Сковорода и приворот

Орлова Анна

И прижала дрель к груди, как мать испуганного младенца.

Полицейские вытаращили глаза, и сержант сплюнул.

– Тьфу! Гномка.

Я уперла кулак в бок.

– Это расовая дискриминация?

Сержант отчетливо скрипнул зубами.

– Нет! Всего лишь констатация факта. Ваш отец - мастер Неодим, так?

Я подавилась зевком и уставилась на полицейских.

– Погодите. Так вас па...
– под острым взглядом сержанта я проглотила компрометирующее "папенька" и быстро исправилась: - патент не интересует?

Вы от мастера Неодима, что ли? И что ему опять нужно?

Неужели обвинил меня в краже кактуса?

Я покосилась на злосчастное растение, которое вчера прихватила со злости. На новом месте кактусу понравилось, он даже бутончик на верхушке выпустил. А еще говорят, что они капризные!

Сержант прищурился и повторил с непонятной настойчивостью:

– Вы признаете, что мастер Неодим - ваш отец?

Похоже, не в кактусе дело. Как бы эти "полицейские" не попытались под шумок меня умыкнуть.

– Вот еще!
– фыркнула я.
– Мой отец - Виктор Саттон, знаменитый путешественник. Слыхали?

Не люблю хвалиться достижениями семьи, но иногда приходится. Председатель Королевского географического общества - это вам не гнутый гвоздь. Дочь Виктора Саттона трогать поостерегутся.

Сержант с констеблем переглянулись.

– Но вы же эта...
– подал голос констебль и повел рукой.
– Ну, наполовину...

Он окончательно смутился и залился краской.

Сержант расшифровал:

– У вас есть гномская кровь. Это же сразу видно!

– И что?
– парировала я.
– Мало ли, с кем загуляла моя прабабка? Гены - штука такая, могут и праправнукам аукнуться. А гномская кровь доминантная.

От сестрицы Греты я тоже многого нахваталась.

Сержант помрачнел. Спорить со мной он не мог - еще бы!
– но очень хотел.

– Мисс!
– не утерпел констебль.
– Как вам не стыдно врать? Мы же бумаги о признании отцовства нашли!

Сержант бросил на него такой взгляд, что бедолага констебль втянул голову в плечи.

– Погодите, - мотнула головой я.
– В каком смысле - нашли? Вы что, обыскивали его номер? А в чем его обвиняют?

Папенька, конечно, не бог весть какая шишка. Но ведь и не последний гном. Обыск его номера полицией сопредельного государства - это же скандал!

Неугомонный констебль снова открыл рот. Сержант так на него цыкнул, что рот констебль тут же захлопнул, громко клацнув зубами.

– Тайна следствия, - проронил сержант веско.
– Мисс, вообще-то помощь полиции - это ваш долг.

– Кому я должна - всем прощаю, - рассеянно парировала я и почесала в затылке.

Ссориться с полицией из-за ерунды не хотелось. В конце концов, к папенькиным делам я не причастна, доказать это - раз плюнуть.

Я только собралась милостиво согласиться пойти с сержантом, как из коридора послышался новый голос:

– Что тут происходит?

Форма на незнакомом брюнете

была не казенная, а явно шита под заказ. Туфли тоже ручной работы, уж я в этом разбираюсь. Да и часы дорогие...

Констебль вытянулся во фрунт, сержант досадливо дернул щекой и ответил неохотно:

– Выполняем ваш приказ... сэр. Констебль, подождите в коридоре.

Младший полицейский козырнул и поспешил удрать.

Заминка от "сэра" не укрылась. Его красивое лицо перекосилось.

– Вы ничего нормально сделать не можете, Стеббинс!
– прошипел брюнет, тыча в сержанта начальственным перстом.
– Я дал вам элементарное поручение: привести подозреваемую. А вы?

Сержант насупился.

– Подозреваемую?
– поразилась я.
– В чем?

– В убийстве!
– отрезал начальник.
– Мастера Неодима.

"Ой, дура-а-а-ак!" - читалось в выразительном взгляде сержанта. Он-то столько выкручивался, подловить меня пытался. А потом пришел начальник и все обнулил.

– Убийстве?
– вытаращилась я.
– Многие, конечно, хотели настучать ему по голове, но убийство?..

– Настучать по голове?
– встрепенулся полицейский и попытался пронзить меня взглядом.
– Значит, признаетесь?

– В чем?
– опешила я.

Он подался вперед, оперся кулаками о стол и навис надо мной.

– В убийстве, мисс Саттон! Мастера Неодима ведь ударили по голове. А откуда бы вам об этом знать, если это не дело ваших рук?

Я прикусила язык. Ляпнула наобум, называется!

– Вот еще, - фыркнула я, подавив желание отодвинуться.
– Нужен мне ваш мастер Неодим, как ржавая шестеренка.

По губам полицейского зазмеилась ухмылка.

– Ну-ну, мисс Саттон, не отпирайтесь, - пожурил он отеческим тоном.
– Глядишь, и суд чистосердечное раскаяние учтет.

Я вздохнула и попыталась достучаться до его разума:

– Этого мастера Неодима я видела пару раз. Зачем мне его убивать?

– Бросьте!
– рассердился он, нахмурив смоляные брови.
– Вчера вы были в номере потерпевшего, и свидетели говорят, что вы с ним ссорились.

Интересно, кто такой болтливый? Коридорный или мастер Титан?

– Подумаешь, - дернула плечом я.
– Оставляла-то я его живым! Разве ваши свидетели не говорили?

Полицейский поджал губы. Похоже, говорили.

– Может, вы потом вернулись?
– предположил он упрямо.
– И вообще, если с мастером Неодимом вы были почти незнакомы, с какой стати ему оставлять вам все свои деньги?

И посмотрел на меня торжествующе.

– А он оставил?
– удивилась я.

Папенька, конечно, болтал что-то про единственную дочь и наследницу. Но я не принимала эти разговоры всерьез. Ясно же, что сказано это было ради каких-то далеко идущих целей. Вот только каких?

– Мы нашли завещание, - подтвердил сержант мрачно.