Стихотворения том 2
Шрифт:
Ей век не вписаться в мою моложавость.
А племя младое цинично и вяло,
Не всё стопроцентно, но всё же, но всё же!..
Свернулся я в кокон, качусь от скандалов
По собственной внутренней выпуклой дрожи.
Туман бесконечен, в нём глохнут разряды
Грозы обновленья и выплески чувства,
А нас приглашают опять на эстраду
К параду крутых силиконовых бюстов...
Подфарником сердце, а нужно бы фарой...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Из
Что бегущий кабан, что стоящий олень –
Для стрелка по мишеням одна дребедень,
Так и мне, выходящему на променад –
Я любому попутчику искренне рад.
Потолкуем о том, потолкуем о сём,
Выпьем пива в укромном местечке вдвоём,
Вспомним вечно живых и помянем родню,
Я такие минуты за благость ценю.
Есть о чём говорить!
В откатившихся днях
Был и будет всегда богатырский замах,
Было что осудить, было что поддержать,
Автомат ухватив за приклад-рукоять.
Но об этом потом, как-нибудь, где-нибудь!..
Променад – это тоже условно чуть-чуть,
Жаль терять мне себя на вхождение в круг
Разговоров пустых на осеннем ветру.
И не каждую вещь можно на языке
Обкатать как пивную жестянку в руке,
Есть своё затаённое в сердце табу –
Не ворваться бы пулей в чужую судьбу...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Из цикла СВЕРНУЛСЯ В КОКОН.
Дождь прошёл, и воздух посвежел.
Выгнувшись в полёте, словно кливер,
Чайка в невозможном вираже
Атакует колюшку в заливе.
Пастором, священником, кюре
Солнце проповедует надежду –
Жизнь не затихает в ноябре,
Просто переблескивает реже.
Философски глядя в синеву,
Временно проклюнувшую осень,
Радуюсь тому, что я живу,
Гамлетом не мучая вопросы...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Из цикла ДЕПРЕССИЯ.
Я не из той страны,
Где по росистым травам
Бродят цветные сны
С радужною оправой;
Где с озорных берёз
Солнце ныряет в лето,
Вышитое всерьёз
Гарусами рассвета.
Я не из той страны
И не свидетель чуда
Плеска речной волны
В шёлковый мох запруды;
Мельник не снился мне
В фартуке белом-белом
И караси на дне
Не бронзовели телом.
Боже, я незнаком
С посвистами бурана
За ледяным стеклом
С вязью не из корана;
И не моя лыжня
Мяла сугробам спины,
В лес уводя меня
К сумеречным осинам...
Я отрекаюсь от
Серых дождей и ягод,
От
Под кумачовым стягом!
Это всё не моё,
Мне незнакомо место,
Где поросло быльём
Милое сердцу детство –
Я не из той страны!
«»»»»»»»»»»»
Из полтысячи дорог
Выбрав ту, что попрямее,
Я уеду на восток,
Ожиданьем душу грея.
Может, старый Таганай
Не забыл ещё мальчишку
С толстой книжкой
В рюкзачишке
И с мечтами через край!
Ах, ты, милая страна
С домиком у перелеска,
Где мороз сечёт стамеской
Стёкла прошлого окна!
Там же гуси на пруду
Перемалывают луны
И упавшую звезду
На томительные струны.
Дед Ивашка у плетня,
Деревенский полудурок,
Вновь попросит у меня
Беломорины окурок.
Мне не жалко: на, кури,
Жги до «фабрики», до пальцев
И на древних бабок пялься
До вечерней до зари!..
Из полтысячи дорог
Выберу одну прямую,
Пыль с неё по ходу сдую,
Покачусь, как колобок.
Принимай меня, Урал,
Блудного аристократа
В лыковых потёртых латах,
Опоздавшего на бал...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Из цикла ДЕПРЕССИЯ.
Дайте мне осколок неба
Со сверкающим Денебом,
С каплей Млечного Пути –
Молча подержать в горсти!
Подержать и снова вставить
Синей клавишей в оправу
Мира с тысячами нот:
Извините, я не тот...
На сегодня не герой я,
Не Бетховен и не Гойя,
Не сказитель, не певец,
А неудержимый льстец.
Но, поверьте, петь осанну
Трудно, если сердце в ранах
От набегов бытия
На трагическое «Я».
Это так – к словам присловье,
Не размешанное с кровью,
Для чего нужна мне боль...
Слышишь, милая Алголь?
Но звезда молчит надменно,
Тяготение Вселенной
Ей замкнуло жёсткий рот...
Понимаю – я не тот...
«»»»»»»»»»»»»»»»»
Из цикла ДЕПРЕССИЯ.
Уронили человека, покалечили,
Обе голени сломали и предплечия,
Не шагать теперь, не ползать по-змеиному,
Не могу ничем помочь ему, невинному.
Голосую на дороге вечным странником:
Подберите пострадавшего, он раненый,
Но душою шире крика журавлиного
Над низинами родными, над вершинами!
Мимо, мимо...
Проносящиеся около
Одурманены своими же отскоками
От страдающего и шероховатого