Сладкая Тьма, Кобяков Виталий Витальевич

Сладкая Тьма

на обложку

Кобяков Виталий Витальевич

Шрифт:

– Да успокойся ты! Религия в двадцать первом веке - всего лишь способ обогащения и управления людьми!

Я коснулся ее плеча, но тут же получил кулаком по челюсти. Это было чертовски неожиданно, но вовсе не больно.

– Извини, - спустя пятисекундную задержку, всё же произнесла Ева, и, вновь повернувшись ко мне спиной, еще быстрее побежала по лестнице.

Я посмотрел на свою руку, она со всех сил сжимала нож. Лишь в тот момент я понял, что произошло: Ева такая же, как я. Не в плане того, что Ева умудрилась выжить, а в том, что мы оба имеем увесистые папки в психиатрическом отделении.

Она извинилась потому, что не хотела меня ударять. Так же, как и я не хотел доставать нож. У меня произошло это автоматически. У нее тоже. Возможно, она не переносит чужих прикосновений. Меня же из колеи способно выбить практически любое событие.

Как-то мы с Атласом спорили на тему Советского Союза, я назвал Страну Советов "банановой монархией с ядерной дубинкой, державшейся на тупых вечно-бухающих рабах и расстрелах интеллигенции", после чего получил увесистый удар в морду. Оказавшись на земле, я не сразу сообразил, что дуло моего табельного направлено на Атласа, и что я уже спустил курок. Тогда пуля попала ему в бронежилет, не причинив серьезного вреда. Но именно из-за таких выкрутасов меня временно отстранили от службы в АПЛ.

Разумеется, Атлас нанес мне слабый удар, ведь я своими глазами видел, как он способен одним движением кулака, закованного в кастет, размозжить череп Проклятому. Зато теперь меня подкалывают куда меньше, хе-хе.

Я просто теряю контроль. Сознание полностью подавляется животными инстинктами. Иногда я могу спокойно идти себе по улице, увидеть одинокого Проклятого, а в следующем кадре своего разума я уже стою над изрубленными кусками. Остается лишь надеяться, что я никогда не увижу изрубленное тело Евы и окровавленную саблю в своей руке...

Глава 11.

Мне попался невероятно удачный подвал, с массой выходов, парой комнатушек, в которых недавно проживали нелегальные рабочие. Или легальные, но жили они тут явно не совсем законно. Тогда я еще не курил, поэтому таскать с собой зажигалку привычки не имел. Сосед дал мне одну, но газ в ней подходил к концу. Еды и воды тоже здесь нет. Поэтому я решил совершить вылазку. Благо небольшой магазинчик располагался прямо на первом этаже здания, в подвале которого я обосновался.

От заветных припасов меня отделяло лишь одно небольшое "но": Проклятый с молотком расхаживал из стороны в сторону

у входа в магазин. Пробраться мимо никак не получится, придется вступать в бой. Я снял кроссовки (чтобы не шуметь при ходьбе), засел в темноте и изучал траекторию движения своего врага, считал каждый его шаг, запоминал каждый поворот головы, продумывал, как можно подобраться поближе, скрываясь за автомобилями.

Через пять-десять минут я был готов. Проклятый следовал определенному маршруту, делал всё, словно он запрограммирован, почти как робот. Я подкрался сзади, схватил врага за подбородок, приподнял голову и со всей силы резанул по шее ножом. Он не успел оказать никакого сопротивления.

Магазинчик был частично разграблен. Некоторые продукты валяются на полу, полки перевернуты, какой-то дебил даже кассу вскрыл и вытащил деньги. Но припасов мне всё равно хватит с лихвой на неделю-другую. Пришлось трижды бегать туда-обратно между подвалом и магазином, но оно того стоило. Еще я отыскал там пару свечей и глупый женский детектив.

Комната мигранта не имела окон, а поэтому я наконец-то смог слегка осветить свое временное убежище. Я уже ни на что не надеялся, не ждал помощи, я просто сражался за свою жизнь. Вернее не за жизнь, а всего лишь за следующее мгновение. Чтобы просуществовать чуточку дольше, хоть час, хоть минуту. Обезьяна внутри меня отказывалась сдаваться. Она понимала, что никаких шансов нет, но всё равно заставляла меня сражаться.

Спустя пару дней чревоугодий и пребывания в безопасности, я услышал, как одну из металлических дверей подвала открывают. Я смог различить шаги одинокого противника, поэтому решил принять сражение, а не бежать. Схватив ломик и затушив свечу, я спрятался за дверью в свою коморку. Каждая секунда дается тяжело в такие моменты. Отчетливо слышится собственное неровное дыхание, ускоренное сердцебиение отдается в черепной коробке.

Дверь открылась и наполнилась легким светом от зажигалки, в комнате показался силуэт. Не раздумывая, я нанес сильнейший удар ломом по затылку, затем выхватил нож. Но этого уже не потребовалось, моя цель валялась на полу, кровь медленно вытекала из его головы. Лишь тогда у меня что-то кольнуло внутри, лишь тогда появился вопрос: "а что, если я совершил сейчас ошибку?".

Вновь осветив комнату свечой, я вглядывался в безжизненное тело. Крепкий мужчина средних лет с рюкзаком на спине. У него оказалась при себе еда и вода, небольшой топорик, два охотничьих ножа. На ногах и туловище мотоциклетная защита. А еще он использовал зажигалку. Я убил не Проклятого. Я убил человека...

– О каком поступке вы больше всего жалеете?
– умело воспользовался своим ходом Инди. Мы всей оравой разлеглись на наших излюбленных слегка промокших диванах на крыше и играли в "вопрос-ответ". Игра проста до безобразия: каждый по часовому кругу задает вопрос всем остальным. Разумеется, врать и уходить от ответа нельзя, но это уже личное дело каждого.