Шарада

Доун Нирай

— Все хорошо, малышка. Прости. Прости, — говорю я ей на ухо. Ее руки обнимают меня, и я ей позволяю. Шай зарывается лицом у меня на груди, и я веду ее сквозь толпу. В моей комнате пусто, как я и предполагал. Единственное правило вечеринки. Никому не разрешается заходить в мою комнату.

Я прислоняюсь к двери, возясь с замком и в то же время обнимая ее.

— Прости. С тобой все хорошо, детка, — все, что я могу снова и снова повторять. Ниче-го. Слова ни черта не значат, потому что, очевидно, я плохо с ней обращаюсь.

Сквозь

стены по-прежнему долбит музыка. По всему дому раздаются крики и смех неудачников. Как бы мне хотелось заткнуть их всех ради нее. Отвести, куда бы она ни захо-тела, чтобы вернуть ее.

— Я положу тебя, ладно? Давай ляжем.

Я знаю, что она не любит, когда с ней нянчатся и видят в таком состоянии. А я не люблю, когда она становится такой, но… Я практически ощущаю себя кем-то особенным, когда помогаю ей с этим справиться.

Одной рукой я придерживаю ее за спину. Я опускаю ее на кровать, снимаю с нее обувь, скидываю свою и сворачиваюсь рядом с ней. Не знаю, правильно ли это, но я натяги-ваю на головы одеяло. Пытаясь создать нам свой собственный мирок, где я не злюсь из-за глупых вещей, ей не из-за чего паниковать, а наши мамы в порядке.

Она начинает шевелиться, и меня вдруг охватывает паника, что она хочет отстранить-ся от меня, но она переворачивается и обхватывает меня руками. Я притягиваю ее ближе. Желая, чтобы она могла забраться внутрь меня или наоборот. Все, что угодно, чтобы сохра-нить ее в безопасности и быть так близко, как только возможно.

— Я здесь. Я с тобой. Просто дыши.

Я чувствую и слышу, как она делает глубокие вдохи. Ее тело больше не дрожит так сильно, но я крепче сжимаю ее, чтобы она знала, что я рядом и не отпущу ее.

— Ненавижу, — наконец, произносит она, ее голос настолько тихий, что я едва ее слышу. — Ненавижу быть слабой.

— Ты не слабая. Ты чертовски сильная, Шайен. — И не только по этому. А потому что она такая и есть. — Ты справляешься со всякой фигней лучше меня.

— У меня панические атаки. — От этих слов она еще сильнее дрожит.

Я знаю, что ей нужно пройти через это, а нам нужно поговорить, но прямо сейчас я лишь хочу, чтобы ей стало лучше. Я хочу ослабить напряжение в ее теле и заставить все это исчезнуть.

— Ш-ш-ш. Не сейчас. Поговорим об этом позже.

— Я устала… так устала. Прошлой ночью я не спала.

Меня разрывает вина. Она беспокоилась обо мне? Господи, я чувствую себя еще большим придурком. Слишком гордым, чтобы самому позвонить.

— Поспи. Я с тобой.

— Прости, — шепчет она.

— Не извиняйся. Ты не виновата. Ш-ш-ш. Поговорим позже.

Я целую ее в макушку и провожу ладонью вверх и вниз по спине.

— Я люблю тебя, — срывается с ее сонных губ. Слова сказаны так тихо, так невнятно, что я не уверен, что расслышал их правильно.

И все же слова проходят через меня. Не заставляют убежать. Даже не пугают меня. Не знаю, что, черт возьми, я такого сделал, чтобы заслужить их, а даже если и так, то не соби-раюсь

избегать их.

— Я тоже. — Не знаю, слышит ли она меня, потому что не отвечает. Хотя я достаточно эгоистичен, чтобы их произносить. Что само по себе безумие. Я влюбился в эту девчонку, а она — в меня.

Каким-то образом одеяло и кровать срабатывают. Мы в своем собственном мире. Му-зыка или кто-то снаружи комнаты не имеют значения. Только мы.

Пока она спит, я обнимаю ее. Не знаю, как мы вообще дошли до такого, но почему-то эта игра становится реальнее всего остального.

И я хочу этого.

Чертовски хочу.

Глава 28

Шайен

По моей коже блуждают губы. Темно — я думаю. Я знаю, что надо мной одеяло. Ря-дом со мной твердое тело и этот уникальный запах Кольта.

Кольт.

Ко мне возвращается вечер. Наша ссора, моя паническая атака. Он заботится обо мне. Снова.

Мои мышцы напрягаются. Я отчасти злюсь на него за то, как он себя повел, а отчасти — на себя за то, что нуждаюсь в нем. Я не должна нуждаться в нем или ком-либо еще… хотя, наверно, хорошо на кого-то полагаться? Не знаю, особенно из-за того, что мне не известны его чувства.

У меня в голове мелькают маленькие вспышки. Я ему говорила, что люблю его? Ду-маю, да. Или, может, я произнесла эти слова только у себя в голове. Мой пульс начинает сходить с ума.

— Моя Маленькая Танцовщица… — шепчет мне на ухо Кольт. Я улыбаюсь этому про-звищу. Его руки проскальзывают под мою футболку, и он водит большими пальцами вверх и вниз по моему животу.

Несмотря на улыбку, я не отвечаю, надеясь, что он подумает, будто я еще сплю. Мо-жет, я и не говорила их. Нам нужно поговорить. Я знаю, но у меня в голове столько всего происходит — в наших жизнях, что я даже не знаю, с чего начать. Все, что я знаю, — у меня есть к нему вопросы, но я не уверена, что сама готова отвечать.

— Обычно парни такое говорят, когда их девушки притворяются спящими, потому что не настроены на секс? Обещаю, ты получишь удовольствие.

Его слова заставляют меня захихикать, чего он и добивался. Кто этот человек, и отку-да я так хорошо его знаю? Когда это произошло, и как кто-то может быть гораздо важнее, чем ты себе представлял?

Минуту мы оба молчим. Я слышу, как у него в голове будто крутятся колесики, соот-ветствуя ритму моих собственных. Нам нужно обсудить его маму, тюрьму, ссоры и мое воз-можное полусонное признание. Какого черта все не может быть простым?

— Похоже, вечеринка затихла, — говорю я, думая, что это самая безопасная тема для разговора. В стены больше не долбит музыка.

— Я придурок, — таков ответ Кольта. Да, он такой… и в то же время нет. Его ладонь по-прежнему под моей футболкой, губы прижимаются к моей шее. Мне кажется, что так проще — в нашей темноте, как он сказал. Проще спрятаться и проще для нас очиститься в этом полумраке.