Сказка на ночь
Шрифт:
А если…
Нет. Рустам жив. Другие версии не признаю. Мой муж жив. Во всяком случае, до тех пор пока мы лично не встретимся и я его не прибью. Придушу гада за его больные проделки. Реально удавлю.
Я сжимаю и разжимаю кулаки. Не помогает. Странное состояние. Впечатление, будто у меня температура под сорок. А то и выше. Черт, голова ужасно раскалывается. К горлу подступает липкий комок.
Я резко разворачиваюсь, едва успеваю дойти до уборной. Хорошо хоть еще не успела надеть наряд. Меня буквально выворачивает наизнанку.
Вжимаюсь
Меня колотит. От гнева? От безысходности.
Ладно. Нужно и правда собраться, взять себя в руки, выйти на подиум и улыбаться. Дьявол раздери, я должна улыбаться, даже когда бесы раздирают мою душу на куски. Нельзя уступать. Нельзя сдаваться. Я не имею права быть слабой. Только не теперь.
Но что это за недомогание? Отравление? Стресс?
Я выхожу, тщательно вымываю руки, прополаскиваю рот ледяной водой. Аккуратно поправляю макияж.
Нет времени размышлять. Надо действовать.
Я подумаю обо всем после показа.
Глава 39
Выход на подиум дает мне силы. Странным образом переключаюсь. Забываюсь прямо посреди гудящей толпы. Пристальное внимание. Назойливое. Въедливое, точно кислота. Вспышки фотоаппаратов. Жужжание камер. Туфли до такой степени жесткие, что каждый шаг в них ощущается пыткой, стопу будто заковали в колодки, в ступню вбивают гвозди.
Я прячусь. У всех на виду. Надеваю маску. Красивая. Манящая. Недосягаемая. Я вхожу в тот самый образ, который мне и приписывают.
Должно быть наоборот. Да? Человек формирует впечатление о себе, выбирает манеру поведения, следует ей. Но у меня все происходит иначе. Я подыгрываю общественному мнению. Всем тем статьям в прессе. Постам в социальных сетях.
Я оживляю героиню чужих историй. И она вдруг оказывается неожиданно близка. Трудно объяснить логически. Улавливаю на интуитивном уровня. Я точно нащупываю источник скрытой силы.
Я движусь вперед. Порывисто и уверенно. Держу спину до боли прямо. Заряжаюсь энергией, впитывая эмоции окружающих. Знаю четко: если бы не эта работа, я бы обезумела от того, что происходит вокруг. Рыдала бы. Проклинала судьбу.
Но так у меня есть шанс. Реальный. Осязаемый. Шанс удержаться и дать серьезный бой. Выстоять до конца очередного испытания.
Дьявол. Рустам, я до тебя доберусь!
Когда показ завершается, решаю заново переговорить с Моро. Просто не могу поверить, что дизайнер не отпустит меня на похороны мужа.
— Юля, ты великолепна, — улыбается мужчина, в его глазах столько света и ангельской чистоты, что мне сложно вообразить такого человека тираном. — Совершенство. Идеал. Еще месяц и другие бренды будут драться за возможность предложить контракт. Но ты моя. Только моя.
Он одержим. Нужно это грамотно использовать. Надавить на рычаги, заставить Моро уступить. Но я слишком привыкла
— Мой муж погиб, — говорю я. — Не стала сообщать сразу о таких вещах. Я понимаю, что главное — работа. Мои личные дела подождут. Но тут особый случай. Я должна присутствовать на похоронах. Я не могу не выехать в Мюнхен.
— Зачем тебе это? — искренне удивляется Моро. — Похороны. Траурный антураж. Негативные эмоции отравляют сознание. Ты должна излучать счастье.
— Мой муж…
— Да, мне доложили еще ночью, — кивает дизайнер.
Отлично. Даже этот человек обо всем узнал раньше меня. Вот только информация в новостях появилась лишь утром. Данные пытались скрыть, чтобы не мешать вести расследование дальше. Выходит, у Моро есть свои источники в полиции?
Его осведомленность невольно напрягает.
— В жизни всякое случается, — продолжает мужчина с невозмутимым видом, а потом буквально повергает в шок. — Тебе просто нужно съесть что-нибудь сладкое. Выпить, расслабиться. Купить новое платье. Хотя зачем? Я сам все пришлю. Обновим твой гардероб.
Мой муж мертв. Черт побери. Мертв. А мне советуют съесть пирожных и оторваться на шоппинге. Серьезно?!
— Я заеду завтра, — обещает Моро. — Сам заеду за тобой перед показом. Прихвачу макароны из моей любимой кондитерской. Райское наслаждение. Клянусь. Ты никогда ничего подобного не пробовала, моя прелесть.
И устремляется прочь, точно вихрь, оставляя меня стоять с приоткрытым ртом, медленно осознавать суть нашей беседы.
— Он ведет себя как моральный урод.
Поворачиваюсь и замечаю Дениз.
— Но у него есть на это все права, ведь ты подписала контракт.
Я ограничиваюсь неопределенным кивком. Сдаваться не собираюсь, попробую уломать Моро иначе. Пока не представляю каким именно способом, но я точно не оставлю его в покое, обязательно добьюсь цели.
— Я могу сделать тебе предложение получше, — говорит Дениз. — Вернее — люди, которые за мной стоят и направили сюда.
— Это проверка? — кривлюсь. — Передай Моро, что номер провалился.
— Нет, Моро понятия не имеет про такой поворот, — спокойно замечает девушка. — Он бы меня удавил за подобные слова. Я представляю серьезный бренд. Название раскрою, только если согласишься подписать контракт.
— Что за ерунда? Я уже подписала договор с Моро. За разрыв придется выплачивать астрономическую неустойку.
— Ничего страшного. Мои боссы готовы рискнуть.
— Они заплатят за меня?
— Ну конечно. Либо заплатят, либо затянут судебный процесс так, что Моро до старости деньги с тебя не стрясет. В общем, не волнуйся. Если ты решишь расстаться с ним, то у тебя отличная страховка. Условия будут в разы лучше.
— Чушь, — выдаю с нервным смешком. — Я меньше недели на подиуме. Кто бы захотел перекупить меня у Моро?