Страшные сказки на ночь
Шрифт:
Открываю гардероб.
На полках лежит в основном, белье. Мне как-то претит там ковыряться. Сверху сложены несколько разноцветных рейтуз. А старушка то была модница. Печально усмехаюсь. На вешалках висят платья и блузки. Одна как-то странно поблескивает. Оливкового цвета, с длинным рукавом, так и притягивает к себе мое внимание. И хотя этот цвет мне не идет совершенно, я все равно протягиваю руку и беру ее.
Как только я ее надеваю, ощущаю прилив сил и энергии. Ух ты!
Кроме того, она отлично села по фигуре. Нигде не
Тело старушки уже лежит на спине. Накрываю его покрывалом, вызвав хмыканье у этой ненормальной с бензопилой. Кстати, пилу она поставила возле стола. Заметив мой взгляд на окровавленное лезвие, Vetka сообщает:
— Хороший агрегат был, но бенз закончился. Кину его тут. Тягать за собой такую тяжелую, а теперь бесполезную штуку, смысла нет. По дороге еще чё-нить найдем. Вижу, нашла занятную кофтюлю. — Она кивает на оливковую блузку.
— Да. Моя футболка была грязная — зачем-то начинаю объяснять, но она пресекает мою попытку рассказать, движением руки.
— Мне пофиг. Нашла и хорошо. У бабули я взяла неплохой ножичек. Но чую, что основное добро будет в подвале, — при последних словах глаза у этой маньячки загораются азартным огнем — пошли, проверим.
И она подпихивая меня плечом, ведет к двери в подвал. Открывает дверь — ступеньки вниз и полнейшая тьма. Нет уж, я туда не пойду.
— Не трусь, цветочек, щаз будет свет — говорит эта нахалка и действительно, клацает выключателем. Ступеньки освещаются тусклым светом лампы. Не очень светло, но лучше, чем было.
Vetka подпихивает меня в спину, принуждая спускаться первой. Лучше ее не злить, а потому послушно иду. С каждой ступенькой запах из подвала все сильнее свербит в носу. Фу, чем же так воняет.
Причина запаха становится понятна буквально сразу, как мы спустились. В подвале стоят столы. На двух из них лежат… тела. Вернее то, что от них осталось. На одном из столов, прямо на меня смотрит мертвыми глазами девушка, моя ровесница. Грудная клетка у нее вскрыта.
— Вот это бабуля. Интересно, что за мясо было в том твоем бутерброде? — голос Vetki звучит бодро, даже весело.
Я перевожу на нее взгляд и понимаю, что вот это вот все для меня слишком. А потому закатываю глаза и некрасиво, со всего маху, падаю лицом в пол в глубоком обмороке.
Глава 2
«Ночью может быть либо страшно, либо волшебно, в зависимости от компании».
Т. Янссон «Все о Муми–троллях».
Прихожу в себя от удара головой обо что-то твердое. Еще не открывая глаз, пытаюсь сосредоточиться на своих ощущениях. Судя по всему, меня тащат за ноги. Куда и зачем? Приоткрываю глаза как раз в тот момент, когда Vetka бросает мои ноги и куда-то отходит.
—
Приподнимаюсь. Оказывается, я лежу на еловых ветках, рядом трещит костер, на шампуре жарится какое-то мясо. Vetka сидит напротив, по-турецки сложив ноги.
— Давай, цветочек, отдупляйся и вливайся в коллектив. Щаз есть будем. Или ты сыта? — она кидает на меня ехидный взгляд, шевеля шампур.
— Спасибо. С удовольствием поем — стараюсь говорить спокойно и вежливо.
— Я так понимаю, ты тут недавно?
— Где тут? Я вообще не понимаю, где я и как тут оказалась.
— А что последнее ты помнишь?
— Мы с родителями едем в машине. Потом удар… и все — хмурюсь, пытаясь вспомнить еще хоть что-то.
— Понятно. Ну, раз мне выпала великая роль просветителя, то слушай внимательно, дважды повторять не буду. Ты лежишь в коме. Как, впрочем, и я. И многие из людей, кого мы тут встретим. Это игра, цветочек. Кто выживет и выиграет, тот получит возможность выйти из комы и вернуться к своей обычной жизни. Ну… а кто умрет здесь, того отключат от аппаратов в реале.
— Это… бред какой-то.
— Ой, давай только без истерик. Тебе дают шанс доказать, что ты действительно хочешь жить, что ты достойна жизни. Ты можешь его использовать, а можешь — профукать. Мне начхать.
— Я не верю тебе!
— О, блин горелый, истеричный цветочек щаз таки будет вопить? — она издевательски на меня смотрит, просто провоцируя на подобное поведение.
Я закрываю глаза и делаю глубокий вдоооох, как меня учили на йоге. И стараюсь отрешиться от всего, воспринимать информацию умом, а не эмоциями.
— Мастер Шифу к нам пожаловали — продолжает выбешивать Vetka, упоминая персонажа из старого мультика «Панда Кунг-Фу».
Открываю глаза и спрашиваю у нее:
— Откуда мне знать, что ты не придумала это все?
— Ну… про бабку я ведь не соврала, — подмигивает мне — но могу и про игру доказать.
— Докажи — произношу почти умоляюще.
Она хмыкает и подходит ко мне вплотную. Протягивает руку. Я отдергиваюсь от ее пальцев.
— Не дрейфь, я просто покажу. У нас у всех на ухе вот такая штука, видишь?
Она показывает на свою мочку, в которой стоит некрасивая большая круглая серьга.
— У тебя такая же. Это кнопка меню. Нажимаешь один раз, появляются твои показатели, если два раза — можешь вкладывать очки опыта. Ну, короче, как в обычной компьютерной игре.
Я смотрю на нее, как баран на новые ворота. Без тени разумной мысли в глазах.
— Япона мать. Ты что в игры никогда не играла?
— Нет — мне даже почти стыдно в таком признаваться.
— Очешуеть! И где ж ты такая росла? Ладно, не отвечай, мне начхать на это. Короче, объяснять долго. Ты лучше нажми меню и пошарься, глядишь и разберешься. Только давай сначала поедим. Умираю с голоду.