Соль под кожей. Том второй
Шрифт:
— Я не храплю.
— Зачем тебе все это, Валерия?
— Потому что я люблю своего мужа и понятия не имею, что за чепуху ты несешь.
Но чтобы все то не звучало слишком резко и Наратов, чего доброго, не испугался, придаю тону некоторую расхлябанность. Пусть думает, что это такой прикол. Или шутка. Или, может, именно так звучит мой голос, когда я говорю совершенно искренне?
Сергей слегка прищуривается и нервно проводит языком по нижней губе, а потом снов откидывается на спинку дивана, на этот раз уже без пафосного выпячивания
— Ну допустим, я тебе верю. — Ему снова приходится начинать первым, и Наратов уже не так весело настроен, как в самом начале.
— Ну допустим, мне плевать на то, веришь ты мне или нет. — Теперь моя очередь веселиться, и я нарочно усаживаюсь так, чтобы вся моя поза, даже в спортивно костюме, из которого торчат только ладони и ступни, выглядела как самое вкусное лакомство, которое то и дело проносят у него перед носом, но каждый раз — к другому столу. — Кстати, а это ваша с Илоной спальня справа? Кажется, у тебя там кто-то полночи бил посуду. Тараканы снова выяснили, кто в доме хозяин?
Сергей смеется, но это точно не самый лучший его «искренний смех».
— О наших с Илоной сложных отношениях не знает только слепой и глухой.
— Значит, теперь я в секте тех, кому разрешено обсуждать личную жизнь Наратовых? По каким дням заседание кружка?
И вот он снова смеется, хотя мысленно уже давно проклял ту минуту, когда решил воспользоваться моментом и подкатить к жене друга прямо под носом у собственной супруги.
— Мы с тобой похожи, Валерия. Оба не из этого мира, оба выросли в той среде, где приходилось питаться объедками, чтобы выживать. Мы с тобой из другого теста.
— Практика показывает, что люди, которые рассуждают про сорта сдобы и тяжелую голодную жизнь, на самом деле просто иногда ели бутерброд с маслом, но без красной икры.
— Тебе как будто сто лет в обед, малыш! Даже моя бабка не была такой занудой!
— Наверное потому, что у вас был хлеб с маслом, а у меня только недоеденный бургер из помойки за углом кафе?
— Ты серьезно? — Уголок его губ нервно дергается.
— А ты как думаешь?
Что, Наратов, не нравится, когда твои попытки пудрить мозги превращают твои собственные убогие извилины в фарш?
Но ладно-ладно, я уже слишком сильно перегибаю палку. Это «херой», чего доброго, испугается и забьется в норку с тяжелой моральной травмой, и снова побежит на свой мужицкий форум, жаловаться, как он люто ненавидит всех женщин. Когда-то мне даже доставляло удовольствие читать его высеры, регулярно появлявшиеся на следующий же день после того, как ему отказывала какая-то красотка. Но потом это стало настолько предсказуемо, что я потеряла всякий интерес к его обиженным высерам. Наверняка после финта «Рины» это мамкин пингвин тоже пару раз громко изошел на понос.
Я мгновенно меняю выражение лица, делая вид, что все это время мне было очень сложно сдерживать смех, а потом, откинув голову
— Ты что… поверил? — пытаясь превозмочь смех, утираю глаза. Слез там нет, но Сергей вряд ли обратил на это внимание.
Сейчас он полностью сосредоточен на попытках понять, что вообще происходит.
— Прости! — Складываю Ладони в молитвенном жесте, и снова взрываюсь от хохота. — Прости, пожалуйста, но у тебя было такое лицо… Я просто не смогла удержаться!
— Да я просто тебя разыграл, — Наратов очень топорно изображает контроль над происходящим, как будто это он с самого начала меня разыгрывал, а не наоборот.
Изображаю сомнение, но потом снова перевожу все в смех и как бы между делом, соскальзываю со столешницы, поправляя одежду. Вскользь проверяю, чтобы толстовка не сползла с плеч — оставим этот сюрприз на потом. Если Сергей узнает об этом сейчас, он вряд ли порадует меня бурной реакцией.
— Эй…! — Он неожиданно догоняет меня уже в дверях, берет за локоть и заставляет повернуться.
Проклятье. Мы зажаты в дверной коробке, и поя попытка отодвинуться, натыкается на жесткое ограничение. Нарочно опускаю взгляд на то место, где его пятерня крепко удерживает меня за локоть.
— Дай угадаю — это тоже часть твоих «дружеских» обязанностей?
— Я же не один… Черт. Только не говори, что ты…
Глазам своим не верю. Сергей Наратов — и вдруг заикается, путается в словах?
— Я как будто дергаю отличницу за косички, — то ли оправдывается, то ли извиняется он, но хватку не ослабляет ни на секунду. — Слушай, я просто хотел сказать… В общем, нам нужно держаться вместе. Ты понятия не имеешь, как быстро таких как мы, сжирают в этом мире.
— Допустим. Зато могу предсказать, что если ты немедленно не уберешь от меня руки, то за право сожрать тебя первым будут бороться как минимум твой очень зубастый тесть и крайне неуравновешенная супруга.
— Это что — беспокойство обо мне? — Он окончательно слетает с катушек, и наклоняется ко мне так близко, что со стороны это наверняка выглядит как «за секунду до поцелуя».
Во мне неприятно саднит прошлое. Плохо, потому что я была уверена, что давно похоронила в себе все чувства к этому человеку. Но стоило ему приблизиться — и основы, которые я с таким трудом устанавливала, неожиданно предательски заскрипели.
Мне хватает сил грубо выдернуть руку из его хватки.
И не сбежать.
Остаться стоять на месте, глядя в его бесстыжие глаза, которые я когда-то так сильно любила, что отголоски тех чувств до сих пор доставляют мне сильную фантомную боль. Это уже не любовь, конечно — мне давно нечем любить. Если бы Сергей знал это, то не стал бы тратить время впустую — с таким же успехом, он мог бы попытаться влюбить в себя камень или рептилию. Но прошлое все еще кровоточит, хотя вот этот Сергей уже давно не имеет с этим ничего общего. Просто однажды я любила кого-то очень сильно похожего на него.