Сын маминой подруги

Федотов Антон Сергеевич

"Сочувствующе" покивал.

– Ты, говорят, по местным тусовкам толкаешь?
– Огляделся я на кухне, куда провел меня хозяин. На воздух захотелось еще больше.

Шило нахмурился.

– Кто говорит?
– Чуть ли не взвизгнул он.

Как и у многих наркоманов настроение у него легко швыряло вверх и вниз. Вот и сейчас эйфория от скорой "победой" над ломкой сменилась паранойя. Тем более, я уже в квартире, а дозу можно и с тела забрать.

Насмешливо глянул на вспетушившегося наркошу.

Тот остатками инстинктов вполне верно оценил свои шансы и примирительно залопотал:

– Да... Бывает. Ну, в смысле, эта. Ну, иногда!
– Слегка путанно залепетал он.

Руки наркоши-барыги тряслись все сильнее. Вздыхаю, так как работать будет неприятно.

– Это...
– Поторопился откреститься он.
– Только нет у меня щас. Ни товара, ни денег.

Покивал. Вижу, мол.

– Давай быстрее!
– Потребовал Шило, практически теряя человеческий вид.

Вздохнув, достаю из пакета фото и кладу их на единственную относительно чистую табуретку. Сейчас мне понадобятся свободные руки.

– Соврал я, - пожимаю плечами.
– Нету у меня наркоты. Но ты мне сейчас... Оп!

Наркоша решил продемонстрировать, почему его зовут Шилом, ткнув в меня заточенным штырем. Кстати, пусть и не профессионально, но довольно толково. Будь бы моя подготовка чуть хуже, получил бы кусок стали в печень.

А так... Хозяин квартиры отделался переломом руки. Хотя боли он практически не почувствовал, тупо уставившись на вывернутую под неестественным углом.

– Ты... Зачем это?... Как?!!
– Лепетал он.

"Что ж, значит так!", - решил я.

Не люблю работать с наркоманами. У них болевые ощущения "забиваются" то ломкой, то дурманом. Сложные клиенты они.

А с другой стороны, меня и этому учили. Тут ведь что самое главное? Чтобы "нынешние ощущения" перебили все остальное. Разве не справится практик внутренней работы с такой задачей?

Естественно, справился. Примерно за полчаса.

***

– Смиррррна, на!
– Рявкнул я тоном десантного генерала, распахивая стальную дверь.

Двое сержантиков буквально подпрыгнули от такого напора. А ведь еще секунду назад грозными голосами требовали пустить их, молотя в стальную дверь почем зря.

– ОКЖ.
– Определил я свою ведомственную принадлежность, помахав корочками перед опешившими лицами.

Представляться не стал. Много чести! Да еще и пальцами прикрыл графы с именем.

– Сержант Георгиев!
– Представился "старший".

Можно было бы, конечно, и накат устроить. Документы не предъявил, честь не отдал... Но зачем? Мне было по фиг.

– Нас вызвали.
– Как-то совсем стушевался он.
– Соседи сообщили, что тут убивают кого-то...

За спинами патрульных действительно суетился какой-то прилизанный мужичок.

Вот уж кто был действительно похож на маньяка! А еще он вовсю наслаждался ситуацией. Даже в брючки с рубашечкой приоделся. Неглаженные. Однако явно по этому самому случаю.

– Невнимательны вы, гражданин...

– Корефайкин, Владимир Сергеевич!
– Тут же включился "маньяк", прямо таки лучась готовностью услужить органом.

– Так вот, Владимир Сергеевич, - спокойно закончил я.
– Никого там не убивали...

– Понял, понял!
– Зачастил тот.
– Мы к жандармам завсегда!..

– ... Там пытали.
– Закончил я свою мысль.

Лица сержантов посуровели, а "крысеныш" от таких новостей едва не кончил, расцветая в блаженной улыбке.

– Кто пытал?
– Еще даже не "сломавшимся" голосом уточнил второй, так и не представившийся полицейский.

– Я.
– Честно признался, мне скрывать нечего.
– Тело на кухне. Еще дышит. В спальне какая-то девочка. Под кайфом. Вроде прилично выглядит. Жива. Ей бы помощь.

– Все?
– Немного смущенно уточнил Георгиев.

– Все!
– Даже слегка удивленно подтверждаю я.
– А что ты хотел? Огненные письмена на небе?

– Никак нет!
– Выпрямился по стойке смирно он.

Морщусь. У этого сотрудника стойка получалась откровенно хреново. Мои инструктора бы меня просто выжали за такое.

– Тогда занимайтесь по плану!
– Рявкнул я, заставляя подскочить всех троих.

– А вы?..
– У первого патрульного дурацкие вопросы кончились, потому к беседе решительно подключился второй.

– А я пошел! Бывайте!

Аккуратно обойдя застывших сержантов ("свидетель" с моего пути просто отпрыгнул в сторону), отправляюсь на свежий воздух. Вновь по лестнице.

***

– Вот это, пожалуйста!
– Попросил я яркую упаковку у молоденькой девчушке, пытающейся спастись от палящего солнца под небольшим навесом.

Руки, скорее всего, еще даже не закончившей школу продавщицы, слегка подрагивали, когда она протягивала мне брикет. Ей настолько хотелось, чтобы я оказался подальше прямо сейчас, что она даже "забыла" протянуть вместе мороженным терминал для оплаты. Ничего, я не гордый. Напомню.

"Ну извини, девочка!", - мысленно вполне искренне попросил прощения я. Нет, я не был забрызган кровью с ног до головы. Профессионал же. Мне вообще незачем было наносить проникающие раны для получения согласия на сотрудничество. А вот глаза у меня сейчас, наверное... Взгляд палача, называл его один из моих "дядек", по совместительству действительно приходившийся мне троюродным дядькой - равнодушный и отчего-то очень пугающий "мирняк". Через несколько минут отойду. Ну а вот продавщице не повезло.