Спиною к будущему
Шрифт:
– Не пару, и не попыток...
– Кому как. Но, сейчас, не об этом. Верно?
Чувствую неладное, леденеет всё внутри. Перехватывает дыхание.
– Я тут прослышал … о твоем решении… променять наш горячо любимый безумный Калининград на какой-то там... культурный Питер.
Скривилась невольно в лживой улыбке.
– Все равно никто не заметит мою пропажу.
Пытаюсь сжать в кулак переживания.
– А как же жизни спасать? Или… наши жители не достойны, не настолько хороши, как те, к которым
Молчу, застыв в серьезности. Тяжелый вздох. Подбираю слова.
Выжидает…
(бешенное сердцебиение: его, мое).
– А я, может, профессию сменю.
Хмыкнул вдруг.
– На какую? Только не говори, что на какого-нить там… литератора, - ткнул, кивнул головой в сторону книги.
Рассмеялась я невольно, хоть и чувствую притворность его игривого, располагающего к диалогу, к пониманию, настроения.
– Какой из меня критик? Я даже свою судьбу не могу довести до толкового, надлежащего вида, а, не говоря уже,… чтобы начать судить, поучать других.
– Вик… - обмерла я от услышанного, кольнуло сердце.
Не дышу.
– Не уезжай…
Молчу, побелевшая, заледеневшая… от внезапной, такой глубокой его искренности. Чувственности...
– Пожалуйста… Может, я и - … не подходящая партия, и, вообще, кроме… как пушкой вертеть, морды бить, создавать проблемы и потом их решать, больше ничего не умею… Но не уезжай, прошу.
Зажмурилась я от боли. Шумный выдох. Обреченно опустить голову.
– Прости…, - решаюсь я на ответное прямодушие, прямоту, - но я больше здесь уже не могу. Мне кажется, еще чуть-чуть, и я сама себе пущу пулю в лоб. Не останавливай меня… Вов, - устремила взгляд ему в лицо, но не ответил тем же. – Вов, прости меня…
Еще один вдох, поднимаюсь. Схватить свою сумку – и пойти, куда глаза глядят.
***
Не знаю даже, как я забрела в этот магазин Duty Free, да и через сколько времени это произошло, ходя кругами по коридору. Стать у стеллажей, уставиться бессмысленным взглядом на какой-то товар и замереть, перебирая в голове… случившееся и сказанное. Им, мной.
– Девушка.
Черти что. Просит остаться. Ну, почему сейчас, Клёмин? Почему именно сейчас? Где ты был неделю назад? Вчера? Несколько часами ранее? Где? Почему только… у конечной точки?
– Девушка, - снова раздался странный, назойливый мужской голос, крик.
Обернулась.
Полицейский.
– Да? – удивилась я внезапному такому вниманию.
– Старший сержант Белоус. Предъявите, пожалуйста, ваши документы.
– А… а что-то не так? – опешила я невольно. – Я же уже прошла досмотр, и всё было в порядке.
– Я понимаю, - вежливо улыбается, кивает головой молодой человек. – Ничего страшного. Просто, небольшая формальность...
Кривлюсь от негодования. Но молчу. Живо лезу в сумку, начинаю судорожно перебирать в ней вещи. Еще минута –
Взгляд то на фото, то на меня, и вдруг хватает меня за локоть и силой удерживает рядом с собой. Невольная попытка вырваться (моя), машинально дернулась, но затем, тут же, осознавая недальновидность сего странного решения, себя пресекла. Взволнованный взгляд на человека в форме. Не отреагировал.
Зашипела рация. Доклад по форме и жуткое:
«Гражданка Сотникова Ангелина Николаевна, 1993 года рождения, задержана…»
***
Я догадывалась, откуда корни растут, и куда тянутся, вот только не могла подумать, допустить, что они достигнут таких глубин.
Несколько часов просто беспредельного молчания, полного игнорирования меня.
Потом поездка в отделение. Странный допрос следователя.
И… выстрел.
Жестокие, пугающие выстрелы прямиком мне в лоб и сердце правдой происходящего.
– Я ничего уже не пойму, товарищ следователь. Почему меня задерживают, или в чем обвиняют, подозревают?! Почему никакой конкретики? По-моему, это больше смахивает на какую-то резину или похищение.
Прокашлялся. Короткий взгляд на меня – и снова в бумагу, продолжая что-то строчить.
Нервно тереблю цепочку на груди, взгляд около. За серое, давно немытое окно, и решетки, расписывающие свободу в жестокие косые (ромбовидные) линии.
– Хоть по какому делу? Меня закроют в СИЗО? Ну, не молчите же уже!
Гаркнул и снова прокашлялся.
Взгляд на меня.
Тяжелый вздох.
– Никто вас никуда пока не закроет, но подписку о невыезде… придется подписать.
– В смысле? – обмерла я, осознавая наконец-то серьезность происходящего.
Тяжело сглотнула скопившейся ком слюны.
Так… меня ни с кем не перепутали? И не пугают?
– Я – подозреваемая?
Короткий взгляд мне в глаза, но тотчас осекся. Снова быстрый почерк, невнятные буквы.
– Пока нет. Пока как свидетель…
– По поводу?
Резко бросил ручку на стол, отчего я невольно аж подпрыгнула на месте.
Впервые смело, нагло уставился он мне в глаза.
– По делу убийства полковника милиции Кандыбы Игоря Ивановича, 1964 года рождения.
Обомлела я от услышанного, холод в момент побежал по телу.
Закивал внезапно головой, ухмыльнулся.
Вновь схватил ручку и стал что-то писать.
– Вижу, - неожиданно отозвался, короткий, беглый взгляд мне в глаза. – Всё же… в курсе о ком идет речь.
– Он умер?
Застыл. Пристальный, с вызовом, словно что-то знает, взор обрушил мне в очи.
– Убили. Два в грудь, один в голову. Но я не имею права вам всего этого рассказывать, наверно, - неожиданно добавил последнее слово.
И снова…. Рука забегала, творя строку за строкой.