Сегодня-позавчера
Шрифт:
А тут у них - наводчик. Где-то сидит и в трубку поёт.
Где? Не могу определиться. Расслабился, попробовал "прочуять" - какой там! Такой кавардак эмоций и во мне, и вокруг. Да ещё и Шестаков пинается - магазин ему давай.
– Пора менять позицию, - кричу ему в спину.
Отмахивается. Всё же я кое-что почуял - именно это. Интерес чей-то к нашему пулемёту. С той стороны. Неуютное ощущение, как тогда на плацдарме, когда нас чуть не накрыло снарядом. И острое жжение в копчике. Дыхание смерти?
– Накроют!
– кричу после первого взрыва мины.
Он дёргает
Да пошёл ты! На мгновенье высунулся назад посмотреть - вот этот кратер воронки - пойдёт. Вышвыриваю всё своё имущество в ту сторону.
– Идём!
– пинаю его.
Второй взрыв. Вилка!
Как ужаленный выпрыгиваю, шаг, ещё, прыжок - взрыв! Взрыв! Взрыв! Через несколько секунд - ещё два - контрольных. Тихо. Тишина - звенит. Поднимаюсь на локти. Земля с меня сыпется. Сплёвываю кровь. Откуда? Ощупываюсь - цел. Кровь - моя. Взрывная волна долбанула. По науке - мгновенная компрессия. А Немтырь?
Рядом лежит. Головой - вниз. Вся спина в крови, парит. Ногу по сапог срезало. Перетягиваю жгутом, переворачиваю.
– Херово мне, Дед.
Кровь идёт горлом. Это - херово! Его взрывом ещё хлеще шибануло. Вон, как кровь горлом идёт. Белеет на глазах.
– Пулемёт!
Выглядываю. Наша огневая - парит и воняет взрывчаткой. Кучно положили. И много. Не жадные - не экономят. А вот и скрученный кусок металла.
– Пипец твоему уёжищу, Немтырь, - говорю ему.
– Как и мне. Ты, Дед, зря меня обидел. Бухаю я, но я - не сука! Слышишь, ты! Я - не сука!
– Я знаю, брат! Жил ты - паскудно, а смерть принял - достойно. Покойся с миром.
Вижу лямку своего рюкзака, тяну. Воняет спиртом. Точно - рюкзак - посечён, фляга - смята, пробита. Но, не весь спирт вытек. Поворачиваю пробоиной вверх, чтобы не тёк, откручиваю, приставляю к губам Шестакова. Жадно пьёт. Глаза всё увеличиваются - это же спирт. Он - обжигающе сушит. Сейчас глаза из глазниц выпрыгнут. Кашляет, задыхаясь. Кашель переходит в агонию. Прижимаю его голову к груди, держу крепко, пока не перестаёт его корёжить.
Из ступора меня вывел ротный. Он на пузе съехал в воронку, перевернулся на спину, осмотрел меня, Шестакова.
– Пулемёт?
Я покачал головой. Он вырвал из руки уже мёртвого Шестакова флягу, проливая, отхлебнул, занюхал рукавом и... ударил меня кулаком в скулу.
– За что?
– удивился я.
– Что не уберёг! Он у меня - единственный с самого начала! Был! Гля! Сука!
Матерясь, ротный, пробуксовывая, вылетел из воронки, скрылся.
Удар ротного поставил мне мозги на место. А что я завис? Как обычно - смерть вокруг меня. только смерть - эта мысль зациклено металась по голове. Тот же заколдованный круг, что преследует меня.
Так война же, ёпте! И я не где-нибудь на второй, третьей - шестнадцатой линии. Всегда - в самой гуще. В самом замесе. Что сам ещё жив - чудо. И кто в этом чуде виноват - знаю. Он меня сюда и отправил. С заданием. Только не сказал - каким. Что-то я должен сделать. А что - не понятно.
Поэтому что? Потому - делай, что должен. Ты кто? Боец переменного состава. Так
ППШ - цел. Оттряхнул, продул. Гранаты - вещь! Патроны немецкого стандарта - больше без надобности. Скатку с шинелью и плащом - через плечо. Ну, готов к труду и обороне! Где меня не ждут?
Мышкой полевой, от кочки к кочке, от ямки к ямке, надолго замирая, прячась, ползу мимо боя через поле боя. У них, конечно, весело. Но, я хочу - миномёты. Месть - сладкая штука. Хочу - диабет.
Все органы чувств - на пределе. Бегу в присяди, пригнувшись, по ходу сообщения. Неуютно мне тут стало вдруг - выметаюсь, откатываюсь, вжимаюсь в стылую землю, нагребаю на себя снег. Совсем неуютно. Чувствую присутствие. Замираю, уткнувшись лобовым срезом каски в землю, дышу в снег.
Бегут, кричат. Цыгане, ей богу! Пробежали. А ощущение присутствия - осталось. Не шевелюсь. Крик на незнакомом языке. Попал я! Пристрелят, как курёнка. Выстрел, удар в плечо. Не шевелюсь. Ах, как сложно прикидываться веником, когда тебя так и рвёт на части! Всё моё естество хочет подорваться, убежать куда-нибудь! Крики. Убегают.
Не проверили, не проконтролили! Сам себе не верю. Повезло? Очередной рояль в кустах? А Оби Ван Кеноби говорил, что удачи, везения - не существует. А Джон Коннор говорил, что будущего нет. Всё это - несуществующие, вымышленные персонажи.
Осторожно поднимаю руку, на которую пришлось попадание пули, шевелю - слушается. Чуть поворачиваю голову - никого.
Что это было? Сую палец в дырку в скатке - пуля застряла в тугой скатке шинели и брезентовой плащ-палатки. Хорошо. Хорошо, что из пистолета стреляли, не из винтовки. Спасла скатка. И чуть не погубила - из-за неё я так завис над землёй. На лишний десяток сантиметров. На хрен! Скидываю скатку, скатываюсь обратно в ход сообщения, бегу по нему.
Ориентируясь опять на своё чутьё, выглядываю. Потом выбираюсь, по-пластунски отползаю в "морщину" земли.
Вот и овраг. Вот и батарея. Хлопают миномётами. Кричат. Лежу в голых кустах, смотрю на них. Работают, кричат, суетятся. По сторонам - не смотрят. Чисто табор. Цыгане какие-то. Те так же гомонят. Выговор схож. Раздолбаи хлеще нас. Немцы дали бы мне так к ним подобраться?
Не спеша приготавливаю гранаты, не метаю, подкидываю их, подкатываю. Одну - под ноги крикуну с телефоном, барону, ёпта, этого табора, две - на противоположные стороны огневой. Прячу голову за срез земли.
Хлопок, хлопок, хлопок. Спрыгиваю вниз, ППШ в руках дёргается, как живой. Враги дёргаются, умирая, верещат. Прохожу по огневой, поливая врагов пулями ППШ.
Копчик зажгло, резко стало неприятно. Оборачиваюсь - вспышка в глазах. Вспышка боли в лице. Красная пелена и звон в ушах. Занавес красного бархата.
Я жив? Я - думаю, значит - существую. Что это было? Взрыв? Нет. Удар в нос. Очень крепкий удар. Миг дезориентирования стоил мне выбитого из рук автомата.
Ничего не вижу - пылающая болью кровавая пелена застит глаза. Сразу - сопли, слёзы, кровь во рту, на лице. Выработанным рефлексом - ухожу в глухую защиту. Смешно. Если он вооружён - что ему этот блок из рук?