Собрание сочинений. Том 2. Стихотворения

Боков Виктор Федорович

Баллада греха

Земля сорок первого года Горела, Любовь сорок первого года Вдовела! . . . . . . . . . . . . . Я призван, острижен, Я числюсь солдатом, Я сплю не с женою, Я сплю с автоматом. Паек мой — «блондинка». Так звали мы кашу. Она выручала Всю армию нашу. Горох-барабанщик, С

гороха нас пучит. Такая еда Никогда не наскучит. Веселое время! Портянки, обмотки, Всесильная молодость! Мы одногодки. Я помню сибирский Глухой полустанок. Ночь. В баню ведут, Только мы не устали. Предбанник, где мы раздевались, Был темен, Кудлатая пакля Торчала из бревен. Я стал раздеваться, Гляжу и не верю, Из мрака сияет Лицо над шинелью. Все ближе, все ближе, А губы открыты, А кудри На левую сторону сбиты. А шапка-ушанка Из серой овчинки, На алых губах Притаились смешинки. Такая она молодая, Парная, И добрая чем-то, И чем-то смурная. Подходит И руки кладет мне на плечи. И смотрит: — Ты будешь ли жив, человече? Война ведь, она ведь Берет без разбору, Ей что ни моложе, То в самую пору. И вдруг как заплачет: — Солдатик, одна я! Мужик-то убит мой, А я-то живая! А вот они груди! Еще не кормила. Кормильца-то нашего Пуля убила. Такое прекрасное Юное тело, Хоть горе, А каждая клеточка пела! Печаль и веселость В глазах ее были. Два голоса жизни В два рога трубили. Стояла она предо мной И лучилась. О, как я боялся, Но это случилось. — Жалей меня крепче, — просила,— Ты слышишь? Останешься жив, Мне письмишко напишешь! Прости меня, мертвый солдат, За проступок, За близость к жене твоей, За прегрешенья, Клянусь тебе богом, Я не был распутен, Я сердцем

ответил На бабье лишенье. Что баба без ласки? Без близости мужней? Безводный арык И солдат безоружный! Не буду описывать, Как мы прощались, Как строем из бани Домой возвращались. Стучали подошвы По мерзлой земельке, От стужи белье Приставало к шинельке. Холодные рельсы Пурга заметала, На печке вода В котелках закипала. В теплушке храпели Солдаты на нарах, Сон крепкий, как молодец добрый, Ронял их. А кто-то просил: — Одолжи мне махорки! — А кто-то не спал: — Завари концентраты! И вьюга все выла и выла, Как волки, И были повсюду — Утраты… утраты… 1971

* * *

Когда река ломает лед, Вширь раздается по равнинам, Природа русская поет Весенним голосом грачиным. Когда летят к нам журавли Из увольненья, из отлучки, Роняют на землю они Признание: — В России лучше! Когда березы белый ствол Нырнет в листву в одно мгновенье, Я всех друзей зову за стол, Чтоб справить праздник обновленья! 1971

* * *

На холст рубахи ложится пот. В ладонях крепко зажат топор, Кто в жизни не трудился — тот Не Муромец, не Святогор. Не богатырь и не боец. А кто же он? Растратчик сил. Я наколол себе дровец, Принес их, печку затопил. Трещат веселые дрова, Зима весь день глядит в окно. В душе рождаются слова, И так светло, и так тепло! Над печкой сушатся носки, Под лавкою лежит пила. И весело, и нет тоски, И отдых сладок, жизнь мила! 1971

* * *

Черемуха в цвету, Весна в разгаре. Для всех начистоту Открылись дали. Немыслимо свежи, Чисты, наивны. Без меры и межи Лежат равнины.