Стихотворения том 1
Шрифт:
Жил со мною локоть в локоть,
И в берёзовом стволе
Ход высверливал для сока.
Это частность, это грань
От больших и малых вёсен,
От улыбок и от ран,
И от бытовых вопросов.
Никого он не судил,
Не пытал кукушку в куще:
Сколько бусин на груди
В ожерелье лет бегущих?..
Жил и умер невзначай,
Словно выпал из кабины
Под колёса тягача
С прошипованной резиной.
Баловство,
Не усушка, не утруска…
Помянули мы его,
Как положено, по-русски.
Полированный гранит
С обязательною датой
Тяжким грузом лёг на дни
С невозвратом, с невозвратом.
А весна опять пришла,
А берёза на поляне
От вчерашнего сверла
Лечит рану, лечит рану…
«»»»»»»»»»»»»»»»»»
Грешна Земля, грешна
И спереди и сзади,
И этим смущена,
Скрываясь за нарядом
Из белых облаков,
Закрученных циклоном,
И не находит слов,
Вздыхая воспалённо
То сопкой Ключевской,
То Геклой или Этной,
Внося нам непокой
В молекулы и в клетки!
Не возражаю, нет!
Покой не по карману,
Когда сгорает свет
В глазах детей Беслана,
Пока идёт отстрел
Неправых или правых,
Пока так много дел
У вздрюченной державы,
Определившей путь
Ошибочный, быть может,
Но мне её не пнуть,
Я сам ошибка тоже!
Ты не криви губу,
А философствуй рядом,
Кляни свою судьбу…
А, впрочем, нет, не надо,
Что толку в словесах,
Пустых и незаметных
При рёве в небесах
Огня и пепла Этны,
При пиве на столе,
Плотвички вместо воблы
И горя на Земле –
По сути, бабы доброй…
«»»»»»»»»»»»»
Не спится, понимаешь, мне не спится!
Нет, потолок не давит на глаза,
Нет, лунный свет пластмассовою спицей
Не выпал из вращенья колеса
С названьем Жизнь…
Он бродит одиночкой,
Накалывая разовые строчки
На плотную бумагу тишины…
Не спится… да и что мне эти сны!
Листает память годы непокоя,
Цепляясь коготками за часы
Со стрелками «хорошее-плохое»,
Делимое на «мышеловку-сыр»,
И ничего не видно за вуалью
ПережитОго…
Чёрт меня возьми,
Я с прошлым циферблатом не скандалю,
Переведя его к разделу «миф»!
Не спится, понимаешь, мне не спится!
Ночь-экзекутор давит на виски:
Неправильно прочитаны страницы,
Не те слова в конце любой строки!
А что мне делать, я же не безгрешность
И
Без адвокатов для меня поспешно
Выламывают кол из городьбы…
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Над сценами-аренами
Я куклою живой
По проволоке времени
Шагаю сам не свой.
А снизу масса зрителей,
А сверху кукловод,
Бальзамом от политики
Врачующий народ.
И я, елеем смазанный,
Держусь за балансир,
Родителям обязанный
За выход в этот мир.
Родителям, родителям –
И больше никому!..
Не пожелайте, зрители,
Чтоб канул я во тьму!
Чужое нетерпение
Что сломанная ось,
А мне шагать по времени
Ещё сто лет, небось.
И радовать кульбитами
Хотя бы близких мне
Без Карабаса бритого
При плётке и ремне…
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Наверное, от жизни я отстал,
От философий, выращенных плоско
На эгоизме постсоветской носки,
Уродливом, не с чистого листа.
Мне кажется, сознания гнетёт
И яростно калечит мегаполис,
Преобращая собственные боли
В бездушный газ неон или в азот…
Какой бардак в разрушенной стране,
Несущей по артериям дорожным
Не донорскую кровь, а невозможность
С другими жить хотя бы наравне!
Легко судить за толщу кошелька,
Задаться самому себе вопросом:
Ну, почему ОН сыт, ухожен, розов,
А я, дебил, сморщинен на века?
Пахал всю жизнь и, на тебе, завис,
Как вырвавшийся на свободу кролик
С ушами, перекрученными болью
Вчерашнего понятия Любви…
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
В плену забот, в кругу тревог
Порой не ощущаешь ног,
Перебегая жизнь по лжи,
На истину точа ножи,
Вворачиваясь в быт винтом
И оставляя «на потом»
Лечение разбухших вен
На дланях, свисших до колен…
Я не о вас!
Я сам такой –
Цепляюсь за бордюр рукой,
Перехожу на красный свет
Чужие «да», чужие «нет»
Под звездопад, под визги шин,
Под зрящий в спину карабин
ОМОНа, и под речь жены,
Любимой дочери страны.
Любимой!
В том сомненья нет.
К Восьмому Марта ей букет
Из трёх тюльпанов, а не роз,
Поскольку денежный вопрос
Похож на жабу в кирпичах –
Куда не прыгнешь, всюду «ах»…
И всё равно раскалена
От тихой ярости жена!
Я тоже тлею, старый пень!