Сегодня-позавчера_4

Храмов В И

Мы летаем из города в город, налетаем в какой-либо завод, фабрику, рудник, КБ. Решаем там задачи, развешиваем звездюлей. Кому - звезду, кому - люлей. Кому - награду, кому - повестку в трибунал, летим дальше. Мы - техноосназ Сталина. Теперь нам надо найти дом Прохора и его мать. Группы поисковиков уже умыли руки - обломались. Нет ни села, описанного мною, ни церквушки, где я причащался перед подвигом ратным. Тем более - нет единорогов.

Моё здоровье мне - не принадлежит. Поэтому задание - найти, пройти "капремонт",

установить "контакт", провести "вербовку". Желательно - свадьбой. И плевать, что я - женат. Раскушали, что такое Прохор, аппетит разыгрался у Больших Игроков. И все они уже далеко не юных лет. Болячки - давят.

Стране нужно это чудо с ясными глазами и косами. Нет у нас био-реактора. Но есть - Даша. И Сталин - тоже человек. Тоже - болеет, стареет. И его здоровье - тоже не только его забота. А, вот, и наша, тоже. И генералы-маршалы у нас болеют, погибают. Хотя бы спасти Черняховского и Ватутина. Такого уровня командиры - даже не штучный товар - эксклюзивный.

Одно из заданий. Из тысяч заданий.

Третий раз проезжаем нужное место. Нутром чую - вот оно. Но, нет контакта.

Останавливаю машину, спрыгиваю. Иду пешком. Вот, как нематериальная мембрана. Прохожу её, но, сбой - ничего не изменилось. Прохор описывает свои ощущения так же. Нас не берут. Нет доступа.

Абидна, слющай, да?

В отчаянии сел на снег. Прохор - рядом. Молчим. Любые слова - лишние.

– Простынете, служивые.

Смотрю - дед. В волчьем тулупе. И медвежьей шапке. Встаю, иду навстречу, кланяюсь в пояс:

– Здравствуй, отец.

Потому что - узнал я этого деда. Он медведю кланялся, а потом его - освежёвывал. Дед молвит человеческим голосом:

– Не сын ты мне, странник. Сыны мои давно голову сложили. Настал и мой срок.

Тьфу, попутал сказки. Каким "человеческим голосом"? Отвечаю:

– Не спеши хоронить себя, старче. Мы тут с пути сбились. Дарью Алексеевну приехали проведать, здоровье поправить. Не подскажешь нам путь?

– Нет вам Пути. Беспутные вы. А ты, вой, ещё и кащееву шкуру напялил.

– Она мне выживать помогает. И видеть даёт. Поломала меня судьба, отец. Руками зверолюдей-нехрестей поломала.

– Не ведаешь Пути своего, вот и корёжит тебя.

– Не ведаю. Беспутный я. Путь - ищу. Ты не укажешь нам дорожку до Дарьи Алексеевны?

– Лукавишь. Не беспутный ты. Выбрал ты свой Путь. Потому кащея шкура тебе и дадена. И ослеплён ты, ибо правды - не видишь.

– А в чем она, правда?

– Сказать могу. Поймёшь ли? Важные вещи - простые. А простые - сложны для понимания.

– А ты - попробуй.

– Путь твой - Кровавый.

– Так и есть, - кивнул я.

– И чем дальше ты будешь по нему идти - тем больше крови. Ты зальёшь землю кровью. И это - истина.

– А истина - вечна. Да, отец. Путь мой - кровавый. И дальше я иду по нему, чтобы ещё больше

крови пролилось.

– Виктор Иванович, что ты такое говоришь?
– оторопел Прохор.

– А в чём он не прав? Мало я людей убил? А оружие, что мы проталкиваем, подталкиваем - не для смерти ли?

– Так, то же - немцы! Ты сам говоришь - зверолюди-нехристи.

– А, они от этого - не люди?
– покачал я пальцем "ни-ни-ни" перед носом Прохора, - Озверели, да, нехристи, а кто ж они? Убивать их за это? Может и всех узбеков порежем - тоже нехристи? Всё одно - грех. Или наших учёных и коммунистов - к стенке. Тоже - атеисты, нехристи. Каждый волен верить в то, на что хватит сил. И зло чинить за то - нельзя. Немцев мы убиваем не за то ведь.

– Сам сказал.

– Это я сказал не в вину им, а охарактеризовав двумя словами всю ситуацию. Можно иначе - в бою, озверевшие в горячке битвы европейцы выбили мне глаза и ранили в спину. Как короче? А дедуля меня правильно понял, так, отец?
– спросил я старика, потом добавил:

– Но, отец, я сознательно выбрал этот Путь. И пройду по нему до предела.

– Оттого лишён ты очей и ног, за Путь, что ты выбрал, - ответил старик, горестно вздохнул.

– А каким путём идти надо было?
– спросил Прохор.

– Постижения Бога, накопления Духа Святого, самосовершенствования, - ответил я.

Прохор захлопнул рот, а старик усмехнулся:

– Многое постиг ты, Многодушный!

– Видал, Прохор, как он меня красиво шизофреником обозвал? Надо запомнить. Многодушный. Многоликий Янус. Или Анус? Не помню. Так, отец, поэтому мне не видать Даши?

– Пути ваши разошлись так, что находиться вам рядом - невмочь.

– Так даже? А прошлый раз - разве я был менее кровавым?

– Тогда ты был Беспутный.

– А как стал Путёвым, так сразу - абонент не абонент. Да? Путёвый, путеец, странник. Да, Судьба. Так ты, отец, как глашатый пришёл? Тебе рядом с таким демоном, как я - в мочь? Не будет корёжить?

– В мочь, в мочь. Я - тоже не ангел. Пришлось полиходействовать. Нет, я не глашатый. И не оглашенный. Я помогу твоим детям дом построить. Негоже дитю в темнице кащеевой жить.

– Детям? Дом?
– усмехнулся я, - нет у меня детей. И не будет уже.

– Мне детям твоим надо терема строить, - упрямится дед.

Махнул рукой - пусть так. С тоской посмотрел в заснеженную даль, вздохнул, пошёл к машине. Так мне обидно, так тоскливо, так грустно. Постиг меня облом-обломище. И правильно - ишь, губу раскатал. Губозакаточный карандаш возьми из планшета Кельша. Думал - всегда тебя будут на ноги ставить? Нет. Раз, два - дальше сам. Живи, мучайся.

Объятый тоской, не заметил, что старик самостоятельно залез в кузов, угнездился, ёрзая задом, весело обратился к Кельшу:

– Ну, здравствуй, опричник!