Штампованное счастье. Год 2180
Шрифт:
– С этими? Откуда? Пару раз издалека видел, как их ведут на работы, и все. Мы с ними не контактируем. Они только штольни бьют да стены сооружают. В готовые отсеки их не пускают. Да и то за них все больше роботы вкалывают.
– А женщины среди них есть?
– Не знаю. Кажется, видел однажды. А зачем тебе?
Выкручиваюсь на ходу:
– Просто так спросил. Интересно стало. Это мы их на Весте арестовывали.
Сержант отстегивает фляжку. Делает глоток. Несколько секунд сидит, ежась. Прячет руки между сжатых колен.
– Нашел интерес.
– Как это?
– Как-как. Работу они почти закончили. А смертность у них – закачаешься. Перемрут скоро. Факт. Отсюда их никуда не выпустят. Объект-то секретный.
– Тоже мне, секреты. Научная станция.– Я кривлю губы как можно презрительнее.
– Ага. Научная. Точно.– Переглянувшись, саперы разражаются хриплым смехом, будто я сказал что-то невероятно занятное.
– И охрана их мрет,– отсмеявшись, говорит молчавший до этого призрак. Выпучив глаза, корчит жуткую рожу, изображая, надо полагать, кого-то очень смешного.– Эти пустоголовые что дети малые. Без команды даже поесть не могут. Если их комплекс управления обесточить – они с голоду вымрут. И где их только понабрали?
Оживший док решает поучаствовать в разговоре.
– Это бывшие повстанцы,– говорит он.– Те, кто согласился на сотрудничество. Им чип в мозги вставляют. В зомби превращают.
– То-то я гляжу, они все разного роста.– Сержант произносит это с таким брезгливым выражением, словно речь идет о невероятных уродах.
– Чисто роботы безмозглые,– подтверждает второй.– Чуть не так – нет чтобы спросить – сразу штыком ткнуть норовят. Карлоса у нас убили. Он на окрик не отозвался.
– Да Карлос твой не узнавал никого,– возражает сержант.– Сам с собой разговаривал. Как напарник его от лихорадки помер, так он и спекся. Придет на смену – и ну с невидимками общаться. Док говорил, это от недостатка витаминов.
– Какая разница? Все равно убили. Парни, а у вас пожрать нету?
Не сговариваясь, мы вытряхиваем из штурмовых ранцев весь НЗ. Саперы держат плитки концентрата так бережно, словно это активированные детонаторы ударного действия.
Я поднимаюсь. Я узнал все, что хотел.
– Пора нам, парни. Мне скоро на вахту. А у Сэма в лазарете дел полно.
– Братишки, окажите услугу. Вытащите парня на холодок. И дока захватите. Он тут, неподалеку. Сил нет, как воняет,– с улыбкой деревенского дурачка просит один из призраков.
Теперь я понимаю, откуда исходит странный запах. Это запах недельного мертвеца. Лицо его распухло и густо укутано пеной плесени. И еще я узнаю, что тут подразумевают под карцером.
– Парни, а кто у вас командир на самом деле? – устало интересуюсь я.
– Да какая разница? – вяло удивляется призрак.– Был майор Джексон. Потом капитан Сафин. Сейчас вот Убивец. После него, наверное, Патон за главного останется. Шеф-аджидан. Уже недолго осталось.
– Убивец – это фамилия такая?
– Да нет. Лейтенант Берг его фамилия. Командир электротехнического взвода. Теперь вот за ротного. Если выживет – капитана получит.
–
– Заболел. Кровь у него горлом пошла. Эвакуировали. Еще во второй срок.
– А с капитаном?
– Улетел.
– В каком смысле?
– Вышел на холодок, привязал к ногам заряды направленного действия и – бабах! – улетел. Наверное, уже к Юпитеру подлетает. Хи-хи-хи…
Я осторожно втягиваю труп в шлюз. Помогаю доку. Оглядываюсь. Про нас уже забыли. Уходят по своим делам, ссутулив плечи.
– Эй! Как там тебя! Сапер!
Призраки оборачиваются.
– А мины-то вам зачем?
– Мины-то? – Ближайший мертвец морщит лоб.– А-а, мины! Так это – у внешних шлюзов поставить.
– А зачем?
Мертвец подходит ближе. Переходит на громкий шепот:
– Убивец наступит – и кишки вон. А мы его ключи заберем. В командирском отсеке станция в рабочем состоянии. Мы подмогу запросим. И комплектующие. Без комплектующих нам труба. И без роботов. Особенно без монтажников. Наши все сдохли. А вручную не всюду пролезешь. Нам объект сдать надо. Кровь из носу как.
– Понятно,– говорю я.
Внутри моего котелка все снова укладывается как надо. Картина мира становится логичной. У этой мясорубки лишь один выход.
– Док, ты на базе не болтай. Не наше это дело.
– Конечно, Жос.
Мы понимаем друг друга с полуслова. Мы только что стали соучастниками убийства. Я опускаю лицевую пластину. Прощальный шепот. «Вы покидаете военный объект Вооруженных сил Земной Федерации…»
В отсеке командира меня встречает целая делегация. Все смотрят на меня так, словно я открыл новое небесное тело. Скучно у нас с досугом – что верно, то верно.
– Ну что там? – спрашивает меня капитан Золото.– Помогли им?
– Так точно, сэр. Еще как. Саперы довольны.
– Как там у них дела?
Я пожимаю плечами.
– Да так как-то, сэр. Работают парни…
Поняв, что от меня больше ничего не добиться, народ скучнеет. Пристальный взгляд Сорма вот-вот прожжет во мне дырку.
– Погоди-ка, Жос! – Он догоняет меня у самого камбуза.
– Да, мой аджидан?
– Может, все же расскажешь, как там у них?
Я пожимаю плечами.
– Раненый умер. Мы не успели.
– И все?
– А что еще? – Мое удивление неподдельно.
– Я думал, мы однополчане,– разочарованно говорит Сорм.
– Так и есть, мой аджидан,– подтверждаю я.
Все-таки Сорм. Теперь бы еще узнать, на кого он работает.
Еще один адский месяц караулов, холода, недосыпания, ядовитых испарений, скудного пайка и одинаковых лиц. Рядовой Стефансон из первого взвода провалился в каверну. Трое суток спасательных работ вконец измотали всех свободных от службы. Следуя традиции не бросать своих, тело Стефансона все же достали, расширяя трещины шанцевым инструментом. Сорм уже раздал части его скафандра нуждающимся. Трезво оценив затраты, капитан принял решение воздержаться от поисков винтовки.