Соль этого лета
Шрифт:
— К восьми.
Поднимаю за каблуки е"e туфельки.
— Отбой пока со снотворным.
Выхожу из кабинета.
— Марат!
Не оборачиваюсь. Мне очень хочется сделать для не"e что-нибудь. Она никогда не позволяет. Тормознет и сейчас. Поэтому, я не оставляю ей такого шанса.
Лёгкой трусцой добегаю до Беса.
— Бессо Давидович, дайте ключи от тачки. Очень надо.
Сталкиваемся взглядами. Сверлит…
Переводит взгляд ниже. В моей руке лаковые туфельки.
Не даст, такси вызову, —
— Права есть?
— Есть.
Достаёт из кармана, зажимая брелок между пальцами.
— В страховку ты не вписан. Расхерачишь, ремонт за твой счёт.
— Зам"eтано! Спасибо, Бес! — выдергиваю ключи.
Бес просто лучший! Даже батя бы мне не дал свою.
— Шестьдесят км, понял? — в спину.
Да понял!
Забираю в комнате напоясную сумку с документами и деньгами.
— Ты куда? — удивлённо спрашивают пацаны.
— Потом! — отмахиваюсь.
До города километров двадцать. И я, как и завещал Бес, стараюсь не гнать, хотя его спортивная низкая хонда, просто умоляет втопить педаль в пол! Но спешить некуда, всё равно уже ремонт везде закрыт. Надо искать круглосуточный.
Покатавшись по городу, нахожу то, что надо. Пока ремонтируют, заправляю тачку, пью кофе. Бес звонит каждые полчаса.
— Да я в порядке, правда. Я аккуратно вожу.
— Не задерживайся.
— Через час буду. Спасибо ещё раз.
— Это тебе в качестве снотворного. Чтобы спал сегодня, ус"eк? — усмехается Бес.
Бес понимает, что происходит. Но следит за «боем» со стороны и не вмешивается зря. Хотя нет, вмешивается. Подыгрывает обычно Ростовской. Но сегодня почему-то подыграл мне. Хотя… Может и снова ей. Хрен его логику разберешь.
— В бардачке деньги, купи коньяка хорошего два снаряда. У нас завтра гости, спонсоры.
— Сделаю.
Забираю туфельки, покупаю для Алёны корзинку с ягодным ассорти. Еду обратно. Темно. Немного непривычно. Время — час ночи.
На стекле тачки пропуск. Охранник открывает мне шлагбаум. Паркую тачку на место.
Окна в административном уже не горят. А вот в нашем корпусе парочка светится тусклым светом. Одно окно — Алёны. Проходя мимо, заглядываю. Ноутбук включен. Алёна в футболке спит, крепко обняв подушку.
Дверь корпуса открыта. Бес меня ждёт. Заношу ему ключи и коньяк.
— Вс"e благополучно?
— Вс"e супер, да. Спокойной ночи.
Закрываю его дверь.
Не стуча, тихо вхожу в комнату Алёны. Мурлычет во сне, утыкаясь носом в подушку.
Ставлю рядом с кроватью туфли. Рядом с ноутом — корзиночку ягод.
Накрываю её одеялом.
Так круто порхает в груди, словно она ответила мне взаимностью. На самом деле — нет. Но… Сегодня я буду спать! Крепко. Ощущение, как будто поставлена галочка. Препятствие пройдено. Одно из многочисленных. Но вс"e же.
Ухожу к себе.
Пацаны
Падаю лицом в подушку и почти сразу выключаюсь. Почти. Что-то едва уловимое внезапно будоражит. Не в силах уловить что именно, глубоко дышу, плавая в странном ощущении дежавю.
Не понял.
Присаживаюсь. Подношу к лицу подушку. Вдыхаю запах… Аленины духи? Совсем тебя беднягу накрыло, да, Тарханов? Откуда им тут взяться? И запах такой… Не чистый парфюм, а словно носом в волосы ей зарылся и вдохнул. Женский, отрывающий башню запах. Вдыхаю ещё раз. Е"e запах! Не глючит меня.
— Что за… — бормочу растерянно.
В комнате тишина. Не слышно даже сопения пацанов. Не выдержав, первый прыскает от смеха Яшин.
— Вы чего, идиоты, подушки нам поменяли? — доходит до меня.
— Я же говорил, он спалит! — подскакивает Яша. — Гони штуку!
— Ещё и на бабки поспорили? — цокаю, закатывая глаза.
— Ну ты, маньяк, Тарханов, — причитает Ромка. — Как можно было сл"eту догадаться?
А как можно было не догадаться-то? Я этот запах где угодно узнаю!
Шмель отдаёт Яше бабки.
Обнимая подушку падаю на бок. Закрыв глаза, глубоко дышу… Из горла неконтролируемо вырывается низкий мурлыкающий стон.
— Ты там подушку не изнасилуй во сне, — ржут пацаны.
Да, это актуально! А то приснится горячее… И трындец подушке. Порву нахрен.
Закрываю глаза. Засыпаю, улыбаясь. Потому что моя подушка сейчас у Алёны. А пахнет она мной и моим парфюмом. И она так е"e обнимает, будто ей тоже это вставляет…
Кайф.
Глава 9. Гости и карт-бланш
Гости…
— Как твои бычки, Бессо? Перспективные?
Оборачиваюсь. Тренер и два мужика. Одного помню. Он судил нас на юношеских.
— Мои бычки лучше всех!
— Посмотрим-посмотрим…
— На соревнования едут четверо.
Подходят ближе.
— Шмелёв, Яшин и вот… Марат.
Спрыгиваю с турника.
— Марат Тарханов, — уточняет тренер.
— Помню! — тянет мне руку судья.
— А это Стоянов Андрей Павлович, — представляет мне второго Бес. — Его компания предоставит победителям от нашей школы гонорары.
— Марат, — тяну руку.
Пожимает.
— Не подведешь нас, Марат? — пытливо смотрит в глаза.
— Сделаю всё, что смогу.
— Форма у тебя…
Качает с уважением головой.
— Такую не все к пику набирают.
— Генетика… — пожимаю плечами.
— Сколько тебе?
— Девятнадцать.
— В финал выйди. Финал будут транслировать на широкую публику, у нас будет возможность гнать свой рекламный контент.
— Выйдет! — обещает ему Бес. — Я бы вообще на него ставил.