Шопоголик на Манхэттене

Кинселла Софи

— Тридцать фунтов, — повторяет Каспар.

Он оглядывает изрядно опустевшее помещение. Люди выстраиваются в очередь, чтобы забрать свои покупки или за выпивкой в бар, и очень немногие остались на своих местах, да и те в основном заняты разговорами.

— Есть еще желающие купить этот шарф?

— Да! — раздается голос от стены, и девушка в черном поднимает руку. — Мой клиент по телефону ставит тридцать пять фунтов.

— Сорок, — быстро говорит девушка в розовом.

— Пятьдесят, — отвечает девушка в черном.

— Пятьдесят? —

переспрашивает девушка в розовом. — Это кто ставит? Мигги Слоэн?

— Покупатель желает остаться анонимным. Девушка в черном ловит мой взгляд, и на секунду сердце перестает биться.

— Уверена, что Мигги. Ну уж дудки. Шестьдесят фунтов!

— Шестьдесят фунтов? — спрашивает сидящий рядом с ней парень, который все это время с тревогой посматривал на кучу барахла возле нее. — За какой-то шарфик?

— Не за какой-то, а за шарфик от «Денни и Джордж», невежда! Да он в магазине не меньше двухсот стоит. Семьдесят! Ой, дурочка, не моя ведь была очередь, да?

Тем временем девушка в черном что-то вполголоса говорит в телефон. Потом кивает и смотрит на Каспара:

— Сто!

— Сто? — подскакивает девица в розовом. — Ты серьезно?

— Сто фунтов, — спокойно констатирует Каспар. — Принимаю сумму в сто фунтов за шарф от «Денни и Джордж». Еще заявки будут?

— Сто двадцать! — выкрикивает та, что в розовом.

Повисает пауза, девушка в черном опять вполголоса говорит по телефону.

— Сто пятьдесят! — объявляет она.

По комнате пробегает заинтересованный шепоток, публика, толпившаяся у бара, возвращается на свои места.

— Сто пятьдесят фунтов, — провозглашает Каспар. — Сто пятьдесят фунтов за лот номер сто двадцать шесть, шарф от «Денни и Джордж».

— Это же больше, чем я за него заплатила! — шепчу я Сьюзи.

— Последняя цена от покупателя по телефону, дамы и господа, сто пятьдесят фунтов.

Напряженная тишина. Мои ногти впиваются в ладони — так сильно я сжала кулаки.

— Двести! — вызывающе заявляет девица в розовом, и кто-то изумленно ахает. — И скажите своей так называемой таинственной покупательнице, мисс Мигги Слоэн, что я побью любую ее ставку.

Все оборачиваются к девушке в черном, она шепчет в трубку, потом кивает и громко произносит:

— Мой покупатель отказывается.

Я разочарована, но быстро улыбаюсь, чтобы скрыть это.

— Двести фунтов! — говорю я Сьюзи. — Неплохо!

— Раз… два… три, продано. — Каспар ударяет молотком. — Леди в розовом.

В зале раздаются аплодисменты, и Каспар радостно улыбается. Он собирается передать шарфик Фенелле, но я его останавливаю:

— Подождите. Я хочу сама его отдать. Если вы не против.

Несколько секунд я ощущаю в своих руках знакомую тонкую ткань. Он все еще пахнет моими духами. Я чувствую, как Люк повязывает его мне на шею.

Девушка в шарфике от «Денни и Джордж».

Все. Делаю глубокий

вдох, подхожу к девушке в розовом и с улыбкой вручаю ей шарфик.

— Носите с удовольствием. Он особенный.

— Я знаю, — тихо отвечает она. Мы смотрим друг на друга, и я верю, что она понимает.

Потом она вскакивает, поднимает шарфик, как трофей, и победоносно кричит:

— Вот тебе, Мигги!

Я отворачиваюсь и иду обратно к Каспару. У него совершенно изможденный вид.

— Отлично, — говорю я, присаживаясь рядом с ним. — Спасибо вам большое. Вы славно потрудились.

— Не за что, — устало улыбается Каспар. — Мне даже понравилось. Хоть какое-то разнообразие среди антикварного фарфора. — Он кивает на свои заметки. — Думаю, выручка получилась неплохая.

— Вы просто молодчина! — хвалит Сьюзи и протягивает Каспару бокал пива. — Бекки, тут хватит, чтобы расплатиться со всеми на свете! Знаешь, это только еще раз подтверждает, что ты была права. Шопинг — это капиталовложение. Сколько ты заработала на одном только шарфике от «Денни и Джордж»?

— Э-э… Около… шестидесяти процентов?

— Шестьдесят процентов прибыли! И это меньше чем за год! Видишь? Это даже выгодней, чем рынок ценных бумаг! — Она достает сигарету. — Может, мне тоже продать свои вещи?

— У тебя же ничего нет. Ты все повыкидывала.

— Ах да, — огорчается Сью. — И зачем только я это сделала?

Я запрокидываю голову и закрываю глаза. Отчего-то вдруг наваливается страшная усталость.

— Значит, вы завтра уезжаете? — спрашивает Каспар, прихлебывая пиво.

— Да, завтра я уезжаю, — отвечаю я, уставившись в потолок.

Завтра я уеду из Англии. Навсегда. Я оставляю тут все и начинаю там жизнь сначала. Даже не верится, что такое возможно.

— Надеюсь, не с самого утра? А то сейчас уже…

— Слава богу, нет. Мой самолет в пять вечера.

— Это хорошо, — кивает он. — Значит, времени еще много.

— Да. — Я сажусь прямо и стряхиваю оцепенение. — Еще есть время уладить пару дел.

— Бекки! Мы так рады, что ты здесь! — вопит Зелда, едва увидев меня. Я встаю с дивана в холле, где ожидала ее, и улыбаюсь. — Все с таким нетерпением ждут твоего появления! Почему ты надумала прийти?

— Ну, даже сама не знаю, — вежливо отвечаю я, — Просто… решила.

— Что ж, давай я сразу проведу тебя в гримерную… мы в цейтноте, как всегда, так что вашу рубрику передвинули на несколько минут…

— Ничего. Чем раньше, тем лучше.

— Должна сказать, ты чудесно выглядишь. — Зелда разочарованно разглядывает меня. — Ты что, похудела?

— Пожалуй… немного.

— Ах… стресс, — говорит она со знанием дела. — Стресс, молчаливый убийца. Мы на эту тему будем делать передачу на следующей неделе. Итак! — восклицает она, проталкивая меня в гримерку, — это Бекки…