Соль этого лета
Шрифт:
Ловлю её руку, кладу к себе на бедро. Шлепнув по нему, отбирает.
— Жадина…
Притормаживаю на парковке базы. Двери открывать не спешу.
— Я, надеюсь, Марат, что этот вечер не… — подбирает слова.
— Не компрометировать тебя?
— Да! Боже… Он не баран и всё понимает! — закатывает она глаза.
— Я — лев, Алёна Максимовна, а не баран.
Неожиданная мягкая улыбка.
— Ты — лев. Это правда, — взъерошивает опять мои волосы. — Спасибо за понимание.
Дёргает
— Моя очередь говорить нет, — ухмыляюсь я.
— Ну, Тарханов! — возмущённо.
— Один. Крошечный. Поцелуй.
Кладу пальцы на кнопку разблокировки.
— И я обещаю быть послушным котёнком.
С сомнением, пытливо смотрит мне в глаза.
— Ну-у-у?..
Неожиданно подаётся вперёд, касаясь на секунду моих губ.
Так и быть — нажимаю кнопку. Тут же отстраняется.
— На этом категорическое вс"e! Спасибо за вечер.
Сбегает.
Сложив руки на руль, грустно смотрю ей вслед, облизываю полыхающие губы.
Блять, как мало… Мне мало! Я на таких дозах не выживаю. Хочу секс. Много. Без всяких «но» и «нет». Отрыв башки чтобы… Чтобы кончиться в ней! Отключиться!
На рядом стоящей тачке вспыхивают фары. Сигналка пиликает, двери открываются. Из-за поворота выходят тренеры со спонсорами. Алёна практически врезается в них. Все тормозят.
Мать твою. Бес именно этого не хотел, так?
А я говорил — рано!
Вылетаю из тачки. Быстро догоняю Алёну.
Бес зажмуривается, выражая лицом происходящую катастрофу.
Его брат не сводит с Алёны глаз.
— Привет, Ал"eнушка, — хрипло.
— Добрый вечер, — бесцветно отвечает она, неустойчиво покачнувшись на каблуке.
Подхватываю за локоть.
Меня дёргает от ревности это многозначительное «Алёнушка».
— Вы идите, я догоню, — сверлит взглядом Алёну Рустам.
— Рустам, — тихо рычит Бессо.
— Что? — нахально.
Рефлекторно оцениваю его как противника. Больше тридцати. Коренастее и массивнее, чем я. И опытнее. Но мне кажется, притронься он сейчас к ней, я его урою!
— Алёна Максимовна, можно Вас? — тяну ее за локоть, уводя от них.
Она подхватывает неожиданно меня под локоть, и не сопротивляясь, идет следом.
— Я не понял, а что это за бычок борзый? — слышу вслед.
— Мои пацаны, Рустам, это — моя семья. Ты это знаешь. Давай не будем ссориться?
Дальше уже не слышу. Только чувствую, как трясет Алёну.
— Кто он тебе?
— Спокойной ночи, Марат, — отбирает руку у крыльца административного корпуса.
Не оборачиваясь, забегает вверх по лестнице, скрываясь за дверью.
Сажусь на крыльцо.
— Спокойной ночи, мля… Я уже забыл что это такое.
Через минут двадцать подходит тренер.
— Так вышло, — пожимаю плечами.
— Давай, боец, спать, — хлопает по плечу. — Дальше я сам. И это… Ты не задирайся на него. Я сам порешаю все вопросы.
Сверлю взглядом Беса. В смысле — не задирайся? Я так не умею. Я на все отвечаю зеркально.
— Ладно! — поднимает, сдаваясь, руки. — Утро вечера…
— …Мудренее.
— Спать.
Глава 11. Будущий
Рустам зачастил. Я бешусь от его присутствия здесь. Правда, Алёны, наоборот, нет вторые сутки. И я едва сдерживаю себя, чтобы ей не писать. Что писать я пока не придумал. Скачусь в пошлые подкаты — заблокирует. Послевкусие после нашего свидания, мне кажется, осталось приятным. Мне не хочется портить…
Но е"e нет и нет… И я на нервняках каждый раз не могу пройти мимо груши равнодушно. Хоть раз, но всеку.
— Ну как ты бьешь?! Смотреть не могу. Корпусом работай! — проходит мимо Геннадий Иваныч.
Это тренер по боксу.
Ловлю качающуюся от удара грушу.
— Ты чей?
— Беса.
— Самбист?
— Ага.
— А чего грушу терзаешь?
— А я в самбо из бокса пришёл. В третьем классе.
— Хм… А чего ушёл?
— С тренером не сошлись характерами.
— Как зовут?
— Марат.
Давит сзади мне на лопатку.
— Плечом удар. И одновременно перенос тела на впереди стоящую ногу. Давай! Вкладывайся в удар телом. Волну делай от бедра. С твоим мясом можно быка с удара валить. Технику только поймай.
Несколько раз показывает мне. Повторяю.
— Вот! Лучше! Только резче делай, злее. Акцентируй в точку. Джеб! Ещё! Джеб! Во…
Кожа на кулаках трещит.
— Только перчатки надень, иначе рукам конец.
— Эй! Ты чего мне парня портишь? — подходит к нам Бес.
— Вербую, — смеётся Геннадий Иваныч. — Удар у пацана за десять минут встал.
— Тарханов… — осуждающе качает головой Бес.
Улыбаясь, останавливаюсь.
— Да я ж просто…
— Пойдем, — уводит меня. — Слушай, Мар, у нас проблема.
— Какая?
— По весовой ты попал в следующую категорию. Там матерые здоровые парни. Опыта у них на пару-тройку лет больше, чем у тебя. Мы этих противников с тобой не изучали. Ты с таким весом не работал. И нам надо тебя высушить килограмм на шесть. Чтобы ты упал в свою категорию.
— Ну, давайте…
— Алёна Максимовна запретила. Говорит у тебя критическая масса жировой ткани. Сушить нечего.
— И что теперь?
— Не знаю что и делать.
— Значит, я пойду в следующую весовую, и буду бороться там.