Сказка на ночь
Шрифт:
Хотя чего я ожидала? Звонка от Рустама? Признания в том, что он инсценировал смерть, уходя от погони? Мой номер точно прослушивают. Каждый вызов легко отследить.
Муж — мастер мистификаций. Никогда не поверю, будто его так просто уничтожить, столкнуть в реку и все. Нет, не верю. Нереально. Невозможно.
— Юля, пожалуйста, только без глупостей, — говорит Олег. — Сейчас главное сохранять спокойствие и мыслить трезво. Нельзя нарушать контракт с Моро.
— Контракт? — судорожно втягиваю воздух. — Какой к черту контракт?!
— Осталось
— Я приеду сейчас, — бросаю сдавленно. — Сегодня же.
— Нет, не нужно, — с нажимом произносит Олег. — Сама поразмысли, что твой поступок изменит? Ничего. Тогда какой смысл рисковать и умножать наши трудности.
— Ты сдурел? — спрашиваю резко.
— Юля, успокойся.
— Ты думаешь я спокойно продолжу участвовать в показах? Ты это серьезно мне сейчас предлагаешь? Пока мой муж… я… ты представляешь меня в таком состоянии на дефиле? Олег, ты вообще в себе?!
— Это самое лучшее, что ты можешь сделать. Собраться и двигаться вперед. Остальное решим.
— Прости, — меня потряхивает. — Решим — что? Как такое можно решить? Объясни мне, пожалуйста.
— Ты не можешь нарушить контракт.
— Плевать я хотела на этот проклятый контракт!
— Работа есть работа, — спокойно произносит Олег. — Каждый из нас иногда должен делать совсем не то, что нравится.
Я прикусываю язык. Закрываю глаза и стараюсь выровнять дыхание. Глупо развивать скандал. Глупо закатывать истерику. Все — глупо. И если посудить, Олег абсолютно прав. Нельзя нарушать контракт.
— Ты видел тело? — интересуюсь глухо. — Ты был на опознании?
— Да, — следует короткое подтверждение. — Ночью.
— Ты ничего мне не сказал, — выдаю с горечью. — Ты опять просто промолчал, хотя узнал обо всем гораздо раньше. Я теперь постоянно узнаю правду исключительно из выпуска новостей.
— Эта информация не должна была просочиться в прессу, — замечает Олег. — Дело еще не закрыто, расследование продолжается. Не знаю, кто именно организовал «слив», но…
— Но спасибо ему, — обрываю. — Я бы иначе не поняла, что через пару дней окажусь на похоронах своего супруга.
— Юля, — начинает и замолкает, наконец произносит: — Все сложно. Нам лучше обсудить ситуацию при встрече. Это не телефонный разговор.
— Ты уверен, что, — осекаюсь. — По телевизору сказали, лицо обезображено. Как именно проходила процедура опознания? Мне кажется, лишь я могла бы точно определить, Рустам это или нет.
— Это Рустам.
— Олег…
— Я понимаю, тебе больно, однако нужно срывать пластырь сразу. Не хочу тешить тебя глупыми надеждами. Полиция все проверила. Они в курсе того, насколько умен твой муж. Никто бы не повелся на подставное тело.
— Тогда почему… обезображено… я не… верю, — бормочу сбивчиво, потому как меня
— Шрамы совпадают.
— У него было много шрамов, — нервный смешок вырывается из горла. — Некоторые серьезные, а некоторые совсем незаметные. Откуда они знают?
— Все очень хорошо изучили.
— Кто-то намеренно изуродовал Рустама? Его лицо. И… должна быть причина. А если он не бежал? Если его похитили и перевезли в другое место?
— Тело находилось в реке несколько дней, — говорит брат после паузы. — Все случилось естественным путем. Никаких следов борьбы или механического воздействия.
— Он что, просто упал в реку? — истерически смеюсь.
— Вроде того. Пытался покинуть Германию по воде. Вероятно, прятался где-то на корабле или на яхте. Возникла угроза, его могли заметить. Он решил скрыться и не рассчитал собственные силы, не справился с течением.
— Нет, нет, — повторяю будто заведенная. — Рустам не мог умереть.
Отключаю телефон. Отправляю в сумку.
Гад. Сволочь. Как он мог так со мной поступить? Не предупредил, не пояснил, толком не подготовил. Бросил короткую фразу, загадал чертову загадку и пропал.
Дьявол. Я его лично прибью, когда вернется.
А он вернется. Точно. Он всегда возвращается.
— Мне нужно взять отпуск, — прямо сообщаю Моро о своих планах. — Короткий. Сразу после завершения недели моды.
— Ты нужна мне здесь, — ровно отвечает дизайнер.
— Всего несколько дней…
— Нет, — улыбка не покидает его лицо, настораживающая, обманчиво-мягкая. — Ты нужна мне навсегда. Без выходных.
— По контракту я имею право на отпуск.
— Через месяц работы, верно, — кивает Моро. — Не раньше.
— Но там также отмечено, что у меня два выходных каждую неделю, не считая форс-мажора, который через пару дней завершится, — стараюсь звучать спокойно, однако раздражение внутри нарастает. — Я бы могла взять как раз…
— Нет, — обрывает Моро. — Ты не можешь покинуть Париж.
— Почему?
— Я творю, — заключает невозмутимо. — Моя муза не может просто взять и упорхнуть. Не сейчас, Юленька. Потом у тебя обязательно будет отпуск, но вот ближайшие дни ты точно не сумеешь взять. Отдыхай. Гуляй. Отсыпайся. Но исключительно здесь. В черте города. Страну покидать нельзя.
— Это же… странно, — не представляю, как приличным образом сформулировать все то, что сейчас ощущаю, эмоции бурлят, перекрывают собою абсолютно все остальное.
— Мы подписали контракт, — продолжает улыбаться дизайнер. — Не отвлекаю тебя, готовься на выход. Настает звездный час.
Моро удаляется прежде чем я успеваю возразить.
Что за бред?!
Я должна быть на похоронах супруга. Я не могу не приехать туда. А это явно не затянется на месяц или дольше. Хотя… Рустам же не умер. Значит, и повода переживать нет.