Слепой против маньяка
Шрифт:
Пока Глеб грел руки. Сиротка внимательно смотрел на его лицо. И ему показалось, что он уже где-то видел этого человека. Только где и когда? Как ни напрягался он – не мог вспомнить.
«Где же я его видел? Где же? Может, это милиционер? Но на милиционера он мало похож. Тогда кто он?» – мучил себя вопросами бомж.
И тут его словно током ударило. Он отскочил к стене и затрясся.
– Что с тобой? – глядя в глаза перепуганного бомжа, спросил Глеб.
– Ты… ты… вы… – залепетал трясущимися губами Сиротка.
– Ну, что ты хочешь сказать?
– Ты… ты…
– Нет,
– Маньяк… Твои портреты были в газете, тебя показывали по телевизору…
– Да, – кивнул Глеб Сиверов, – только я не маньяк. Я нормальный мужик и думаю, что ты это понял.
– Да-да, – закивал головой Сиротка, все еще не приходя в себя от леденящего страха.
– Ладно, не дрожи, не бойся. Кое-что я тебе объясню.
Глеб встал, подошел к перепуганному бомжу, взял его за плечи и усадил на корточки.
– Слушай внимательно. Меня ищут, но я не маньяк. Меня ловят совсем за другое. Милиция и ФСБ очень хотят меня достать. Я им нужен, вернее, даже не я.
Им нужна информация, которой я владею. Вот поэтому они и выдали меня за Маньяка.
– А-а, – протяжно выдохнул бомж, – понял, понял. Так ты не маньяк? – робко спросил Сиротка, все еще до конца не веря, что перед ним не кровожадный маньяк.
– Нет, – коротко сказал Глеб.
– Тогда кто ты?
– Человек, – ответил Глеб Сиверов и улыбнулся. Улыбка получилась спокойной.
– Если они… – Сиротка испуганно оглянулся, – выдали тебя за маньяка, значит, ты им сильно насолил.
– В общем-то, да, – признался Глеб.
Минут двадцать, а может, тридцать, мужчины сидели в полной тишине. Глеб слышал, как по карнизу барабанит дождь, как завывает на улице ветер. Время от времени он бросал взгляды на Сиротку. Тот дремал, прислонясь к стене.
А вот Глебу не спалось. Он никак не мог успокоиться и не мог ответить на вопрос, чего же ему сейчас хочется. Это странное ночное знакомство, этот заброшенный дом, пустая квартира, этот ветер и дождь за окном… Глеб почувствовал себя выброшенным из жизни. Хотя это чувство было у него уже давно, но сейчас оно было особенно щемящим, острым, словно лезвие бритвы.
Сиротка вдруг забормотал, потряс головой и открыл глаза.
– Слушай, слушай сюда, – на его лице была радостная улыбка. – А знаешь, что я хочу тебе сказать?
– Ну, и что же ты мне сообщишь? – спросил Глеб.
– Ты не маньяк.
– Конечно, не маньяк. Я сам об этом тебе сказал.
– Нет-нет, ты не маньяк, маньяка я видел… Видел собственными глазами.
Это он убил Чуму.
– Какого еще Чуму? Что ты несешь? – заглянул в глаза бомжу Сиверов.
– Мой приятель – Чума. Мы с ним кантовались в последнее время. Когда меня выгнали с вокзала и побили, я перебрался вначале в подвал одного из домов на проспекте Мира, а потом, когда подвал закрыли, – на чердак, там и жил. Так вот, я видел маньяка.
– Не понял, – приподнялся Глеб и потер ладонями виски. – Ну-ка, расскажи подробнее.
– Да что тут рассказывать? Видел я маньяка, только в милицию побоялся звонить. Понимаешь, Чума меня послал за едой. Мы с ним жили на чердаке, там
Глеб криво усмехнулся.
«У бомжей это считается „как положено“…»
– Говори дальше, – попросил он Сиротку.
– Ну, я пошел. Там, во дворе, мусорные контейнеры. Я обычно в них чего-нибудь находил. Люди выбрасывают иногда мясо, иногда яблоки и бананы. В общем, выбрасывают то, что можно есть – хлеб там… и прочее всякое такое. Я, конечно, не люблю, когда мне мешают и когда за мной следят. Так вот, я подождал, пока тот мужик выбросит мусор – а он был с сумкой в руках. Он подошел к контейнерам, вытащил из сумки целлофановый мешок, такой блестящий, новенький, положил в контейнер. Затем он отошел, и я, чтобы никто не успел, подбежал к контейнеру, а дело было утром, очень рано… Нет, не утром, – поправился Сиротка, – дело было вечером, часов в двенадцать, мы еще тогда пили вино.
– Ничего не понимаю, подробнее, – приказал Глеб.
– Ну как не понимаешь? – Сиротка махнул рукой. – Надо было закусить, а Чума еще сказал: «Какого черта мы пойдем искать еду утром? Давай, иди вечером».
А очередь была моя, вот я и пошел. Развернул я целлофан, думал, там чего-нибудь хорошее, что-нибудь вкусненькое, а там…
– Ну, и что там? – Глеб взглянул на небритое, в синяках и ссадинах лицо Сиротки.
– А там… ты не поверишь…
– Да говори же скорее, – попросил Глеб.
– А там четыре маленьких руки. Представляешь, четыре руки! Я чуть в штаны не навалил. Я оттуда бегом, быстрее, быстрее. Прибежал на чердак и говорю: «Чума, там такое…» И Чума пошел смотреть. Он же был военным, капитаном или майором. А может, придумывал все это. А я следил из подъезда.
Чума подошел, посмотрел – и быстрее к телефону. А этот мужик вернулся, то есть, маньяк. Я его хорошо рассмотрел, ты действительно на него не похож.
– Интересно… – скрипнул зубами Глеб Сиверов. – Очень интересные вещи ты рассказываешь. Ну, и что дальше?
– Дальше я не знаю, – безразлично махнул рукой Сиротка. – Чума, наверное, стал звонить в милицию. Я-то побоялся, да и что я им скажу? Что звонит какой-то бомж? Да они еще и скажут, что я маньяк, им без разницы, кого поймать, вот я и побоялся. А Чума, он смелый, пошел и позвонил. Ну, а тот, наверное, пришел к телефону и задушил Чуму.
– Как задушил? – и Глеб отчетливо вспомнил газетные статьи, вспомнил передачу новостей.
Действительно, в мусорном контейнере было найдено четыре детских руки, а метрах в тридцати, у телефонной будки лежал убитый бомж.
– Ну и что ты мне о нем можешь рассказать?
– А что о нем расскажешь? Не такой он, как ты, не такой. Роста, правда, большого, и машина у него хорошая.
– Какая?
– Ну, не наша, иностранная, кажется, «вольво».
– Да? Ты даже машину видел? – с недоверием спросил Глеб.
– Видел, видел. Он заехал во двор, остановился, а потом пошел к контейнерам.
– Вот как? Может, ты и номер запомнил?
– Нет-нет, номера я не запомнил, машина стояла далековато, да я и не смотрю на номера.