Сказка на ночь
Шрифт:
— А репетиция? — закашливаюсь от волнения, встречаюсь взглядом с горящими голубыми глазами и чувствую сильную тревогу.
— Какая репетиция? — мягко смеется дизайнер. — Ты готова. Я тоже. Остальные сами разберутся.
— Вы не хотите проконтролировать?
— Наметились дела поважнее, — отмахивается он и увлекает меня за собой. — Я должен кое-что тебе показать. Всю ночь готовил. Хотел показать позже, но глупо тянуть. Лучше сделать это сейчас.
Моро действует напористо, давит будоражащей энергетикой, хватает и тащит вперед. Его прикосновения обманчиво мягкие, в каждом движении
Я не доверяю ему. Ни на миг. Перепады настроения пугают, заставляют сильно сомневаться в его нормальности.
Творческий человек. Художник.
Я в сотый раз прокручиваю это в мыслях, но расслабиться не выходит. Теперь даже начинаю сомневаться, что Моро ощутит мое напряжение, уловит подозрительность.
Чего я боюсь? Мы связаны исключительно официальным контрактом, в котором нет никаких подводных камней и тайных обязательств. Здание заполнено людьми. Пусть Моро и выглядит как одержимый маньяк, он не станет причинять мне вред. Слишком рискованно для репутации. И вообще. Ну что мужчина способен вытворить? Вряд ли представляет реальную угрозу. Он модельер, а не безумный убийца.
Но липкий страх продолжает клубиться внутри, оплетает и порабощает, подавляет остальные чувства. Вроде нет оснований серьезно переживать, а выдохнуть никак не удается.
— Ты только посмотри, — бормочет Моро, распахивая дверь своего кабинета, подталкивает меня вперед, надавливая на поясницу. — Только посмотри.
Сюда никому не разрешается заходить. Атмосфера абсолютной секретности. Дизайнер никого не допускает в место, где его посещает вдохновение. Святая святых. Именно тут мужчина проводит больше всего времени, разрабатывая новую коллекцию.
— Он даже убираться там никому не позволяет, представляешь? — на ум сразу приходят слова Дениз. — Моро лично берет швабру и ведро с водой, периодически прибирается. Посторонним вход строго запрещен, а посторонними он считает всех. Исключений нет. Туда даже его любовники не попадают. Тайная комната. Так он ее называет. Там еще и специальная система охраны, отдельный кодовый замок. Ну чтобы конкуренты точно ничего у него по идеям не подмели.
Я застываю посреди помещения, не в силах поверить, что реально оказалась допущена на закрытую территорию. Оглядываюсь по сторонам, ощущая себя преступницей.
Разве можно находиться здесь? Вот так? Настолько легко и просто войти, рассматривать эскизы, развешенные по стенам?
Я слышала про «тайную комнату» Моро не только от Дениз, обрывки чужих бесед моментально проносятся в моей голове, выстраиваются в единую картину. Следом всплывает воспоминание об одном из прочитанных интервью, где дизайнер тоже упоминал свой секретный кабинет. Тогда я не придала особенного значения этим откровениям, но теперь фразы играют важную роль.
Хмурюсь, припоминаю детали. Как выглядел вопрос журналиста?
«Тайная комната. Очень любопытно. А там бывают гости?»
Вижу ответ Моро до такой степени четко,
«Ха! Да я бы убил любого, кто посмел туда ворваться. Живым бы точно не выпустил. Я храню в этом месте все свои грязные секреты. Такое вторжение не прощается».
Дверь захлопывается за моей спиной. Раздается щелчок замка. Я оборачиваюсь и вижу, как Моро жмет на клавиши электронного табло, активирует систему.
Он сам привел меня сюда, сам допустил. Почему?
Нервная улыбка растягивает мои губы. Ладно, он явно не станет убивать известную модель накануне нового показа. И пускай моя популярность временная и быстротечная, это мало что меняет на данном этапе.
Вокруг царит творческий беспорядок. Хаос. Повсюду валяются смятые листки, обрывки страниц. Стол завален бумагами. Огромное количество журналов — на стульях, на полках и на стеллажах. Стены украшены набросками. Везде разлиты краски, разбросаны ручки и карандаши, цветные фломастеры. Беспорядок не раздражает, а завораживает.
Я будто и правда прикасаюсь к чистому волшебству. Дотрагиваюсь до настоящего искусства. Воздух пронизан магией.
Моро обхватывает меня за плечи и подталкивает ближе к столу, сбрасывает что-то на пол, выхватывает одну из увесистых папок, раскрывает и начинает выкладывать из нее листы. Один за другим. Раскладывает передо мной рисунки.
— Видишь? — спрашивает мужчина. — Как тебе?
— Я…
Начинаю и замолкаю. Что я могу сказать ему в ответ? Я не специалист, совершенно не разбираюсь в подобных вещах. Просто смотрю на эскизы и не ловлю себя на том, что взгляд отвести не удается. Невольно залипаю.
— Красиво, — говорю тихо.
— Ты — лицо моей новой коллекции, — уверенным тоном заключает Моро, дальше показывает свои работы. — Но это… это нечто особенное.
Он вдруг перестает трогать листки, снова обхватывает меня за плечи и разворачивает лицом к себе. Его небесно-голубые глаза кажутся удивительно темными в эту секунду. Позже осознаю, все дело в неожиданно расширившихся зрачках.
— Ангел, — выдыхает мужчина. — Мой идеал. Я не помню, чтобы когда-нибудь еще испытывал нечто подобной, ощущал настолько сильный и мощный поток. Пальцы дрожат, ладони жжет. Так жутко хочется запечатлеть образы, которые ты рождаешь в моей голове.
Звучит безумно. О чем он?
— Смотри, — Моро опять перебирает листки.
— Еще одна коллекция? — спрашиваю. — Для следующего сезона? Наверное, на создание таких эскизов уходит уйма времени.
— Ночь, — заключает дизайнер и в его взгляде вспыхивает лихорадочный блеск. — Это единственная ночь. Давно похожего не случалось. Даже на заре карьеры меня не ударяло током до такой степени.
— Только одна ночь? — пораженно выдаю я. — И столько работ?
— Это все ты, — улыбается Моро. — Ты. Понимаешь? Ты вдохновила меня на эту коллекцию. И хочешь совсем честно скажу? Текущие работы я бы сжег. Уничтожил. Полное дерьмо. Но мои наброски воплощены в реальность, рекламная кампания идет полным ходом. Я уже ничего не могу отозвать. Я должен показать что-то людям. И ты, лишь ты всю эту серость и унылость спасаешь.