Стихотворения том 2
Шрифт:
А зелень еле дышит на плаву…
Орехов нет…
На «нет» не будет спроса,
На слово «да» откликнешься всегда.
Каштан стоит бесчувственным колоссом,
Сто лет ему такая ерунда!
А мы с тобой до сотни не дотянем
И потому не проще ли сейчас
Изъять себя из холодящей рани,
Где солнце на мгновенье, напоказ?
И поместить в аквариум домашний
С котом, передремавшим всё и вся,
И повторить изысканные шашни,
Руками
И упиваться чувством обладанья,
И тормозить ответственный момент
Нахлынувшего общего желанья
И бог с ним, что орехов больше нет…
14.11.04г. «»»»»»»»»»»»»»
Пеленой туманов белых облака на землю пали,
Вязнут звуки в листьях ивы пухом из цыганской шали, Лопухи росинки ловят, пьют целебные настои
Запахов и откровений августовских травостоев.
Это здесь, не за горами, не за сказочным рассветом, Это здесь, где осень входит юною вдовою в лето, Серебря виски росою мне и другу по рыбалке,
Ждущего поклёвки рыбы, а не девственной русалки.
Ну, так мы на всё согласны, на русалку и на осень, И на рыбку, если клюнет юркий окунёк-матросик!
Только мы его отпустим обязательно обратно:
Для чего тебе, мальчишке, осени невероятность...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Когда находишь логику в стихе,
Написанном тобою без изломов,
Завязывай с писанием, браток,
Перо под стол и Музе: вон! из дома.
Живущему в стране весенних грёз
Частично или всем своим объёмом
Нужны углы из странностей любви
И пики не из графиков бумажных.
Логичный мир похож на тепловоз,
Он монотонен и вперёд стремится,
Не разрывая грудью антураж
И вписываясь в праведность субстанций.
Коль ты поэт, шагай наперерез,
Хватай за крылья рассечённый ветер
И уводи его из-под колёс
Привычной жизни к божеству иллюзий!
Оно непритязательно, нет-нет,
Со всеми вместе за столом пирует,
Но из глазниц его выходит свет,
Питающий все жизненные струи!
«»»»»»»»»»»»»»»»
Толерантность и равновесие,
Удовольствия дня воскресного
И непротивопоставление
Жизни собственного движения!
Остальное само приложится,
Даже в солнечной луже рожица,
Даже вешней травы желания
Быть моделью у мироздания.
Хорошо бы!
Но в одночасие
Всё разрушено несогласием
С непристроенностью молекул
В размышляющем человеке.
И зачем голова нам дадена,
И не лучше ли виноградиной
По желудочным трактам мира
Прокатиться сквозь жар и сырость?
Переваренному не хочется
Ни
Ни волнения знаменателя
В состоянии бессознательном…
“””””””””””””””
Родился в рубашке -- и снова в рубашку,
Приплюсовав к ней носки и штаны –
Сначала с резинкой, а далее с пряжкой,
Не заменив её до седины!
Подтянут живот и развёрнуты плечи,
Клубится под бровью мечтательный дым:
Ты будешь когда-нибудь увековечен,
Оставив на тропах планеты следы!
Благие следы, но не остовы завров,
А имя, плывущее в строках газет –
И сны громыхают победно в литавры –
Ты воин-стратег и мыслитель-поэт.
Рубашки слетают одна за другою,
Штанами на даче шлифуют полы,
Ты в книгу рекордов ни левой ногою,
Под правой рукою углы да узлы.
Волнения дня пересилив и скомкав,
Смахнув полотенцем пылищу и пот,
Себе признаёшься, минуя потомков:
В рубашке родился, а всё же не тот!
Жалея растоптанные сандалеты
Без крылышек, пемзой лаская мозоль,
Стратегом уходишь от личных ответов
И от вопросов занудной Ассоль…
«»»»»»»»»»»»»
А ты не скучай, в жизнь входи шоколадкой,
Не только бегущей по кругу лошадкой ,
Запряженной в розвальни дня трудового,
Скрипящих полозьями снова и снова!
Безмерны круги у желающих слышать,
У видящих чётче прорезано зренье,
Идущий по снегу привязан не к лыжам,
А к чувству приятного всепокоренья!
А я не философ, я словом играю,
Пишу для себя, проникая глазами
В пространство от радиомачты к сараю
И дальше, куда простирается память.
Не скучно, поверь мне, бежать по откосам,
На склоне зарыться в сугроб при паденье,
Отставив на время забор из вопросов,
Доставшихся мозгу не для наслажденья!
Не скучно, и всё тут!..
Тридцатое марта
Под лыжей хрустит, под полозьями стонет,
И мы – ордината с абсциссой Декарта –
Должны пересечься у мира в ладонях!
“””””””””””””””
В Синайской пустыне брожу Моисеем,
Собачья голодная стая за мной,
А люди по-прежнему пашут и сеют,
Забив на меня… свой костыль племенной.
И правильно!
Не хрена годы мотаться
По голым пескам без воды и еды,
Разбрасывать пот, как листы прокламаций,
В свои уносимые ветром следы.
Дела есть важней, чем ходьба за пророком!
Страна есть своя, а иная зачем
Тому, кто не хочет чужого ни боком,