Станция спасенных грез
Шрифт:
– Сравни.
– Сравнил уж, - кисло ответил я.
– Что могу сказать? Вы молодцы.
– Не факт, что виноват. Может быть старой. Потрепанной. Пора заменить.
– То есть?
– Посмотри.
– Спойлер преобразил фанталь в подобие стакана, но края шли с неровным верхом - будто кардиограммой. Как ни возьмись за него, а если начнешь пить - обязательно обольешься. Спойлер подтвердил мои догадки.
– Это исходный инструмент. Он направляет воду. Но ты обольешься. Хотя форма и принцип те
Я закатил глаза.
– Лен, пожалуйста, давай переведешь на русский?
– Он говорит о том, что твоя фанталь... Потрепалась. Она как затупившийся нож. Или ржавый меч. Понимаешь, мечты должны отдыхать, нарастать. И желательно, чтобы их никто не трогал. Если же постоянно пользоваться одной мечтой, она, грубо говоря, обветшает.
– Значит, это не я криворукий, а моя мечта просто-напросто устала?
– я не разобрался, надо ли радоваться, грустить или возмущаться.
– Да, - кивнула Лена.
– Не факт, - возразил Спойлер.
Я посмотрел на него и стиснул зубы.
– И что делать?
– спросил я, демонстративно обращаясь к Лене.
– Дай этой мечте восстановиться. Как с фантазией, помнишь? Если вбирать их обратно, неполными, они летают в сознании осколками. До тех пор, пока не обрастут и не встретятся вместе, тем самым вновь формируя исходную фантазию.
– Еще одна мечта? Непозволительная роскошь, - отрезал я.
– Уж лучше домучить эту.
– Почему?
– Да потому что я боюсь лишиться остальных! Я...
– Лена смотрела прямо на меня. Я смутился.
– Слишком дорожу ими! Кем я стану? Они ж мне... Они для меня - все.
– Так тем более, Саш! Тебе нечего бояться. Если они так сильны, если у тебя к ним такое отношение, то никакой Едок им не страшен.
– Едок-то может и нет. А вот я...
– Что ты имеешь в виду?
Я вспомнил, как терял фанталь. Как не мог справиться. Как паниковал и совершал необдуманные или радикальные поступки. Перегибал там, где этого не требовалось. Не действовал с полной отдачей тогда, когда требовались все силы.
– Сама знаешь. Дробление. Вождение. Отупение...
– Не говори так, прошу тебя!
– Зато знаешь. Почему прорыв будет. На Дымчатой.
Я нахмурился.
– Но дядя Коля говорил про баланс! Про макаронины и...
Спойлер издал странный рыкающий звук и поднялся на ноги. Стул отъехал к стене позади и врезался в нее.
– Говорил! Чтобы намотал на ус. И не повторил его ошибку! Он не смог справиться. Не наступай на те же грабли! На тебя устремлены взгляды всех Хранителей!
Я не слушал его. Последние предложения потонули в моем крике.
– Заткнись! Заткнись! Заткнись!
Незаметно я оказался возле Спойлера. Мой кулак врезался ему в подбородок. Голова откинулась назад. Следующий удар пришелся
– Не смей!
– проревел я и побежал на него.
И был отброшен назад. Попытался подняться, но меня как плитой придавило.
Этот запах мяты и кедровых орехов.
Я с трудом повернул голову и еле различил сквозь слезы перламутровое облако. И ехидно ухмыляющегося Спойлера.
– Баланс, говоришь?
– спросил он.
Придавило сильнее. Я не сдержался и вскрикнул.
– Что такое? Если ныть, то со всей силой? А терпеть? Где баланс? А?
– Спойлер!..
– взмолилась Лена.
– ТИШЕ!
Фанталь Спойлера весила тонну. Может, две. В тот момент мне казалось, что мое тело расплющило, а кости превратились в тонкие пластины. Я не мог вдохнуть и от нехватки дыхания начал паниковать. Пальцы заскребли по бетонному полу.
– ЕМУ ПЛОХО! ПРЕКРАТИ!
– не унималась Лена.
– Еще одна такая выходка, и с балансом не справлюсь я!
Фанталь лопнула. Взрывная волна отбросила меня назад, и я, обдирая колени и локти, проскользил к самому выходу. Частички фантали стаей мелких насекомых полетели к ладони Спойлера.
Сейчас прогремит "Убирайся!". И тогда я уйду. Опозоренный и побежденный. Опозоренный и побежденный ПЕРЕД ЛЕНОЙ.
Но этого не произошло. Я встал, не обращая внимания на жгучую боль ободранной кожи. Стараясь не смотреть ни на Лену, ни на Спойлера, принялся отряхиваться.
– Я кое-что знаю об этом. Не первый год в деле. Нечего думать, что крутой. Когда не такой. Умей слушать старших.
После непривычно длинных - быть может, от гнева?– предложений его речь снова звучала рублено и нервно.
– Каких еще старших, ты!..
– Саш, Спойлер Хранитель уже больше десяти лет.
– Не понял.
– Мне почти сорок!
Сначала я подумал, что упала моя челюсть. Потом Спойлер недовольно склонил голову, и я понял, что это стул. Впрочем, удивления и шока от этой новости не убавилось.
– Люблю эти моменты, - радостно сообщил Спойлер, потирая подбородок.
– Их реакция. Очаровательно.
Спойлеру сорок лет... Но ведь он максимум на пять лет старше меня! И то - когда не чудит. Как же так? Столько лет быть Хранителем Грез и... И не выглядеть как дядя Коля? Не иметь бесцветных глаз? Пустого взора? Почему? КАК?!
Так вышло, что я задал эти вопросы вслух. Если, конечно, Лена и Спойлер не обладали даром читать мысли.
– Мы не лишаем себя самих себя, - объяснила Лена.
– Ой, как-то я странно выразилась...