Сочинения
Шрифт:
Зарыдай, - не услышишь ответа...
19 апреля 1861
(Н. А. МАТВЕЕВОЙ)
Я вас не смею раздражать
И повинуюсь молчаливо,
И, хоть совсем не рад молчать,
Молчать я буду терпеливо.
"Но, ради самого Христа,
К чему вся эта пестрота,
Вся эта смесь стихов и прозы,
Все это шутки или слезы?"
Меня вы спросите. "Увы!
Отчасти плод тяжелой скуки,
Отчасти плод душевной муки
И нездоровой
Притом, скажу чистосердечно,
На вас мне трудно угодить:
Едва шутить начну беспечно
Сейчас упрек: "Зачем шутить!"
Невесел я - опять укоры,
Опять нахмуренные взоры;
Но как же быть мне, мой творец!..
Assez! 1 Довольно наконец.
За то, что врал напропалую,
За то, что мучил этим вас.
Склонив колени, в этот час
Прах вашей ножки я целую.
А ручку можно ли пожать?
Нельзя? Так что и толковать!
К чему излишняя награда?
Такая милая отрада.
Меня с ума б теперь свела,
А вы... вы не творите зла.
Мне остается перед вами,
Приняв вид скромности святой,
Стоять с поникшей головой
И с потупленными глазами
Или забыть весь свет - и вдруг
Воскликнуть.........
19 апреля 1861
1 ДОВОЛЬНО! (фр.) - Ред.
ИСПОВЕДЬ
Ох, водкой зашибаюся...
Что делать! не таюсь...
И перед богом каюся,
Перед людьми винюсь.
И рукава вот прорваны,
И рожа не чиста,
И силы понадорваныг
И совесть пропита,
Как есть дошел до подлости!
Эх, крут был мой отец!
Держал меня он в строгости
Богатый был купец;
Он взял меня от азбучки
И в лавку посадил;
Проклятой этой лавочки
Теперь я не забыл.
Бывало, кровь бросается
В лицо мне от стыда:
Все плутовством кончается...
А не сплутуй - беда!
"Нет, ты пойми учение,
Накинется отец,
Ты будь - мое почтение!
По правилам купец..."
Что слово - брань обидная.
Стоишь, в углах звонит,
И в сердце злость постыдная
Против отца кипит.
Сказал бы слово смелое,
Молчишь, - хоть тяжело...
И черное за белое
Идет тебе назло.
Привычка - вещь мудреная,
Привык я ко всему;
Решил, что доля темная,
Так нужно быть тому.
Оплеванный, обруганный,
Я злился на себя;
Людей, как зверь напуганный,
Боялся, не любя.
Привык я к послушанию,
Но раз не умолчал!
Отцу по приказанию
Я Библию читал.
Горела свечка сальная,
В
И пелась песнь печальная
Бог весть кем у ворот.
Отец ходил нахмуренный,
И пол под ним скрипел;
С стены оштукатуренной
Портрет его глядел.
Читал я, - что за чтение!
Учен я плохо был
И как-то ударение
Не там постановил.
Отец мой плеть ременную
Снял молча со стены
И... в эту ночь бессонную
Я видел въяве сны,
Сны страшные!.. Покойником
Я будто бы лежал,
Зарезанный разбойником,
И кровью подплывал...
Эх, молодость беспечная!
Ничто ей не беда!
Выносит все, сердечная,
Как полая вода...
Я вырос. Что печалиться!
Я думал наконец:
Пора уж мне оправиться...
"Женись!" - сказал отец.
Я спорить. "Врешь! Приказано!
Не то - всего лишу.
Вот так и будет сказано!
В духовной напишу".
Подумал я с подушкою,
Подумал, - как тут быть?
Как за чужой краюшкою
В чужом углу мне жить?
Огласка, порицание,
Попрек со всех сторон...
А где образование?
Чему я обучен?
Я прав, мол, дело честное.
Поверит ли народ?
Уж что за мненье лестное
С отцом-де не живет.
Молчи, душа свободная!
На всё один ответ...
Жена моя дородная,
Лицо что маков цвет,
Жила в семействе, стряпала
И стряпать замуж шла,
Перед венцом поплакала
И... и приют нашла.
Приду домой - молчание.
Сидим мы. Как тут быть?
Ну просто наказание!
О чем с ней говорить?
Скажу: "Погода скверная!"
Ответит: "Да, дурна".
А вижу: баба верная,
Степенная жена.
Сидим мы. Мне зевается,
Зевнет она в ответ.
Тут ужин начинается
И сон, а там - рассвет.
Без грусти с ней прощаемся,
Приду, - молчим опять,
За стол опять сбираемся...
Хоть петлю надевать!
Пошлешь тоске проклятие
И марш с двора чуть евет,
На рынке есть занятие,
И дружба, и совет.
Гуляй, душа родимая!
Зальешь глаза вином,
И грязь непроходимая,.
И пропасть - нипочем.
1861
ПОРЫВЫ
Людскую скорбь, вопросы века
Я знаю всё... Как друг и брат,
На скорбный голос человека
Всегда откликнуться я рад.
И только. Многое я вижу,
Но воля у меня слаба,
И всей душой я ненавижу