Соль под кожей. Том второй
Шрифт:
Но пока я заправляю кофемашину, в кухне материализуется Сергей.
Я чувствую его приближение до того, как он заходит. Нутром, как зверь, который уже однажды почувствовал на своей шкуре клыки этого хищника и теперь всегда на стрёме.
— Доброе утро, — здоровается Наратов, занимая место где-то у меня за спиной.
— Доброе. — Намеренно даже не поворачиваю голову в его сторону, хотя «затылком» вижу, что он заявился в одних штанах и топлес. — Тут на две чашки, на тебя сварить?
— Ты просто спасительница, — с преувеличенным облегчением стонет он. — У
С гораздо большим удовольствием я заварила бы ему большую чашку горячей смолы, но время для такого удовольствия еще не наступило. А чтобы поскорее его приблизить. Сейчас мне нужно быть приветливой, милой и позволить этому придурку думать, что он может «поиграть» со мной в свои игры. Он же не просто так с первого дня знакомства делает все возможное, чтобы не исчезать с горизонта моей жизни.
Когда кофе готово, я поворачиваюсь и ставлю перед Сергеем его чашку, а сама возвращаюсь к столу.
— Пить надо меньше, надо меньше пить, — скороговоркой цитирую всем известное старое кино, когда Наратов, сделав глоток, снова морщится и прикладывает в писку кулак.
— Ты вообще видела моего тестя? Его невозможно перепить.
— Ну, можно просто не начинать.
— Не все из нас могут позволить себе роскошь жить своей своей жизнью. — Он в который раз проходится по мне взглядом. — Иногда нужно просто делать некоторые вещи. Потому что так принято. Потому что лучше один раз помучиться от похмелья, чем потом десять раз услышать, какой ты гандон. Прошу прощения.
Последнюю фразу Сергей добавляет уже с типа_интеллегентным видом. Его любимая маска — казаться хорошим начитанным и правильным, но иногда обиженным жизнью. Так просто и примитивно, но все почему-то ведутся на это дерьмо. Включая моего отца, который редко ошибался в людях. Именно поэтому я поклялась себе ни при каких обстоятельствах больше никогда не верить Сергею. Потому что Наратов всегда врет, а если Наратов вдруг не врет — нужно проверить, дышит ли он.
Я достаю из холодильника банку пива, мысленно собираю волю в кулак и подхожу к Сергею достаточно близко, чтобы убрать в сторону его руку и приложить к его лбу прохладную банку. Он на мгновение жмурится, а потом снова открывает глаза глядя на меня снизу вверх взглядом, в котором нет почти ничего, кроме откровенной похоти.
— Не представляю, чтобы Илона проявила такое же понимание, — как будто шутит, но одновременно и всерьез, сетует Наратов.
— Возможно, она просто видит это гораздо чаще чем я.
— Слушай, малыш, ну ты уж алкаша из меня-то не делай.
Вот оно. Первый шаг, как будто абсолютно естественный и даже уместный.
Малыш.
Одно слово, сказанное как будто между делом, для связки.
Но он первый раз прощупывает мои личные границы. Если я сделаю замечание или начну возмущенно брызгать слюной, Наратов просто спишет все на свое похмелье или скажет, что еще толком не проснулся. Или придумает любую другую отговорку, которых у него всегда полный рот. Но любую другую мою, даже нейтральную реакцию, посчитает за приглашение к действию.
Ладно, сукин ты сын.
Посмотрим,
Я ставлю банку рядом на стол и снова отхожу на расстояние, без особо стеснения усаживаясь прямо на мраморную столешницу рядом с кофеваркой. Сергей разваливается на кухонном диванчике, бросая свободную руку на спинку. Поза а ля «посмотри, какой я весь из себя». Ну что ж, не просто же так он петушится.
Награждаю его ответным разглядыванием всего этого «добра».
Но, господи, он серьезно?! Пара сброшенных кило и тупая татуировка не делают его в целом довольно типичное мягкое тело объектом для буйного слюноотделения. Он гантели нюхает максимум раз в неделю, хотя судя по его странице в инстаграм, чуть ли не ночует в зале. Но любой мужик, который действительно ходит туда так, как звездит Наратов, выглядел бы в разы лучше. Я уже молчу про кого-то типа… Вадима.
От воспоминания о том, какими твердыми были его мышцы под моими пальцами, когда я бессовестно вонзала ногти в его спину, бросает в жар.
И Сергей, конечно, записывает мои внезапно вспыхнувшие щеки, на своей свет.
— Выспалась? — первым спрашивает Наратов, потому что я выбираю пассивную тактику.
Хочу посмотреть, как и куда он поведет разговор.
— Ага, спасибо. В жизни не видела такой огромной кровати.
— Ну… судя по тому, что я слышал храп из-за стенки, Андрей продрых всю ночь.
У моего муженька множество пороков. За некоторые я его убить готова. Но Андрей не храпит. Никогда. Ни разу не слышала, чтобы он издавал хоть какие-то звуки со стороны спальни, и уж тем более не проспала бы такое событие, лежа с ним в одной постели.
Сергей закидывает простую удочку, самую примитивную, я бы сказала.
— Андрей не храпит, — говорю, глядя ему в глаза. — Может быть, это просто скрипел матрас?
— Ты не уверена?
— Может быть, не из нашей комнаты?
Наратов слегка подается вперед, снова нарочно играя грудными мышцами, как будто там действительно есть что напрягать. Я продолжаю смотреть ему в глаза, нарочно даже не пытаясь опустить взгляд и насладиться этим представлением. Пусть не думает, что от этого зрелища зашкалит мой эстроген и я грохнусь в обморок.
— Мы с Андреем дружим всю жизнь, Валерия, — негромко, как будто до сих пор опасается, что поступает правильно, — я знаю его лучше, чем свои пять пальцев. И готов поспорить на что угодно, что вчера из вашей спальни мог раздаваться только его храп.
— Странно, а мне он говорил, что познакомился с тобой в тринадцатом году.
— И вот что я думаю. — Сергей нарочно игнорирует мою попытку подвернуть сомнению этот его акт ностальгии. — Зачем молодой, красивой и явно неглупой девушке выходить замуж за человека, с которым она сможет разве что на пару храпеть по ночам?