Стихи современных поэтов
Шрифт:
увидят свет.
ЛЕТАЮЩИЕ ТАРЕЛКИ
I
Так вот, о летающей тарелке. Неплохая вещь спору нету, На любом морозе заводится, А бегает резвее жигуля.
А я так скажу :"Тарелка эта, Хорошая вещь, да не очень." Как двинет по нашим дорогам, Вот тут-то ей и каюк.
И всё ж эта дрянь летучая Довольно дельная штука. Гуляет себе без бензина И даже солярки не жрёт.
Но есть у неё недостаток. Движок у ней атомный больно, И может работать только На нежинских огурцах.
Так вот, о летающей тарелке. Видал я одного оттуда. Забавный мужик
Потрепался со мной и заявляет: -Нету, мол существ у нас разумных, А в газету глянул и ляпнул, Что и жизни, дескать, нет на земле.
II
Так вот, о летающих тарелках. Вовсе они не летающие, Не кружащие, не парящие, А торчащие, зачем неведомо, До первого фотолюбителя и привет.
Или в лучшем случае, крадущиеся По воздушным ямам сельской
месности И, на всякий пожарный,
высматривающие Представителя стада колхозного, Пожиранием растительности занятого, Или члена пионерской организации, Увлечённого пастьбой представителя.
Всё равно кого, для анализа. Или лучше обоих, для коллекции. Пока профессиональные репортёры Снимают почётную доску.
Ни какие они не летающие, Не рокочущие, не звенящие, Звуковым барьером не хлопающие, Не ухающие, не каркающие, И чирикать даже не умеющие.
Безобразие, надувательство, Вот типичное, прямое следствие, Застоя бюрократического аппарата. Чудес, как пионеров не резанных, А верить нельзя ни чему.
Да, так вот, о летающих тарелках. Ни какие они не тарелки.
III
Так вот, летающие тарелки, Одна на одну не похожи. Иные, с разбойничьим свистом, Шныряют над городами, Сея среди экстрасенсов Страх и панический ужас.
Другие любят природу, И выбрав глухую поляну, Часами висят над нею, Вдыхая запах полыни.
А третие столь одиноки, Что самая мысль о контакте, Их гонит подальше от солнца И всех его шумных планет.
У них, у тарелок летучих И судьбы, какие попало. Одни с шипеньем сгорают В плотных слоях атмосферы,
И редкий коротколюбитель Услышит прощальный абзац.
Другие садятся на землю, В дали от бензоколонок И там навсегда остаются, Сырым обрастая мхом.
А третие носятся где-то, Чего-то боятся вечно, Но пользы от их бессмертья Пожалуй и нет никому.
IV
Так вот, летающие тарелки, Уходили ночью клином, к Водолею. И я один наверно их и провожал.
*** - У кахдого человека должна быть цель его жизни,Сказал пионервожатый. Я посмотрел по сторонам, но цели нигде небыло.
– Наверное ,подумал я,потому что маленький. Высокому цель виднее, и начал расти. Старался ,как мог ! Думаете это просто расти ? Очень часто чтобы вырасти
хоть немного, проиходится унижаться. Но я старался. Вырос, посмотрел по сторонам, но цели опять не обнаружил.
– Наверное, подумал я, пока рос, зрение испортил. Надо купить очки. Очкастому цель виднее. И стал копить деньги на очки. Старался, как мог! Думаете это просто - купить очки! Пока идёшь в магазин, обязательно Капитал на что-нибудь
другое потратишь. То на байдарку, то на велосипед, То на моторку,
– Ошибаешься, твоя цель
это ты сам. Сказал старик, который,когда-то Был моим пионервожатым.
– Твоя цель, брат, Это ты и только ты. Сказали друзья, которых У меня никогда не было.
– Твоя цель, дурак, это ты, Ты, собственной персоной. Сказала жена, которая, много лет Назад, куда-то вышла, И сейчас вернулась Только для того, Чтобы сказать мне это. И мне стало грусно оттого, Что всю жизнь я не знал, Что у меня тоже есть цель.
КОЗЁЛ
Полюбили козла. Кому, какое дело, Был бы козёл хороший.
– Нельзя меня любить! Говорит козёл.
– Голос у меня противный!
– Ну и молчи, пусть душа поет.
– Нельзя меня любить! Плачет козёл.
– Запах от меня дурной!
– А мы тебя одеколончиком.
– Нельзя меня любить! Вопит он отчаянно.
– Бодаюсь я!
– Давай-давай, сейчас это
даже модно. Совсем козёл от счастья очумел. Сбегал куда-то, молока принёс.
– Вот,говорит,возмите, сам от себя не ожидал!
– Козёл ты! Отвечают ему. Мы к тебе по людски, а ты...
ЁЖ
Ну ёж то ведь знает, Что он не колючий! Чего они все?
* * *
Жаль, не волшебники мы и не маги, А апетиты растут. Краткость - сестра дефицита бумаги, Станешь талантливым тут!
* * *
Разные бывают волны. Некоторые даже ничего, Солёные, зато прохладные. И рыбы случаются всякие. Одни, почём зря, летают, Другие, как повезёт. Лишь ветер всегла одинаков. Только в ту сторону дует, Куда барашки бегут.
* * *
Между 8 и 9 вагонами, Я нашёл вагон-ресторан. Обрадовался, поел и ушёл. Часа через 2 , смутное чувство Привело меня обратно.
Между 8 и 9 вагонами, Уже небыло вагона-ресторана, А был вагон-телевизор. Я проторчал у экрана до отупения, Но когда вернулся в своё купе, Заснуть так и не смог. Встал и пошёл назад. Между 8 и 9 вагонами, Ехала открытая платформа, На которой, росли деревья, И горел костёр. Я просидел у костра всю ночь, Пока он не погас, Затем лёг и моментально уснул. На утро оказалось, Что за 8 вагоном едет сразу 9, Правда на некотором отдалении. А между ними нет ничего, Даже бельевой верёвки. Что за безобразие! Пришлось отыскать бригадира поезда.
– Странно, сказал бригадир, -Пойдём посмотрим. Мы пришли и обнаружили, Между 8 и 9 вагонами, Вагон-ресторан.
* * *
Cтарею. Друзей совсем узнавать перестал. На улице кричу ему: -Эй,друг, спичек не найдётся? Он оборачивается, а я гляжу, И не друг он мне вовсе.
* * *
Пришёл отдавать долги, а мне говорят: -Здесь такие не живут.
– Этокак, не живут?
– Да так, не живут уже.
– А какие живут?
– Которые сами вам должны.
– Так пускай отдают!
– Погодите, смеются, -Куда вы торопитесь.
ПУШКИН
Мне сообщили, что я не Пушкин, И я ужасно расстроился. Знал ли Пушкин, что он не я, Наукой не установлено. А то, погоревали бы вместе.