Соль этого лета
Шрифт:
Яша, играя бровями, стреляет взглядом на административный корпус. Шлёпает пальцами по карману, через ткань просвечивается пачка сигарет.
— Ну, пойдемте, — киваю я.
Тихонечко сваливаем за корпус, прячась там за стволы деревьев.
— В кармане не носи, Бес спалит.
— Тихо! — шикает Ромка, за грудки затягивая меня за кусты.
Окно мед кабинета открывается. Слышу, как щёлкает зажигалка.
Сердце разгоняется. Я чувствую, там Алёна.
— Ну вот… — голос Любы. — Чист твой котёнок,
Открываю в шоке рот, сигарета падает на траву.
Катя?! Причём тут Катя?!
С недоумением смотрю на парней.
— Позвонишь?
— Нет… — убитый голос Ал"eны.
— Почему?
— Защитить его попробую.
— От Рустама?
— Мхм…
От возмущения пульс подскакивает.
Набираю полную грудь, чтобы сказать ей, что я думаю по поводу е"e защиты.
Но Ромка, обхватывая рукой за шею, закрывает ладонью мне рот.
«Тихо ты!», — беззвучно артикулирует Яшин, закатывая глаза.
— Слышала я их телефонный разговор. Рустам его хочет на спарринг вытянуть.
— Зачем?
— Затем, Люб. Закусил удила. Хочет его вывести из гонки. Не смог административно, значит, через травму. Устроит ему несчастный страховой случай. Но на своё место не пустит. Ни как чемпиона. Ни как… мужчину моего.
— Пусть Марат откажется!
— Разве этот лев откажется? Рустам его спровоцирует. Уже спровоцировал. Это я виновата. Нельзя было Рустаму нашу связь демонстрировать. Пошла на поводу у мальчишки! А теперь как спасать его не знаю. Что мне делать?!
Пацаны опять ловят меня, тормозя порыв, выйти и предъявить ей за это вс"e, что за моей спиной разворачивается.
Яша, впихивает мне сигарету в губы.
«Спокойно!», — толкает слегка кулаком в челюсть». Слушай!»
— Рустам-то что говорит?
— Предложение мне сделал, — брезгливо.
И даже не вцепившиеся в меня парни, а только эта концентрированная брезгливость в её тоне с горем пополам держит меня на месте.
— Ну, ты, давай, ещё согласись, спасая Тарханова! — скептически фыркает Люба. — Пусть тебе ещё разок скулу и челюсть сломает. Тебе же одного раза мало.
Второй раз роняю сигарету.
В смысле?
Это Люба так шутит?
— Люба! Тихо, ради Бога! Об этом горсть людей знает. Бессо, ты, тренер его, да мой хирург. Пусть это так и останется… Тайной. Не дай Бог Марат узнает!
«Чего?!» — переглядываемся мы.
— Ну что ты опять плачешь? Ну, перестань… — жалеет е"e Люба.
— Да просто обидно, Люба! — с надрывом. — Что этот садист никогда на себе не почувствует то, что чувствовала я. Его за это никогда не накажут! Никто!
— Зачем соглашалась замять?! Сказала бы Бессо — нет! Писала бы заявление.
— Нельзя было так… А сейчас я не столько за себя боюсь, сколько за Марата. Рустам
— Ну, это не про Тарханова. И? Какие варианты?
— Пора бы Бесу вернуться. Он мне гарантировал защиту от любых посягательств брата. Он и Марата обязан защитить.
Закрывают окно.
— Чего было сейчас? — застываю я, вырывая у парне локти. — Я не догоняю.
— Да я что-то сам в ахуе… — взъерошивает пятерней волосы Ромка.
В смысле — сломал скулу, челюсть, пытаюсь это себе представить. И мне становится нехорошо до тошноты, когда её лицо начинает деформироваться у меня в голове. Дышать сложно, так больно и страшно об этом думать.
— Вот куда она в прошлом году исчезла! — обсуждают парни.
— Почему Бес его не уничтожил?! — трясёт меня от ярости.
— Чемпионство спасали, наверное… Брат же… Не похоже на Беса… Хрен его знает… — пожимают плечами парни. — Т"eмную этой мрази!
До хруста сжимаю кулаки.
— Неа! Никаких тёмных. За такое надо публично мочить. Да и это моя женщина…
Даже, если она меня мальчишкой, а не мужчиной считает. Спасать собралась! Вместо того, чтобы рассказать мне о "eбаном этом Рустаме правду!!
— …Моя женщина, мне и разруливать.
— Тарханов, ну надо правде в глаза смотреть. Разные у вас в весовые. Разный опыт. У него сотни боёв с тяжеловесами, у тебя серьёзных — двадцатка от силы в своей весовой. Это самоубийство. Ты же сам понимаешь, покалечить при желании более мелкого очень легко! А у тебя соревнования… Тёмную и всё!
— Каких ещё боёв? — немеют мои губы от бешенства. — На татами я с равными выхожу. С бойцами. А он — кто? После того, что сделал?! Чмошник просто…
Спарринг он хочет??
Сейчас ему будет!..
Глава 42. Железо и соль
Пацаны пашут на тренировке. Стоят мокрые в планке.
— Тарханов, — ловит мой взгляд Шмель. — Отдышись сначала. Голова должна быть холодной.
— Не дури, вместе подумаем, что делать, — держит меня за плечо Яша.
Да чего тут думать?!
Бес и Рустам тихо спорят. Бес сидит у дерева на песке, подтянув колени. Рустам нависает, что-то ему втирая.
На морде угрожающая ухмылка. Бессо внешне равнодушен. Но он так специфически медленно тяжело моргает, так бывает за пару минут до того, как взорвётся и задрочит. Мы еще в детстве всю его микромимику прокупили.
Но проходит минута, две, три и Бессо всё так же бесстрастно смотрит перед собой, периодически что-то отвечая Рустаму.
Тот в кисти перекидывает через пальцы чёрные чётки. Смотрю на его кулаки. Здоровые как кувалды. Они ломали кости девочке. Мразь!