Совпадения случайны
Шрифт:
Поверх заводской надписи на ней чёрным маркером выведены два слова:
«Я ВЕРНУЛСЯ»
Крупные печатные буквы неровным почерком.
Я знаю, кто написал эти слова…
Внизу хлопает уличная дверь. Я должна срочно вернуться в квартиру, из кухонного окна хорошо просматривается двор. Если я потороплюсь, то увижу, каконвыходит из подъезда.
У меня не сразу получается вставить ключ в замочную скважину. Руки дрожат, потёкшая тушь щиплет глаза. Но со второй попытки замок всё же поддаётся.
Бросаю дверь открытой и, не
Вижу, как от дома отдаляется мужская фигура. Человек идёт к автобусной остановке, где его ждёт…синяя "ауди".
Моё сердце срывается в пятки, а потом подпрыгивает и комком застревает в горле.
«Этого не может быть…» — непроизвольно прикладываю ладонь к губам, наблюдая, как парень садится в машину.
Свет уличного фонаря на мгновение выхватывает из темноты его красный пуховик с серебристой надписью "Лайк" на спине, и у меня не остаётся сомнений. Это он… Стас Полянский.
Но… Стас Полянский умер полгода назад.
Глава 02
Чуть помедлив, иномарка срывается с места. Уверена, скрывшись за тонированным стеклом, Полянский обернулся и посмотрел на мои окна. Он наверняка заметил меня, а потому обязательно вернётся.
Волной накатывают воспоминания…
Полгода назад. Июль.
Светка Лапина, моя лучшая подруга, собирается ехать на море. Мы с ней с самого утра бродим по торговому центру на Полевшенко. Она перебирает купальники всех цветов и фасонов, примеряет огромные плетёные шляпы и чёрные очки. А я помогаю ей носить покупки.
Подруга смотрит на себя в огромное зеркало выставочного зала и хохочет, как ненормальная. Я притворяюсь, что мне тоже весело. Смеяться искренне я разучилась три недели назад. В тот проклятый вечер… Светка ничего по это не знает.
К обеду мы обе не чувствуем ног от усталости. Подруга уговаривает меня на чашку кофе от «Котейки». Мы потягиваем латте из бумажных стаканчиков и глазеем на оживлённый проспект. Светке звонит очередной воздыхатель. Она подхватывает свою крошечную лаковую сумочку и огромный бумажный пакет из «МальДИВО», посылает мне воздушный поцелуй и испаряется.
Изнывая от жары, я еду домой.
В квартире душно. Пахнет котлетами и жареным луком.
— Бабуль, я дома! — кричу с порога, скидывая босоножки. Из груди вырывается стон облегчения.
Снимаю с плеча сумочку, вешаю её на свободный крючок в прихожей.
— Да, милая! — отзывается бабушка из кухни. — Проходи, мой руки, сейчас будем обедать!
Бабушку мучает давление. От неё я тоже скрыла случившееся.
В кухне на холодильнике работает старый телевизор. Передают новости спорта. В форточку врывается июльская жара. У бабушки на сковороде шипят котлеты.
Она просит меня достать кофе. Я взбираюсь на стул и пока роюсь в буфете, перебирая банки, с экрана раздаётся голос ведущего:
«А теперь к новостям Пригорода. Накануне вечером
Я стою спиной к телевизору, но, услышав это имя, резко оборачиваюсь. Не моргая, смотрю на чёрно-белое прыгающее изображение.
Красивый был подонок.
Худощавое лицо, заросшее щетиной, тёмно-русые волосы, большие карие глаза, густые ресницы, выраженные скулы, родинка на правой щеке, выпирающий кадык. Расстёгнутый ворот футболки поло. Он будто живой смотрит на меня с экрана.
В тот вечер на нём была эта же футболка.
«По версии следственных органов, произошёл несчастный случай, — продолжает ведущий. — В результате падения со второго этажа своего загородного дома Полянский получил черепно-мозговую травму, от которой скончался на месте. По оперативным данным молодой человек находился в состоянии алкогольного опьянения…»
В голове повторяется эхом:
"Скончался на месте… Скончался на месте…"
От этой новости у меня темнеет в глазах. Банка с кофе падает из рук и со звоном разбивается о кафель. Чувствуя, что вот-вот упаду, я хватаюсь за дверцу буфета.
Бабушка громко охает, помогает мне спуститься со стула.
Она по-своему понимает мою реакцию:
— От жары плохо? Присядь, милая, передохни! Бог с ним, с кофе…
Наливает стакан воды, протягивает мне. Я делаю несколько больших глотков.
Бабуля тем временем ворчит, переворачивая котлеты:
— Вот ведь дураки молодые! Напьются, подерутся! Теперь вон из окон падают! Жаль парнишку, пожить не успел…
А мне не жаль. Этот "парнишка" получил по заслугам.
Если бы бабушка знала, что он сделал…
— Как ты, Дашенька? — бабуля оборачивается. — Всё ещё плохо? Жара… Будь она не ладна!
— Нормально, бабуль…
Бабушка не знает, что плохо мне вовсе не от жары, а от понимания того, что Полянский не сам упал из окна. Ему "помогли". И я знаю, кто…
— Он всё-таки сделал это… — срывается с губ.
— Что ты сказала, Дашенька? — переспрашивает бабушка.
— Говорю, кофе собрать надо… Я за веником…
Теперь я обхватываю голову руками, пытаясь собраться с мыслями.
Это невозможно! Этот человек уже полгода мёртв! Покойники не курят, не кашляют и не оставляют посылок под дверью! Всё это какой-то бред!
А что, если Полянский всех обманул?
Это кажется нереальным, и всё же.
Что, если это не его тело обнаружили в "Жемчужном"?
А сам он затаился, выждал время и…вернулся!
Вернулся, чтобы…
Я боюсь даже предположить, что нужно этому подонку.
Страх душит меня. Я открываю форточку, впускаю в квартиру морозный воздух.
В чёрном стекле, словно в зеркале, вижу кухонную арку, кусочек коридора, распахнутую входную дверь, жёлтый свет с лестничной площадки и… чью-то мелькнувшую тень в пороге.