Снег и виноград. О любви и не только
Шрифт:
Метались по стенам в тот вечер.
Огромной лохматой собакой
Тень от твоей головы
Снова и снова бросалась
Ослепшему свету навстречу
И исчезала снова
В громовой кромешности тьмы.
Внезапная
Который, казалось, выжег
В глазах гигантские бельма,
Отдав на потеху тьме...
И среди этого буйства
Черных и белых вспышек
Тихо дышал ребенок
В мирном доверчивом сне.
1962 г.
ВЕСНА. КОКТЕБЕЛЬ
Весна! Мы снова похудели,
Помолодели и нежны.
Душа трепещет на пределе
Пред явью вечной новизны.
И силы как бы на исходе,
Но нарождается в тиши
Дар обновления в природе -
Побеги новые души.
Ее расцветшие просторы
Оглядкой трезвой не стесни.
...А смысл откроется не скоро
И жизни нашей. И весны.
Май 1982 г.
/3 февраля 1983 г. родился
сын Александр Искандер/
КНИГОЧЕЙ
Как бы привязанность к микстуре
Астматика от астмы злой -
Так нас любовь к литературе
Опутала тутой лозой.
Тот плен - досада и награда,
Как
Нам в жизни лишь одна отрада
Всем наслажденьям вопреки.
...Здесь вечности живые струны
Звучат - мы счастливо парим,
Листая нашей жизни руны,
Не видя жизненных руин!
* * *
Опять одна. Беспомощно и пусто
В моем дому. Никто не стукнет в дверь.
Я обреченно ухожу в искусство,
Как в дебри умирать уходит зверь.
Какое это дьявольское средство -
Себя тоской высокой защитить
И быть уже на грани чудодейства
И одиночество, как счастье, ощутить.
НОЧНОЕ
Почему стихи пишутся ночью,
Когда все затихает и спит?
Ночью слышишь и видишь воочью
Поступь времени, цокот копыт.
В этом ритме душа и слышит:
Не затоптана и тиха,
Нарождается, трепетно дышит
Осторожная жизнь стиха.
* * *
На меня навалился страх,
Будто вовсе умерло слово.
Только мертвые строчки в сетях
Моего дневного улова.