Сытый мир
Шрифт:
Молодой поэт шествует через пустыню, вооружённый карандашом и листом бумаги. Он большими буквами пишет первую фразу. Потом вторую. Третью он записывает на обратной стороне листа. Остальные фразы не помещаются. Он царапает их всё более мелким шрифтом — на краю листа, углом, между уже написанными строчками. Скоро лист превращается в нечитаемую, чёрную кашу-размазню; буквы стоят вплотную друг к другу и одна поверх и поперёк другой. Этот поэт всё сделал неправильно. Пидор.
Я спрашиваю про Юдит у встречных. Так же, как Эдгар когда-то спрашивал про Лиану,
Насекомые садятся на мои потные поры. Взволнованно, как будто совершили первую посадку на Луну. Причудливые создания из крыльев и плоти. Их жизнь не стоит даже укола. Я расплющиваю их ладонью. Их беда, что они не могут кричать.
И те, кого я спрашиваю, твёрдо молчат себе под нос.
Юдит где-то неподалёку, самое большее в нескольких километрах от меня.
Это представление настежь разрывает мне пасть и хохочет внутрь меня.
В замке Шарлоттенбург, в Водяной башне, на улице Кобленц, на площади Курта Шумахера, в Целендорфе, в Штеглитце, на площади Аденауэра, на Плётцен-зее. Во всех этих местах я сегодня побывал. Исходил их вдоль и поперёк. Правило игроков в рулетку гласит: перемещайся, не стой на месте.
Престарелый поэт написал пальцем фразу на песке пустыни, пристроил за ней следующую. Он исписал столько песка. Он пишет и пишет и не замечает, что ветер раздувает и разглаживает всё написанное. Это уже лучше. Мандоискатель.
В поздние тёплые ночи я нахожу при помощи инстинкта верблюда самые опущенные из низменных мест падения.
В заведении с названием «Торфяная турбаза» бутылка «Шулыхайса» ёмкостью в треть литра стоит всего одну марку восемьдесят. Слабый свет из убогого светильника, тёмное дерево, никудышный бар и музыкальный автомат со множеством немецких шлягеров. Все они звучат по очереди, один за другим. Рядом со мной у стойки сидит женщина, она уже готовенькая. За угловым столиком два старых хиппи поют «If You’re Going to San Francisco» и «Yellou Submarine». Одновременно. Какой-то старик уснул за своей водкой, и стакан соскользнул со стола. Детина в чёрных кожаных штанах и коричневой куртке с бахромой дрючит флиппер. Мигают два игровых автомата. Обслуживает молодая полька, очень милая и услужливая. Наверняка она здесь недавно. Внизу под баром висят листки с долгами постоянных клиентов.
Женщина, сидящая рядом со мной, поднимает голову. По ней видно, что она приняла отчаянное решение сегодня ещё не сдаваться. Не сегодня! Волосы у неё цвета соломы, а нос представляет собой селу тонких капилляров. Она закусила губу. И ни с того ни с сего заговорила со мной.
— Ты ведь нездешний, а?
— Да. Нездешний.
— Что же тогда зыришь на меня так?
— Я на тебя вообще не смотрю.
— Ты хоть знаешь, где ты находишься?
— Где?
— В «Торфяной турбазе»!
— Уж это я знал и без тебя.
Она громко хихикает и заказывает себе ещё одну бутылку пива.
— Да-да… это ты знаешь… А то, что это пивная убийц…
— В самом деле?
— Да. В этом году перед самым закрытием зашёл тут один и хотел купить пачку сигарет в автомате…
— Ну и что?
— А тут был другой парень, он как раз сидел у стойки, там, где ты сейчас. Он вьггащил свой пистолет и укокошил того бедолагу. Просто
— Ты хочешь меня испугать?
Она смеётся.
— Думаешь, я тебе вру? Спроси у любого, кто хочешь подтвердит.
Все в пивной медленно закивали, мол, этой истории непременно нужно верить.
Женщине, которой на вид было лет тридцать пять, принесли её пиво. И тут она только и начала по-настоящему свой рассказ.
— До восемнадцати я была в монастыре, да? А потом ещё раз была в монастыре, до двадцати одного…
Она уронила голову на руку и стала тереться о неё лбом. Её маленькие глазки были словно красные рыбки в мутной жиже.
— И вот тогда-то и появился мой первый и последний мужчина. И я ему дала. А чистота — то — всё! Как не бывало.
Я слушал её с удовольствием. Она сильно косила. Левый глаз целил вверх, а правый наискосок вниз. Ткким же образом вели себя её груди под неопрятной блузкой. Мне нравятся искажённые формы. По крайней мере, они необычны.
— Тринадцать лет я была замужем, да? А потом он втюрился в одну морскую корову! Только потому, что она моложе… Прикинь, соседи позвонили мне в рождественский вечер, чтобы сообщить, что он трахается с другой! Ну, и разве я позволю кому — нибудь обманывать меня, да? В наше-то время! Заболеешь тут!
О боже. Как печально. Следующее пиво запишется на мой счёт, это ясно.
Она на радостях запечатлевает у меня на губах свой вонючий поцелуй. Чтобы тут же добавить:
— Веришь ли, можешь меня трахнуть, будь ты неладен!
Какое счастье.
Слева подходит один из старых хиппи и чокается со мной.
— Э — да ты парень что надо, в порядке! Хочешь, покажу тебе что-то?
— Валяй, показывай.
— Это большая тайна. Лишь немногие знают. Но тебе я покажу!
— Ну, так что же это?
— Знаешь «камикадзе»? Этот напиток изобрёл я лично. Агнес сейчас для нас сделает два!
Агнес — так зовут польскую барменшу Она пожимает плечами. Она не знает, как смешивать этот «камикадзе». И хиппи, у которого отсутствуют три перед них зуба, перегибается через стойку своим худым, длинным телом и выставляет передо мной два водочных стаканчика. Начинается тяжёлая процедура. Потому что из всех бутылок, какие стоят на полках, надо налить в стаканчики по нескольку капель. Если кто интересуется, я хорошо запомнил рецепт этого коктейля. «Камикадзе» — это полный стаканчик из равных частей рома, водки, бренди, коньяка, корна, джина и шотландского виски.
Он торжественно протянул мне своё творение.
— Хоп и ух! Банза-а-а-ай!
У-у-ух…
Он рассказывает, что в свои тридцать девять лет уже ранний пенсионер.
— Я работал на железной дороге, и вот однажды док мне и говорит: либо, говорит, вы пройдёте курс лечения, либо я возбуждаю судебный процесс и увольняю вас! Я ему говорю: всё что угодно, док, только не курс лечения! Док говорит: ну, хорошо, но я вам предсказываю, вы потеряете все доходы и компенсации! Я говорю: ну, хорошо, док, я поразмыслил, так уж и быть, я пройду этот курс лечения! Док говорит: не-е-ет, теперь я на это уже не согласен! И что же дальше? Я выиграл судебный процесс! Я получаю полную пенсию служащего!