Серебряный город мечты

Рауэр Регина

— Дим, — я, поднимая голову, зову.

Громко.

И оборачивается, отвлекаясь, не только он, но без разницы.

Неважно, потому что о заказе Альжбеты, пожалуй, важнее, точно интересней, и со стула, приглушенно шипя, я неловко встаю, дохожу, чтобы выставленные пивные кружки взглядом проводить, ткнуть пальцем в книгу, показать.

— Смотри, — я требую, хватаю его за рукав. — Альжбета в конце февраля заказала две, как она пишет, особые куклы. Они были в размерах больше, чем все прежние, потребовалось изрядно серебра. А самое главное, у этих двух кукол были лица

её и Владислава. Она даже послала их настоящие локоны вместе с письмом. Как бы частицу их самих, понимаешь? Ей хотелось, чтобы осталось что-то на память, и ей, и ему. Владиславу она думала подарить свою куклу, а ей бы осталась его.

Я говорю торопливо.

Кажется, сбивчиво.

Но Дим слушает, сморит внимательно, пробегает взглядом по предложениям, в которые пальцем я продолжаю нетерпеливо тыкать, приплясывать на месте, потому что я бездоказательно уверена, что…

— Герберт отдал тебе одну из этих кукол?

— Да! — я выпаливаю, киваю для убедительности. — Куклу, которая должна была быть у Владислава. Только я не понимаю, как она могла оказаться у Герберта. Но зато понятно, почему она не пропала вместе с Альжбетой и всем остальным. Дим, я на зуб готова поспорить, что моя кукла — это подарок Владиславу, она вот вообще не маленькая, её ни в какой город не засунуть. Либо этот город, в самом деле, должен был быть исполинским.

— Две особые куклы. Серебряный город. Волшебный камень. И дневник до кучи, — Дим перечисляет задумчиво, не отступает от меня, и, когда мы оказываемся вплотную, понять сложно, неясно, в какой момент, не замечая, он накрывает мои пальцы, что на книге лежат. — Как выберем, что из этого стало причиной для убийства нашего пана? Что ищут, Север?

— Дневник — ключ ко всему? — я предполагаю, хмурясь. — Без него вряд ли можно найти остальное. Впрочем, с ним тоже проблематично. Я дочитала до марта, а дальше… ерунда какая-то. У меня ощущение, что это не чешский. Ни слова понять не могу.

— Но хотя бы страницы без клякс, — Дим, вглядываясь в эти самые страницы, бормочет почти с претензией, спрашивает хмуро. — Видела последнюю запись? Строчки скачут. Написали словно в спешке и не до конца, обрывается.

— Видела, — я, подтверждая, вздыхаю тяжело, спрашиваю то, на что ответ, в отличие от всего остального, получить можно. — Зачем ты попросил Марту об экскурсии?

— А ты разве не планировала посетить руины замка? — он осведомляется тоном светским, но… насмешливым, прищуривается.

Опять-таки насмешливо.

И под его взглядом я, недовольно морщась, признаю:

— Планировала.

— И, конечно, одна.

— Какая догадливость…

— С ней будет информативней, — он говорит задушевно.

Втолковывает аки неразумному ребёнку.

Которому гулять одному небезопасно, а потому компания — это хорошо, правильно в нашей ситуации, разумно.

И соглашаться с его правотой мне не хочется. Не требуется, ибо записи Альжбеты, убирая мои пальцы со страницы, он звучно закрывает, вручает мне, и на ухо, фыркая и щекоча дыханием, сообщает между прочим:

— Она мне не нравится, Север.

— Конечно.

Безусловно.

Нравится

ему только Алёнка, на ней он жениться собирался, а потому ревновать к хорошей девочке и знатоку Дачицкого, в самом деле, глупо.

Ему же плевать и на неё, и на меня.

— Знаешь, мне не даёт покоя этот Ворон, — я говорю, прогоняю, свершая поистине титанические усилия, неуместные мысли. — Альжбета так его боялась, словно он, в самом деле, мог её на костре сжечь или ещё чего. Может, правда, убил? Но почему тогда осенью, если приехал в декабре. Какой смысл было ждать столько времени? Что их вообще связывало? Они встречались на каком-то маскараде, то есть, получается, ещё в Вене, так? Или я ошибаюсь, и приехавший легат — это не её Ворон?

— Стоп, — Дим командует.

Отбирает дневник, на который я взираю с отчаяньем.

И ненавистью.

— Я думала, что если прочитаю её записи, то найду ответы…

— Север.

— …только я не могу их прочитать…

— Знаешь, на какой высоте кипит вода в теле при нормальной температуре?

— Что?

Я моргаю растеряно.

Осознаю, что за подбородок, повернув мою голову и смотря в глаза, он меня держит, и пальцы у него жесткие, цепкие.

А взгляд тревожный.

— Девятнадцать тысяч метров. Мозг, известно, не вода, но у тебя он сейчас тоже закипит. И без всяких метров, — Дим говорит раздельно, приказывает. — Баста на сегодня.

— Но…

— Я тогда отобрал у тебя «Сазерак», ты дулась весь вечер, и я пообещал, что, когда дорастешь, сделаю тебе его сам.

— Значит, доросла?

— Быть может… — он произносит непонятно.

Вытаскивает абсент, виски и биттер.

Подаёт не глядя мне.

— Ты решил меня споить, — очевидное, принимая две бутылки, я констатирую со вздохом.

Не возражаю.

Лишь помогаю, растворяя сахар, и толкушкой, переспрашивая её название, в воздухе я помахиваю.

— Ма-длер. А вот это джиггер. И… стрейнер? Всё, дьявол вызван?

— Ещё нет, — Дим, выплёскивая в раковину лёд с абсентом, улыбается.

Искренне.

А потому… забыто.

И…

— Дмитрий Владленович… — я, улавливая намёк, шиплю угрожающе, пихаю его в бок, получаю в ответ.

И хорошо, что день сегодня рабочий.

Мало народу.

Почти никого за десять минут до закрытия, и троица парней в дальнем углу зала на нас внимания не обращает, говорит, поднимаясь, негромко о чём-то своём, уходит. Не видно скользящих весь вечер тенями официантов, и поэтому лёд за шиворот, оглянувшись на закрытую дверь кухни, я сую.

Отскакиваю, когда возмездие грядёт.

Догоняет.

И себя, зная, какая будет месть, я руками обхватываю, уворачиваюсь без особого успеха, а потому от пола меня отрывают, удерживают на весу, прижимая к себе. Скользят пальцы по оголившейся коже, щекочут, и на место он меня возвращает, усаживает на высокий табурет.

— Заразой была, заразой и осталась, — Дим ругается беззлобно.

Вытряхивается от остатков льда.

Пока готовый «Сазерак», болтая ногой и демонстрируя ехидную, заразную улыбку, я пью, жую задумчиво лимонную цедру.