Синие лампы темного мира
Шрифт:
– Значит, самые лучшие книги заканчиваются смертью? – не смогла отказаться от вопроса Сан.
– Самые лучшие, милочка, никогда и не начинаются. Они так и остаются ненаписанными. Кстати, раз уж мы коснулись этой темы, у меня к тебе новое предложение. Надеюсь, ты хорошенько подумаешь, прежде чем ответишь. Но ждать долго я больше не намерен. Думаю, ты оценила все преимущества, которые тебе дает темная частица. Пожиратели рядом с тобой становятся кроткими, словно овечки. Я видел, как ты спасла своих так называемых коллег от их жал и когтей. Смело и безрассудно, как мне и нравится.
Седовласый оперся на стену, скрестив руки
– Это ощущение единства, его ничем нельзя заменить. Они ждут тебя. Давно ждут. Разве ты не слышишь их голоса, когда сидишь на ветру? Когда смотришь на падающий снег, а они шепчут: «Ты одна из нас». Ну же, Александра, признайся – быть пожирателем не так плохо.
– Я – не тварь. Я – человек, - насупилась девушка.
– Пока.
– Ты хотел предложить мне новую сделку. Но пока я не услышала ничего нового. – Зуд переместился с головы на спину. Шрам, оставленный скальпелем хирурга, заживал на удивление быстро. А вчера Сан смогла пройтись без посторонней помощи почти двадцать метров.
– Дерзкая. А это мне вовсе не нравится. Ладно, тебе можно простить некоторые… вольности. – Насмешка пропала с лица седовласого. – Слушай внимательно. Повторять не буду. Ты можешь продолжить писать свой великий романчик о победе человечества над пожирателями. Гарантирую, он будет иметь колоссальный успех. Станет бестселлером, как говорили сто лет назад. Но в реальной жизни война закончится именно так, как я и говорил: все люди станут пожирателями. Человечеству придет конец.
– А второй вариант?
– Ты бросаешь свои бесполезные упражнения в прекрасном. Никаких книг, ни строчки больше. И соглашаешься сама стать пожирателем. Тогда люди выиграют. Не одномоментно, но за пару лет точно. Они перестанут прятаться, перестанут бояться света. Никаких уничтожителей больше не появится.
Сан, хотевшая было сказать, что согласна на второй вариант, вдруг закрыла рот. Она чувствовала подвох, но какой, пока не поняла. Словно смотрела на нарисованные гвозди, которые лишь с определенного угла зрения кажутся воткнутыми в плоскую страницу. Не могло все быть так просто. Проигрыш или победа, лишь в зависимости от того, напишет она книгу или нет.
И тогда Карпатова вспомнила последнюю часть сна.
Старика, стоящего по пояс в воде. Он бережно опускает крошечную белую икринку. Необыкновенная редкость, самый великий Дар – стать кем-то, вырасти из головастика в огромную пятиметровую рыбу. Потому что все эволюционирует, все движется и меняется. И потому что…
– Ты жульничаешь, - произнесла Сан также спокойно, как если бы разговаривала с Захаром, а не с богом войны, который может переломить ей шею одним движением мизинца на ноге. – Есть что-то еще.
Эта уверенность, даже наглость были столь не привычны для Творца, что на миг тот едва не растерялся. Он всегда считал людей жалкими, вечно трясущимися под его грозным взглядом существами. Но сейчас бросающая ему вызов смертная вовсе не походила на дрожащую тварь. В ней чувствовалась какая-то удивительная сила, свойственная только его, Пресекателя, племени.
«Кажется, мы проглядели жемчужину. Она сама видит» - Сестрица
– А ты не дура. Что ж, я расскажу тебе все, - седовласый присел на кровать, жестом приказав передать ему планшет. Открыл какую-то программку и принялся… рисовать. – Видишь эти кружочки? Это моменты жизни. Допустим, твоей. Рождение, походы в школу, воспаление легких, падение с крыши. Все ключевые моменты твоей личной истории. Ты уверена, что все развивается последовательно. Так сказать, от номера один до номера двадцать тысяч триста сорок пятого момента. Но на самом деле, за то время, пока живешь, реальность вокруг тебя сменилась, как минимум, три раза.
– То есть? – Сан смотрела на новую цепочку кружочков. Они чем-то напоминали бусы. Одна нить, еще одна, еще… А внутри красная стрелочка, указывающая неизвестное направление.
– Когда Творец вмешивается в чью-то историю, создается новая Вероятность, то есть в твоем случае, новый вариант жизни. Иногда даже не одна, а больше. Человеческое сознание не способно воспринять смену Вероятности. Вам кажется, что ничего вовсе не поменялось.
– Седовласый вдруг схватил Сан за руку, разворачивая ладонью вверх. – Здесь у тебя была длинная белая полоска. В два года ты разбила вазу и сильно порезала руку. Кровь хлестала ручьем. К счастью, твоя мать подоспела вовремя.
– Нет. Не было такого.
– Потому что этого не случилось в этой Вероятности. А до того, как я зашел в палату, шрам был. А еще у тебя была сломана нога. Врачам пришлось подлатать и ее вместе с раздробленными позвонками. Я могу найти как минимум, пять незначительных отличий этой Вероятности от предыдущей. Но, думаю, в этом нет смысла.
– Прошлые жизни… - прошептала девушка.
– Не прошлые, параллельные. Только не задавай мне вопросов, вроде: «а почему я этого не помню» или «а почему я сознаю себя именно в этой Вероятности». Объяснение потянет на хорошую такую энциклопедию. А еще мне придется чертить кучу схем и графиков, а я ненавижу черчение. Есть такое замечательное слово: априори. Просто прими существование разных версий себя как факт и перестань, наконец, тянуться к спине.
Карпатова замерла. Она и не заметила, как завела вторую руку назад, чтобы почесаться.
– Но что происходит в тех вероятностях, которые я… покинула?
– А это вот хороший вопрос. Ты продолжаешь в них существовать. Со шрамами, сломанными ногами. Или вовсе целая и невредимая, бежишь сейчас на очередное построение. Но во всех этих параллельных мирах человечество заканчивает одинаково.
– Так что…
– Я могу прекратить войну. И миллионы людей еще многие века будут коптить небо и разрушать свою планету. Но та Александра Карпатова, что сидит здесь и сейчас передо мной, этого точно не увидит. Жизнь – не книга, она – только кипа черновиков. И в этом черновике хороший финал не предусмотрен.