Штампованное счастье. Год 2180
Шрифт:
– Приподнимай! Осторожно, дубина! Жос, помоги!
Мы перекатываем бесчувственное тело на бок. Док колдует над окровавленной спиной. Цепляет к ограждению пакет из блестящей пленки. Подключает цилиндрик насоса. Пристраивает толстую иглу к грязной руке. Трубки шевелятся, как живые, качая жидкость. Док укрывает раненого полой палатки. Неспешно собирает инструменты. Все произошло так быстро. Лицо Сэма невозмутимо.
Кто-то из собравшихся мертвяков не выдерживает.
– Ну что, док? – звучит неуверенный вопрос.– Как он?
Тишина стоит – слышно, как работают вентиляторы далеко
– Ролье, что у вас? – Голос дежурного сержанта оглушительно гремит под черепом.
– Оказываем помощь. Док работает,– коротко отвечаю я.
– Синий-главный извелся. Поторопись. Я сменяюсь. Отбой.
– Принял. Отбой.
Я подталкиваю Сэма.
– Давай, док. Не тяни.
– Давно он тут? – спрашивает док, закрывая сумку.
– Часа три,– отвечают из толпы.
– А почему так долго?
– Ждали, пока с Убивцем на связь можно будет выйти,– слышим удрученный ответ. От животной покорности собачьей судьбе, что звучит в этом голосе, зверь мой глухо рычит и припадает на лапы, собираясь к прыжку.
– Передатчик-то у него,– добавляет кто-то.– А у союзников медиков нету. Сами мрут.
– Легкое у него пробито. Крови много потерял. Да и общее состояние у него не очень. Печень увеличена. Токсины в крови. Его в восстановительный бокс надо. Тут ему не сдюжить,– говорит док.
– Откуда тут бокс? Заберут со следующим транспортом.
– Он не дотянет. День, если повезет – два.
Весть о близкой смерти товарища, похоже, не производит на собравшихся никакого впечатления. Видно, все они тут давно привыкли к виду умирающих. Один лишь вопрос волнует этих существ:
– Эй, док! А он говорить-то сможет? Нам поговорить бы с ним.
– Ну, в себя он придет. Правда, насколько вменяемым будет – не знаю. Я же не врач, в конце концов. Мое дело – заштопать. Я заштопал. Сейчас он спит.
– Слышь, док, мы так не договаривались. Нам надо, чтобы он коды нам передал,– жарко шепчет сержант в лицо отшатнувшегося Сэма.
– Да вы тут поохренели все! Он же ранен! Умирает! Это же ваш товарищ!
– Док, ты нам на совесть не дави. Если он коды активации нам не передаст – мы тут все загнемся. Нас ведь сюда до окончания работ сунули. Пока не завершим– никакой смены. Секретность, мать ее. Понимаешь? Ему так и так на тот свет. А мы еще выкарабкаться можем. Нам всего-то осталось чуть больше месяца.
Повидавший кучи трупов и привыкший, кажется, к любой грязи, я передергиваюсь. То, что я слышу,– чудовищно. Немыслимо. Так не бывает. Это страшный сон. Эти существа не могут быть легионерами. Но мертвецы напирают. Они здесь. Они реальны. Холодное сияние исходит от их кожи. Я не чувствую их дыхания. Амальтея выпила их до дна. Я смотрю на то, во что мне предстоит превратиться.
– Док, разбуди его. Слышишь? Не желаю тут кровью харкать. Нас так и так спишут, мы все тут трупы ходячие. Но пускай это на базе случится. Пускай нас накормят от пуза. Музыкой нас потешат. В тепле
Собравшиеся придвигаются теснее. Отрешенность на их лицах сменяется решимостью. Скрюченные пальцы шевелятся в нетерпении. Я медленно отступаю к стене. Сантиметр за сантиметром. Безликие маски придвигаются следом. Я кладу руку на цевье винтовки. Гадаю – успею ли сорвать ее с крепления?
– Эй, легче, легче! Вы чего? Пускай ваш Убивец со штабом свяжется. Вам подмогу пришлют. Материалов подбросят. Делов-то!
– Убивец? Ха. Он честь роты отстаивает. Ресурсы экономит. Докладывает – механизмы в исправности, работы идут по графику. Совсем съехал, служака хренов.– Лицо говорящего отчаянно морщится. В углах блеклых глаз копится влага. Взгляд его пронизывает меня до донышка. Зверь ежится под этим всевидящим взглядом. От проникновенного шепота мертвеца меня продирает озноб: – Ролье! Прошу, будь человеком. Не губи. Нам коды нужны. Пока не поздно. Не бросай нас тут.
– Да кто он такой, ваш Убивец?! Кем он себя возомнил?! Какого хрена!! – Я толкаю изможденное существо в грудь. Срываю винтовку. Сухой щелчок предохранителя звучит оглушительным гонгом.– Назад! Док, ко мне! Все назад! Стреляю на поражение! Док!
Но Сэма уже ухватывают десятки рук. Держат цепко. Срывают его винтовку. Я поднимаю ствол к лицу. Палец привычно ложится на сенсор огня. Док еще может выкарабкаться. Он в скафандре. Рывком мускульных усилителей он порвет доходяг на куски. Жаль, раненого затопчут. Плевать на раненого – я отвечаю только за Сэма. Лицо сапера в прицельной панораме. Он смотрит мне в глаза. Тонкие растрескавшиеся губы беззвучно шевелятся. Крестик визира делит его лоб на части.
– Стреляй, парень. Какого хрена… Стреляй.
– ЖОС!
Док отталкивает от раненого самых нетерпеливых.
– Не стреляй. Я разбужу его. Отойдите все. Не мешайте.
…Жиль вырывается на свободу через тридцать минут. Док осторожно закрывает ему глаза. Нас хлопают по плечам. От души благодарят. Предлагают выпить. Мы молча мотаем головами, отказываясь. На лицах призраков лихорадочная радость. Они возбужденно гомонят, будто мы только что выписали им прямой билет в рай. От группы то и дело откалываются отдельные фигуры– зомби торопятся приступить к работе. Коридоры «Зонтика» наполняются шумом и свистом. Навстречу выкатывается приземистый грузовой кар. К шлюзу нас выводят четверо. Те, что несут труп, завернутый в палатку. Сержант Пети среди них. По местным меркам – давний знакомый.
Мы останавливаемся передохнуть. Доку не терпится вырваться из этого склепа, но я настаиваю. Обратная дорога требует сил. Медленный гусиный шаг – единственно возможный при местной силе тяжести способ передвижения в помещениях. Он вымотал меня до чертиков. Мы опускаемся на пол и вытягиваем натруженные ноги.
– Слушай, сержант, а вы с каторжанами встречаетесь? – неожиданно для себя спрашиваю я.
Док смотрит на меня озадаченно. Сержант же вопросу нисколько не удивляется. Они тут ничему, похоже, уже не удивляются.