Скажи, что любишь

Дюжева Маргарита

У меня почему-то щиплет глаза и сдавливает в груди.

— Спасибо за заботу, но нет. Мне не нужна поддержка, я хочу побыть одна.

Он качает головой и тихо произносит:

— Никто не хочет быть один. Особенно когда плохо.

Я шумно выдыхаю и смотрю мимо него, отчаянно борясь с внезапно накатившими слезами.

На фиг он вообще за мной поперся? Все же нормально было! Я уже неделю в оцепенении, но зато ез слез. И меня это устраивало! А теперь, как ножом в груде ковырнули.

—

Уезжай, — цежу сквозь зубы.

— Не-а, — включает упрямого барана.

— Слав!

— Нет.

Я дую на ресницы, чтобы убрать с них предательскую влагу. Проглатываю болезненный ком, выдыхаю:

— Что мне сделать, чтобы ты от меня отстал?

— Предлагаю куда-нибудь сходить.

— Нет.

Он будто не слышит моего отказа и оглядывается по сторонам:

— Например, вон на те качели, — указывает на детскую площадку.

Это предложение настолько нелепо, что я глупо переспрашиваю:

— Чего?

— На качели пойдем. Чур мне зеленые.

— Ээээ…

— Да брось, — делает первый шаг в указанном направлении и манит за собой, — давай представим, что мы давние друзья, которые встретились после долгой разлуки и очень хотят поболтать.

Он бодро направляется к качелям, а я торможу. Оглядываясь на окна, чувствуя некое подобие стыда. Будто мне не насрать, что скажут люди, если двое взрослых залезут на детские качели.

Потом делаю шаг следом за Славой. Еще один и еще. Меня никто не волочет силой. Я не вижу во всем этом смысла, но почему-то иду.

Он тем временем усаживается на качели, втискивая свои плечищи между двух блестящих цепей.

— Что смотришь? — ворчит, — присоединяйся.

Неуклюже толкается ногами и начинает медленно раскачиваться

— Это так глупо.

— Садись уже! Что я один, как дурак.

Я закатываю глаза, но все же забираюсь на соседнюю качель. Тело само вспоминает, как надо раскаиваться, вытаскивая из закромов детские воспоминания.

— Последний раз я каталась в школе, — чувствую себя полнейшей дурой и не понимаю, зачем все это делаю.

— Та же фигня, — смеется Слава.

Я украдкой смотрю на то, как он пыхтит, от усилия прикусывая кончик языка.

— Можно вопрос? — не могу удержаться, — тебе сколько лет?

— Двадцать девять.

— А так и не скажешь...

— Ты разве не в курсе? — бросает на меня насмешливый взгляд. — Первые сорок лет самые сложные в жизни мальчика.

— Да уж.

Мы катаемся. Молча. Я неспешно, а Слава разгоняется до полу солнца. Мне даже страшно становится, что сейчас его перекрутит на полный оборот, но выше не пускают ограничители.

Постепенно амплитуды уменьшаются, и мы притормаживаем, переходя на неспешное покачивание.

— Давай сыграем в игру? — предлагает он.

Без особого энтузиазма вскидываю

брови.

— Представим, что мы с тобой действительно давние друзья.

— Ладно.

— А друзья знают друг друга как облупленные.

— Допустим.

— Поэтому предлагаю провести блиц-опрос. Ты мне, я тебе.

Предложение кажется мне нелепым, но я снова не ухожу. Дома меня ничего не ждет, кроме холодных стен и дивана, а так хоть на улице, воздухом дышу.

— Ну, давай, — обреченно жму плечами — попробуем.

— Твое отчество?

— Геннадьевна. А твое?

— Сергеевич. Сколько тебе лет?

— Двадцать три. Кто ты по гороскопу?

— Весы. Кошки или собаки?

— Кошки. А у тебя?

— Ни то, ни другое – аллергик. На море или в деревню?

Мы продолжаем сыпать ничего незначащими вопросами, и постепенно я увлекаюсь, даже смеюсь в некоторых моментах, пытаясь подловить своего собеседника на пикантном. Он тоже не отстает и порой спрашивает такое, что хоть стой хоть падай.

И чем дольше мы дурачимся, тем ниже становится градус напряжение. Начинает казаться, что мы знакомы не пару часов, а гораздо дольше.

Я даже без дрожи отвечаю на более серьезные вопросы:

— Когда появится малыш?

— В феврале. У тебя есть девушка?

Он кисло улыбается:

— Скорее девушки.

— Бабник?

— Эй! Это уже следующий вопрос! Так не честно, — грозит пальцем, — девочку хочешь или мальчика?

— Все равно. Так что насчёт бабника?

— Я однолюб, но пока в активном поиске, — уклончиво отвечает Слава, — Встретишься со мной еще раз?

— Да, — ответ легко слетает с губ, прежде чем я хорошенько успеваю его обдумать.

Домой я прихожу уже за полночь. Уставшая, но довольная. Ловлю себя на том, что мурлыкаю простенькую песенку и улыбаюсь. Вроде ничего не произошло, а дышать почему-то легче.

Однако на утро меня настигает откат. Я лежу в кровати и думаю о том, какая муха меня укусила, и какого хрена я весь вечер толкалась на детской площадке с незнакомым парнем. Он вчера так здорово заливал о дружбе, поддержке и старательно отыгрывал заботливого, а сегодня, я уверена, даже не вспомнит.

Глупо.

Но стоит только об этот подумать, как моргает телефон. Там простое сообщение:

Роллы или пицца?

И я снова чувствую, как губы растягиваются в улыбке.

Неужели давний друг не знает, что я предпочитаю морепродукты?

Я что заигрываю? Да не может этого быть! Или может?

Понял. Принял. Исправлюсь. Сегодня в семь или в шесть?

Я торможу, чувствуя укол сомнений, но следом приходит еще одно послание: