бух мне в ноги и лбом о землю:
— Прими, бачка, не то секим башка Закиру. Товарищи так сказали.
Пришлось взять, ничего не поделаешь...
Лазо умолкает, медленно отхлебывает из кружки.
— Дальше што было, товарищ Лазо? — не терпится Тимке. — Закир где сейчас?
— Нет Закира, Тимофей, — Лазо поднимает печальные глаза. — В недавнем бою убили... Вот, говорят, нельзя дареное дарить, а я не утерпел. И не жалею. Есть у нас настоящий красный генерал — Ершов Кузьма Саввич. Ему и отдал саблю. — Лазо сворачивает карту, смотрит на часы.
— Пора, товарищ Ершов. Распорядитесь.
— Ты пока отдохни, Тимофей. — Ершов хлопает Тимку по плечу. — Хочешь — здесь, хочешь — у ребят в землянке.
— А вы куда?
— Мы тут... по делу.
— И я с вами!
Смеется, что ли, дядя Ершов? Сами к бою готовятся, а он — отдыхай! Нет уж, как хотят. Не отстанет от них.
— Не знаю, как быть, Тимофей, — разводит руками Ершов. — Пусть товарищ командующий решает. Как бы нам от батьки твоего не влетело.
— Товарищ Лазо, можно? — Тимка поднимает голову, опускает руки по швам. — Честное солдатское! Во всем вас буду слушаться.