Сборник миниатюр "Enter one"
Шрифт:
– Прошу, не причиняй мне боли, - говорит она все так же спокойно и размерено. Он не станет ее калечить. Не сейчас. Она знает, что не стоит его раздражать или злить. Маньяки – уязвимые личности. – Ты этого не хочешь.
Она говорит уверенно, словно психолог или даже полицейский. Но она всего лишь жертва.
Он останавливается посреди комнаты и замирает на месте. Он послушает ее? Или изрежет на мелкие кусочки? Что предпочтет?
Она молчит, слушая только лишь его размеренное дыхание с легкой хрипотцой. Будто бы у него астма или ангина. Может быть, он болен?
– Почему ты не хочешь остаться? –
Одинокий, несчастный, брошенный ребенок, которого никто и никогда не любил. Именно таким он представляется ей. Она убирает волосы со лба свободной рукой. Ей неизвестно, почему он не стал пристегивать обе руки. Может, чтобы дать ей хоть немного свободы? Едва ли.
– Как тебя зовут? – она решает пойти на контакт. Если ей удастся задобрить его, возможно, он развяжет руки. Но он молчит, отрицательно качая головой туда-сюда, туда-сюда. – Брось, так нечестно. Ты знаешь мое имя, а я твое – нет. Скажи мне, как тебя зовут, и мы сможем узнать друг друга поближе…если ты хочешь.
Он поворачивает голову в ее сторону. Медленно, очень медленно, словно боится. Опасается.
Шуршат ботинки, он двигается в ее сторону. Попадая в зону темноты, он пару секунд будто бы невидимка, а затем она резко замирает, когда он показывается из тени. Его лицо безобразно, как она и предполагала. Ей жаль его, невыносимо жаль.
Он подходит ближе и опускается на колени рядом с ее койкой. Одна его рука сплошь в порезах – раны повсюду. Давнишние, свежие. Она внимательно разглядывает его под тонким лучиком солнца, пробивающегося сквозь деревяшки, которыми забито единственное окно. Когда-то у него были светлые волосы, но сейчас они спутались и превратились в копну темно-коричневых. Он давно не мыл их, но сам он чист. На нем почти новая одежда, но кажется, будто бы она ему не по размеру.
Не его одежда.
– Не молчи, - говорит она, - Давай, расскажи мне что-нибудь. Мне правда интересно…
– Тшш, - шепчет он, прижимая длинный палец к ее потрескавшимся губам. Она протягивает свободную руку к его лицу, чем заставляет его отпрыгнуть. Он прячет лицо в ладонях и прислоняется к стене.
– Нет, не стесняйся. Я не стану смеяться, - говорит она, все еще глядя на него. Он медленно раскрывает ладони и пристально смотрит на нее. Он влюблен в нее. Он хочет ее.
Она вглядывается в уродливые шрамы на его некогда красивом лице и по ее щеке непроизвольно стекает слеза. Почему он такой? Что случилось? Над ним кто-то издевался? Или, может, он получил травму случайно?
Ей больше не страшно. Кажется, что страх испаряется вместе с чувством смущения и тревоги, которые она испытывала. Теперь все иначе. Он не способен навредить ей.
Но она ошибается.
– Мне…мне хочется дотронуться до тебя, - уже увереннее произносит он, поднимаясь, - Но я не могу.
– Ты похитил меня, чтобы дотронуться?
– Нет. Я хочу…хотел… - он запинается и нервно качает головой, - …это сложно.
– Сложно сказать? Или сделать? Расскажи мне, что с тобой произошло…почему ты в шрамах? Тебя кто-то обижал?
– Люди злые, - словно обиженный ребенок бормочет он, отворачиваясь и обходя ее койку с другой
– Да, я знаю это. Это печально. Ты наказал обидчиков?
Он молчит, но она замечает, как по его лицу расползается страшная улыбка. Уголок его изуродованного лица поднимается, и он становится похож на жуткого клоуна. На безумца. Возможно, она ошибалась. Он может причинить ей боль. Если захочет.
– Да, - тянет он, дергая свою рубашку за пуговицы, - Я наказал их. Они там, в другой комнате. Теперь уж точно не станут издеваться…
Она рассеяно качает головой. Неужели он все-таки убил кого-то? Убьет ли он ее?
– Что ты станешь делать со мной?
Он замыкается. Больше не говорит ни слова. Наверное, она задала этот вопрос слишком рано. Теперь он уйдет и оставит ее здесь одну, пока она не умрет от голода или нехватки воды в организме. Может, этого он и добивается? Нет. Он ведь сказал – он хотел дотронуться до нее.
– Если хочешь – можешь прикоснуться, - она пытается улыбнуться, но вряд ли в темноте он хоть что-то увидит. – Я не стану возражать. Я понимаю, что такое жить в одиночестве, поверь. У меня много друзей, но никто из них не близок ко мне. Мы с тобой похожи.
– Совсем нет, - отвечает он, снова обретая способность говорить, - Я гадкий. Ужасный. Я убил их, знаешь? Они…издевались. Я не люблю, когда издеваются.
– Понимаю. Это неприятно. Но ведь я не издеваюсь над тобой.
– Нет…
– Тогда отпусти меня. Мне нельзя быть здесь.
– Почему ты не можешь остаться?
Она вздыхает.
– Потому что я лишь твое воображение.
Он моргает, снова и снова, будто бы пытаясь прогнать страшный сон. Но он не уходит. Она все еще здесь, в этой клетке из его собственного сознания. Ну зачем она каждый раз говорит это? Почему нельзя просто притвориться настоящей?
– Джей? – голос доносится откуда-то издалека. Он пытается отстраниться, но не получается. Приходиться вернуться туда, откуда нет способа сбежать. В реальность. – Пора принимать таблетки, Джей.
Он открывает глаза и снова видит только лишь стены своей белой палаты. Здесь нет окон, забитых дощечками. Нет железной койки. Нет девушки. Только он и его болезнь.
Он берет с подноса таблетки и запивает их одним глотком воды.
А затем снова ложиться спать, надеясь вернуться в свою клетку.
__________________________________________________________________________________
МИСТЕР ДИ
Mr. De
Его звали Габриэль Ди, и я думала, что он моя судьба.
Мы познакомились теплым летним днем, когда мне исполнилось восемнадцать. Важная дата для любой девушки. Я спешила из колледжа, на встречу с парнем, и случайно столкнулась с ним.
– О, простите, - сказал он, поднимая мои упавшие ключи, - Я ужасно извиняюсь.
– Нет-нет, это я неуклюжая, - посмеялась я, будто завороженная глазея на него. Он был красив: яркие зеленые глаза, черные волосы, легкая щетина на безупречном лице. Мое сердце зашлось в диком биении, как только я заглянула в магические глаза этого человека. Они будто светились откуда-то изнутри, заставляя меня неотрывно смотреть в них.