"Та самая Аннушка", третий том, часть первая: "Гонка за временем"
Шрифт:
* * *
Поев, мы вышли на улицу и встали возле «Чёрта». Свет в кафе мигнул и погас, так что, похоже, мы съели последние в этом мире свежие круассаны.
— Мам, мне очень надо прочитать те книги, — серьёзно сказала Сашка. — Я знаю, что у нас мало времени, но это по-настоящему важно. Давай заедем к тебе домой? Ненадолго. Туда и обратно, правда. Я буду хорошей девочкой!
— Хотела бы я понимать твои мотивы, хорошая девочка.
— Как только я сама пойму, сразу тебе объясню. Честное слово!
—
— Спасибо, мамочка, спасибо! Ты лучшая!
В этот момент на подъездной дороге к мотелю возникает, создавшись из чёрной пыли и воздушной ряби, Даша. Лицо её непонимающе-растерянное, белый топик на груди стал алым от крови, тёмные струйки стекают на живот.
Девушка делает шаг к нам и валится лицом на асфальт. Между лопаток у неё торчит рукоять ножа. Того самого ножа для колки льда.
— Клинок узкий, сердце, скорее всего, не задето, иначе она бы уже умерла, — констатирую я, осторожно осмотрев Дашу. — Я не медик, но точно знаю, что нож в таких случаях вынимать нельзя. Лезвие перекрывает пробитые сосуды и не даёт моментально истечь кровью.
— Предлагаешь вызвать скорую? — скептически спрашивает Аннушка.
— Надо отвезти её к врачу. Есть идеи?
— Чёрт, — задумалась она, — в голову приходит только один вариант. Вряд ли нам там обрадуются, но… Давай аккуратно погрузим её назад. Саш, будешь придерживать, чтобы не упала…
* * *
Машина выныривает из тумана на подъездной дорожке частного владения. За спиной море, перед нами дом. Небольшой коттедж в два этажа, но хозяева прямо сейчас заняты его расширением — свежая пристройка размером с первоначальное строение только-только заведена под крышу, окна вставлены, спереди уже готов фасад, но с торца стены голые, без отделки. Мирная тихая картина, и что-то прям толкает внутри — Родина! Судя по растительности, мы где-то в Крыму.
— Аннушка, — констатирует бородатый мужчина с военной выправкой, возраста пятьдесят плюс, вышедший нам навстречу. — Это не к добру.
— Извини, Док, — разводит руками она, — ближе никого не было. У нас девчонка с ножом в спине, ждать она не может.
— У меня тут, по-твоему, госпиталь? Я тут живу вообще-то, а не работаю.
— Ну так отвези на работу!
— Девушку без документов с ножевой раной? И как я это объясню полиции? Кроме того, я работаю в детской больнице. Вашей жертве кровать будет коротка.
— Брось, Док, ты военврач. И обязательно что-то придумаешь.
— Ладно, — неохотно кивнул он, — не выгонять же вас так, с ножом в ране… Вынимайте девушку, только аккуратно. Вот так, да.
Из дома выбежала юная белокурая девица лет шестнадцати на вид:
— Папа, что слу… Аннушка?
— Привет, Нагма, — кивает моя подруга. — А ты выросла! Извини, потом поболтаем.
Мы с бородатым несём Дашу лицом вниз на перекрещённых под грудью руках, Аннушка с Сашкой поддерживают ноги. Нагма забегает вперёд, открывая нам двери. В подвале дома оборудованная операционная, водружаем Дашу на стол.
— Помочь тебе, пап? — спрашивает девочка.
— Да, колбаса, если не сложно. Сними с неё штаны и ботинки, куртку и то, что под ней, разрежь и стащи, не ворочай. Поассистируешь потом. А вы идите наверх, здесь вам не анатомический театр.
— Значит, говоришь, живёшь, не работаешь? — скептически спросила Аннушка.
— Ты же знаешь Слона, — вздохнул Док. — Ему если что в голову придёт, сапогами не выбьешь. Да, иногда закидывает мне раненых.
— Тут где-то кросс-локус, — сообразил я.
— В гараже, — бородатый натягивает медицинскую одежду и приступает к мытью рук. — А ты проводник?
Его дочь сноровисто раздевает Дашу, делая это спокойно и привычно, как будто пациенты с ножевыми для неё дело вполне обычное.
— Ага, — отвечаю я, — Лёха меня зовут, будем знакомы.
— Я Михаил, или просто Док. Всё, идите, не мешайте. Ждите наверху, Анахита вас покормит.
Красивая женщина лет тридцати с явной примесью каких-то горских кровей, но при этом со светлыми глазами и рыжиной в волосах, кивает Аннушке как старой знакомой и приглашает нас в гостиную.
— Ванная там, — показывает она дверь, — туалет там. Мойте руки, я принесу плов.
— Ты, я смотрю, тут всех знаешь? — спрашиваю я Аннушку.
— Только Дока, Анахиту и Нагму. Слона помнишь?
— Командира наёмников, которые Терминал защищали? Конечно. Колоритный тип.
— Док из его команды. Был. Потом ушёл, типа, на пенсию, детей растить.
— Но прошлое не отпускает?
— Как видишь. Оно никогда не отпускает, солдат.
Анахита возвращается с кастрюлей, запах умопомрачительный. Сто лет хорошего плова не ел. Расставляет тарелки спокойно, без суеты. Похоже, что внезапными гостями её не удивить. Из комнаты выбегает совсем мелкий пацанчик, года полтора-два, не больше, пронзительно рыжий и конопатый. Молча подбегает и хватается за её подол.
— Это и есть сын Калеба? — спрашивает Аннушка.
— Я назвала его Тимур, — ответила женщина. — Михаил записал своим.
— Доку одним больше, одним меньше…
— Ма-а-ам? — в гостиную заглядывает черноволосая девочка младшего школьного возраста. — Я уроки… Ой, у нас гости? Сделала, в общем.