SergeiMinaev-MoscowLoveNot
Шрифт:
чета сматывают шланги, пахнет мокрыми тряпками и
жженой пластмассой. Как быстро. Не успели мэра
снять, они уже жгут архивы.
Автоматически встаю на носки, но вспоминая, что
одет в «конторское», преодолеваю омерзение и ак
куратно шагаю ко входу. На крыльце тучный мужик
в майорских погонах ругается с пожарным. Подхо
жу ближе:
126
Сергей Минаев
— День добрый, как мне начальника отделения
увидеть?
—
ня внимания, орет майор. — Надо было жопу рань
ше оторвать, тогда б успели!
— Добрый день, — повторяю. — Где начальник
отделения?
— Сгорел, — отмахивается от меня майор. —
Я на тебя такой рапорт накатаю, ты себе шланг свой
в жопу засунешь!!!
— Майор, я щас шланг тебе засуну, — достаю кси
ву. — Полковник Ерохин, ФСБ России. Где начальник
отделения?
— Э, — майор пялится на ксиву, заносит руку, чтобы отдать честь, понимает, что без фуражки, и
тараторит: — Здравия желаю... вот я, начальник, майор Рукавишников. . . понимаете, сгорели мы
вот... тут.
— Вижу, что не утонули. Разговор есть.
— Так... это, — майор оглядывается по сторо
нам. — Нам же... кабинет... нет же теперь кабине
та то...
— Не принципиально. — Беру его за рукав, отво
жу в сторону. — Сегодня утром в вашем районе убит
фельдъегерь. Пропал кейс с документами, содержа
щими государственную тайну. Между девятью и де
сятью часами утра. Где смена, которая в это время
дежурила?
Майор округляет глаза. «Висяк!» — читается в его
зрачках. Выдерживаю паузу, пытаясь понять, — он
или нет? Или не он, но уже в доле?
Москва, я не люблю тебя
127
— Смена... смена... — Он зачем то достает теле
фон, судорожно тычет в кнопки, потом убирает. —
Так они же здесь еще! Товарищ полковник! Они то...
Майор засовывает голову в выгоревший проем
входной двери и орет голосом, которому позавидо
вал бы Хосе Каррерас:
— Федоров! Федоров! Кустов! А ну, мухой сюда!
Раздаются хлюпающие звуки. Будто лошадь идет по
лужам. Из проема выходят двое ментов. Худощавый, по
хожий на олигарха Прохорова лейтенант в закатанных
по колено форменных брюках и размокших, будто кар
тонных ботинках, с доской для дартс в руках, и стар
шина, пониже ростом, всклокоченный, с закопченным
лицом, прижимающий к груди обгоревший монитор.
— Все, что удалось спасти, товарищ майор, — из
виняющимся тоном лопочет «летёха» и демонстриру
ет доску.
— Вот идиоты то! — Майор
вая ее из рук лейтенанта. — Чё ты притащил то? Чё
ты притащил?! Простите, товарищ полковник.
Старшина ставит монитор в пенную лужу и отхо
дит назад.
— Так, — майор утыкает руки в боки, — фураж
ки где?
— Так пожар же, — пытается оправдаться лейте
нант.
— А! — отмахивается майор. — Вот такие теперь
кадры, товарищ полковник. Не то, что в наше время.
Так! Товарищ полковник из ФСБ. У нас ЧП на райо
не. Доложить по форме, что происходило утром на
вверенной вам территории и потом мне отчитаться!
128
Сергей Минаев
— Есть! — Менты отдают честь. — Здравия жела
ем, товарищ полковник!
«Господи, неужели эти дебилы бабки спалили?
Жаль, нельзя сейчас зайчика достать».
— Лейтенант Федоров и старшина Кустов по ва
шему приказанию...
— Вольно, — достаю сигарету. — Пошли, погово
рим. Спасибо, майор.
По дороге к ближайшей лавочке менты тревожно
оглядываются в сторону начальника. Все таки в доле?
— Ну что, мужики, сгорели на работе? — сажусь
на лавку, разминаю в руках сигарету. Менты остают
ся стоять.
— Да, — выдыхает лейтенант, — такие дела!
— Значит, вы теперь вроде как погорельцы? —
пристально смотрю в глаза старшине.
— Выходит так, — старшина отирает лицо.
— Повезло вам!
Старшина удивленно смотрит на меня.
— Так теперь по указу премьера всем погорель
цам компенсация положена. Два миллиона. Лицо
старшины оживляется.
— Так это ж вроде тем, кто от лесных пожаров, —
неуверенно говорит лейтенант.
— Так вы с пожарником договоритесь, что рядом
лес горел, может, и вас занесут в погорельцы.
— Зачем же это нам договариваться? — Лейте
нант застегивает верхнюю пуговицу.
— Бабки получите. Выходное пособие будет.
Шучу. — Отряхиваю пепел с лацканов пиджака. —
Отделение то теперь всяко расформируют при та
Москва, я не люблю тебя
129
ких делах. На вашей поляне государева фельдъеге
ря убили. По оперативке — двое гастарбайтеров.
При нем был кейс с миллионом долларов. Для офи
церских вдов везли, — достаю замусоленный но
совой платок, отираю лоб. — Тех гастарбайтеров
полчаса как на Лубянку упаковали. Хорошо, бабуш
ка их опознала, да. Он бедный вышел из машины, а они ему хрясь трубой по голове! Бабушка с ко